– Ничего, если я сыграю?
– Ну, сыграй, если очень надо.
– Как обычно, ты сядешь с краю,
ближе к выходу? ближе к аду?

– Ну, сыграй, поменяй, попробуй,
мне одну печаль на другую…
– Ты жестокая!
– Ты суровый!
– Я играю?
– А я танцую!

11.10.2018 г

Регина (Она)

Она читала Ремарка, потому, что так модно,
Она не кушала сахар, она ходила голодной,
Она была б кем угодно, но носила пальто…
Она была независимой даже от боли,
и будь советское время, она была б в комсомоле,
но время сейчас другое… Она – никто…

Задёрнуты шторы для дома напротив.
На светлых обоях всегда полумрак.
Она пыталась быть против.
Но кто её спросит!? (неск. раз)
Она хваталась за штору, а дальше – никак…

Но каждый вечер Она оживала в контакте,
Она искала своих на этой спутанной карте
среди друзей и знакомых или знакомых едва…
И, вроде бы, находила, и не стеснялась вопросов,
но всех пугала её вооружённая проза,
и диалог превращался в пустое, как правило, в два…

А перед сном за окном – то драконы, то птицы,
Она не знала сама, а почему ей не спится,
и с кем ей жить, и с кем биться, когда становилось темно.
И для чего-то опять сердце жгло и болело,
Она привыкла, Она ни о чем не жалела
и, просыпаясь, глядела в зашторенное окно.

Задёрнуты шторы для дома напротив.
На светлых обоях опять полумрак.
Она хотела быть против.
Но кто её спросит!? (несколько раз)
Обычная штора – какой-то пустяк…

декабрь 2018

«Сам себя я мучаю, сам себя корю…»

Сам себя я мучаю, сам себя корю,
Эту вот плакучую розовую тлю,
в голове засевшую, колдовством грызёт,
назелёно-пешую и наоборот.

По какому случаю? – мне б кого спросить,
я достоин лучшего, мог бы просто быть.
Но опять безделица, и опять парю
между канителицей и эскизом Брю.

Не змея гремучая (лучше бы змея),
это слово жгучее не промямлю я!
Нет и нет! – закрутится, сани не готовь.
Нахрен мне распутица, я не жру морковь!

На моей песочнице!? – злиться норовлю.
Шляться за цветочницей?! – точно, я туплю!
Отвалите, демоны, не бесите кровь,
я и так из Бремена, не в новинку новь!

25.10.2018

«не дыши на снег…»

не дыши на снег,
а то на стекле
он
превращается в слёзы,
а скоро и так морозы,
и кажется, что везде
будет холодно,
одно
окно,
но
каждый день:
лень, лень, лень…
это снаружи, а что внутри?
не подойдешь,
не скажешь:
смотри,
вот это вот – сердце,
костёр, душа,
вата, огрызок карандаша… —
не знаешь, что из этого подарить…
кому оно надо
вообще – говорить?
…и вот, ты молчишь…
обидно
(впрочем, внешне не видно).

29.10.2018

«Ты думаешь, что Ты – такая ваза…»

Ты думаешь, что Ты – такая ваза…
Что, огранив, тебя на полку сразу
задвинул, а потом забыл Творец.
И пыль на твоих гранях оседает,
и вид живых цветов не оживляет
твоих хрустальных вычурных колец;
Ты не для дела, ты – как образец,
Венец творенья. Плачущий венец.
Ну, что сказать? Разбейся ж, наконец!

07.11.2018

«Я – твои самые загадочные числа…»

Я – твои самые загадочные числа,
Твой идеал, огонь твоей мечты!
С фиалковым оттенком барбариса
Глаза мои – волшебные холсты.
Твоя богиня, юная актриса,
Я образ женственной, манящей чистоты,
Я капля вечности в пустыне суеты,
Я это я.
Мерцание.
А ты?

«Добрых снов с подушкой мягкой…»

Добрых снов с подушкой мягкой
(не забудь свой носик лапкой
потихоньку почесать).
Это так приятно – СПААААТЬ!!!

***
Звенящий голос и длиннющие ресницы,
пушистый смех и ранние цветы.
Морозом утренним на стёклах пятна – лица
на серебристой ленте высоты.

А за окном дремучий лес темнеет,
серебряным подносом скован пруд.
Лишь небо угольком болотным тлеет,
деревенеющей луны сжимая труп.

Уснула соколиная охота,
усыпан звёздами ближайший небосвод.
Как избалованный, уставший в ласках кто-то,
ребёнок – пустота наоборот.

22.11.2018

По мотивам «Ashes of the Dawn»

В житейских бреднях шаг до святотатства,
я раньше требовал от жизни хрен пойми,
Но в темноте, среди теней и блядства
услышал чьё-то хриплое «возьми!»

Кошмар! Всю жизнь с огнем, в огне играю,
а хочется свободы и по краю.

Мой звездный час – я не скажу, что чую —
любимый запах не опишешь, чушь!
Чтобы увидеть мир, я в нём тоскую,
несу свой прах на плат восставших душ!
Вокруг один упал, второй загнулся,
другой взлетел, разбился о барьер,
а я – четвёртый, дни щекоткой пульса
не моего считаю я.
Посмел.
А ты в своём углу сиди бесценно,
там листики и травянистый пол.
Молчи, до крови, преклонив колена —
в воображаемых руках
фантомна пена
и маслом горб изображенных волн.

Кошмар! Я не такой! Свою печальность
на полувздох, но воплощу в реальность!

23.11.2018