Городской дневник. Стихи, 2010

© Маша Халикова, 2020

ISBN 978-5-0051-9047-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

I. «Любовь и странный дар владеть строкой…» (январь-август 2010)

«Я не ходила на курсы…»

 
Я не ходила на курсы
Психологической кройки.
Поезд. Под голову куртка.
Баночка «Балтики-тройки».
 
 
Сборник рассказов. Набоков.
Не перечитанный даже.
Нижняя полка. Из окон
Видно степные пейзажи.
 
 
Были Уральские горы,
Будто картинки на блюде.
Мерно текут разговоры.
Разные-разные люди.
 
 
Кто с пирожками с капустой,
Кто с самодельной мочалкой.
Всем им по-своему грустно,
Всех их по-своему жалко.
 
 
Жизни и много, и мало.
Белые лампы задуй ты.
Я ничего не писала
По долгосрочной задумке.
 
 
А на стихи не любуйся.
Город в полуночи тонет.
Всё это были не курсы —
Сутки в плацкартном вагоне…
 

(18.01.2010, 12:38, г. Волгоград)

«Незнакомый чуждый город…»

 
Незнакомый чуждый город,
Бесприютная зима
С ощущением повтора.
Тело просится в дома,
 
 
Где уютно и не грустно,
Где не крепость – так хоть щит.
Но его туда не пустят.
Сердце знает и молчит.
 
 
Разум, нитями повязан,
А с тобой поговорим? —
Ухмыляется с сарказмом:
«Вам ведь нравится экстрим».
 
 
Что же, стряхиваю морок.
Взгляд в трамвае из окна:
Мой красивый светлый город,
Чистый снег и высь без дна…
 

(18.01.2010, 13:49, г. Волгоград)

«Ты думаешь, от горечи ушла ты?..»

 
Ты думаешь, от горечи ушла ты?
Объятия, пропахшие вином,
Оттягивают трудный миг расплаты —
Но бесполезны в чём-то остальном.
 
 
Когда весной грохочущие ливни
И чёрных крыш проржавленная жесть,
Ты станешь ли от этого счастливей,
Свободней и осознанней, чем есть?
 
 
Уставшие от вечных ссор и лжи, мы
С рассветом заступаем за порог.
Пора вернуться к прежнему режиму,
Где ночь без сна и полстраницы строк…
 

(25.02.2010, 4:50, г. Курган)

«Не знаю, хорошо ли я пишу…»

 
Не знаю, хорошо ли я пишу.
Прозрачная от внутреннего шарма,
Стекаю светом по карандашу.
И кто докажет мне, что я бездарна?
 
 
И кто меня посмеет упрекнуть
В нелепой необдуманности шага,
Когда февраль и мой чернильный путь
Затягивает с жадностью бумага?
 
 
Никто во мне не вызовет испуг.
Жизнь, как строка, подкатывает к горлу,
И видно вдруг, что этот мир вокруг
Такой анестетически-снотворный…
 

(25.02.2010, 5:03, г. Курган)

«Если осознанно вникнуть…»

 
Если осознанно вникнуть,
Ясно, насколько легки
Позолочённые нити
В бархате чёрной реки.
 
 
Трудно за них ухватиться:
Всмотришься – и не спасут.
Только встречаются лица,
Преобразившие суть.
 
 
Воды мерцают, и дразнят,
И отнимают покой.
Чтобы наполниться, разве
Нужно коснуться рукой?
 
 
Каждый, кто этого хочет,
Видит: попытка пуста.
…Переливаются строчки
На сердцевине листа.
 

(25.02.2010, 5:18, г. Курган)

«А иногда, и может, даже часто…»

 
А иногда, и может, даже часто
Мне кажется, что жизнь моя течёт
Из-под пера писателя-фантаста,
И я веду себе её учёт.
 
 
Порывисто исписаны страницы.
Увесистый читательский дневник —
Возможность невзначай освободиться
От впечатлений чьих-то странных книг.
 
 
Мне видится порой, что это ложь всё
На глянцевой поверхности листа,
Что ночь к утру и что вот-вот проснёшься —
А жизнь вокруг убийственно-пуста;
 
 
Наброшенная паутиной скука,
И, жалких стариков опередя,
Толчёшься за дешёвой пайкой супа
В безликих городских очередях;
 
 
Что все давно чужды и ненавистны
Под листьев равнодушный смертный пляс.
На стенку алюминиевой миски
Из побледневших осторожных глаз
 
 
Сорвутся слёзы. Моросящий дождик…
Встряхнусь – и боль уходит под ребро,
Но остаётся шепот: правый Боже,
Храни мой сон и мудрое перо…
 

(2—3.03.2010, 00:20, г. Курган)

«По лёгким перьям струились блики…»

 
По лёгким перьям струились блики.
Я ощущала свою бескрылость,
Перебирая страницы книги,
Где обстоятельно говорилось,
 
 
Что раны нужно присыпать солью,
Испачкать пеплом, свинцом напичкать,
Что очень скоро не будет больно,
Поскольку это войдёт в привычку.
 
