Черный гроб. Сборник стихов

Дизайнер обложки Дмитрий Александрович Мелешков

© Вадим Андреевич Жбанков, 2018

© Дмитрий Александрович Мелешков, дизайн обложки, 2018

ISBN 978-5-4485-7001-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Фантом

Зажгу фонарик под твоим окном,

Узнаешь в миг, я где то рядом.

Загробный мир, теперь мой дом

Меня уже не словишь взглядом.

Ты не услышишь что иду,

Не ощутишь прикосновений.

Поймай рассвет, я там стою,

Как бесконечный дождь осенний.

Меня не разглядишь издалека,

И у фантома есть желание.

Зайдет на небе полная луна,

И вновь проникну я в твое сознание.

Пусть ты не веришь и уже не ждешь,

Мне не вернутся в мир, но все же.

Я знаю ты когда-нибудь умрешь,

Любовь не станет ни на что похожа.

Я знаю, больно без меня

Я знаю, больно без меня,

Но я страдаю той же болью.

И не могу прожить ни дня,

Как высохший рисунок кровью.

Открыла в моем сердце дверь,

И на пороге ждешь ответа.

Зайти боишься, страх сильней,

Обиды прошлогоднего рассвета.

Но глубоко в душе твоей,

Таится страстная искра.

Зажги огонь в груди моей,

Его ты не потушишь никогда.

Твой страх и боль, я разделяю,

И понимаю как-никак,

В кошмарном сне тебя теряю

Прошу родная, дай мне знак.

Осколки те мне не вернуть,

Поверь же мне, моя глупышка.

Забудь про прошлое, забудь!

Там был не я, там был мальчишка.

Месть

По сточной трубе я бегу спотыкаясь,

С желаньем одним, покинуть тюрьму.

Я вижу конец, я живу, я ломаюсь.

Ведь как то давно зарубили семью.

Что движет моими слепыми ногами?

Что сердце мое заставляет стучать?

Другой бы лежал окруженный гробами,

А я все равно продолжаю бежать.

Нет силы и воли, и нету прощения!

Никак не могу свои мысли собрать,

Но чувство одно вызывает стремление,

Лишь месть может тех, кого надо убрать.

Прибуду домой, я вспомню мгновенье.

Эти добрые дни, эту страшную ночь.

Семьи больше нет, осталось смирение,

Браслет на руке подарила мне дочь.

Ковёр я откину и вскрою все доски,

Надеюсь похвастаюсь старым ружьём.

Платок на лице завяжу очень броско,

И кровь разольется весенним ручьём.

Направлюсь по адресу нового дома,

Где смерть проживает в лице толстяка.

Нет места ему под названием «зона»,

Ему по душе силуэт мертвеца.

И с чувством спокойным, я цепи окину,