 
В глубинах сердца теснился рокот,
Но на обложке сияло имя
Наиправдивейшего пророка —
Инициалы сошлись с моими.
 
 
И вместо жалоб и обвинений
Я обмакнула перо в чернила
И над коварной змеистой тенью
Свой луч осознанно прочертила…
 

(6.04.2010, 9:35, г. Волгоград)

«Рисую углем серый дождь…»

 
Рисую углем серый дождь.
Асфальт сжимается от вздоха.
А я, конечно, не художник —
Потому выходит плохо.
 
 
И ничего не разобрать.
Наверно, так оно и лучше,
Когда любимый младший брат
Невдалеке выводит лучик.
 
 
Мир сам заботится о том,
Чтоб – даже после нервных встрясок
И в чём-то малом и простом —
Раскрепощать палитру красок
 
 
И трепетать, как дивный сад:
Любовь ты в нём увидишь, друга ль?
Я улыбаюсь невпопад,
Потом откладываю уголь.
 
 
Полётом синего мелка,
Ещё немного неуклюже,
Я оставляю облака
В глубоких сумеречных лужах…
 

(16.04.2010, 14:13, г. Волгоград)

«Ты отмеряешь ртуть и морфий…»

 
Ты отмеряешь ртуть и морфий
Ночами пасмурной весны —
Хоть так, возможно, будут стёрты
Твои циклические сны:
 
 
Кошмары падающей люстры
И зарешёченных дверей.
Проснуться в явь ещё не утро,
А страх и боли всё острей.
 
 
Но смерть во сне всегда неправда,
И ты отчаянной рукой
Напрасно смешиваешь яды
В надежде вымолить покой.
 
 
Постой. Вечерний воздух горький,
Прохлада в шёлковом шарфе,
И обволакивает горло
Конфетно-приторный шалфей.
 
 
Теперь шагни навстречу ветру…
Но где же люстра, где же дверь?
В кошмаре главное – поверить,
Что можно выйти без потерь.
 
 
Отложим вещества и травы.
А время движется к утру.
Ты знаешь, как приятно править
Свою азартную игру…
 

(19.04.2010, 20:47, г. Волгоград)

«Любовь и странный дар владеть строкой…»

 
Любовь и странный дар владеть строкой
Ведут себя с душой, как с одеялом,
Стремясь перетянуть её покой
И, наконец, забыться сном усталым.
 
 
Но знать бы им, что бедная душа,
Уже не в силах вынести такое,
Бежит объятий и карандаша
И никому не может дать покоя.
 
 
Ей тоже нужно просто отдохнуть,
Побыть одной на этом свете – чтобы
Шуршать листвой и слушать звёздный шёпот,
За шагом шаг распознавая Путь…
 

(19.04.2010, 21:42, г. Волгоград)

«Крошится замедленно грифель…»

 
Крошится замедленно грифель,
Затачивается перо,
И переплетаются рифмы.
Но я забавляюсь игрой,
 
 
Которая кажется мелкой,
Подобно песчинкам в горсти.
Как медленно тонкие стрелки
Карабкаются к десяти.
 
 
И так это ежевечерне.
Да только посмотришь назад —
Написаны чисто и вчерне,
Огромные кипы лежат.
 
 
Оглянешься в зеркало: ты ли
Создатель порывистых строк? —
Тебе уже двадцать четыре,
И взгляд твой спокоен и строг.
 
 
А время всё каплет и каплет
На камень, который горюч,
И в маленькой выемке в камне
Скрывается солнечный луч…
 

(28.04.2010, 12:54, г. Волгоград)

«Как шаман, вызываю строку за строкой…»

 
Как шаман, вызываю строку за строкой:
Пусть поведают древние тайны о мире.
Утомясь от бесед, отойду на покой
И проснусь далеко за полуднем, в четыре.
 
 
Между комнат, что так непривычно-тихи,
Буду вечер и ночью – до часу, до двух ли —
Разбираться в листках, потому что стихи —
Это мудрые и своенравные духи.
 
 
Без примерки крою эфемерную ткань,
Золотистая нить извивается странно,
Вышивая узор: человек, перестань
Запирать вековечную Душу-шамана…
 

(28.04.2010, 13:49, г. Волгоград)