Стояла жуткая жара. Июль превзошел все ожидания, и сил оставалось ровно настолько, чтобы открыть холодильник, и взять оттуда холодную минералку. В кабинете работало пять медицинских аналитиков перед мониторами, и я, бедолага, их руководитель. Мой любимый папуля, когда думал, что я не слышу, говорил своему другану ненаглядному Саньку по телефону, следующее о моей работе: «Слышь Санек, я вот что думаю. У Толика вон дочь почетную профессию имеет. Она парикмахер. У Вовки доча ногти пилит. А Женек на прошлой неделе хвалился, что дочка кулинарный техникум окончила, и уже повариха вовсю в столовке. Вот завидую я…А моя что? Стыдно сказать. Какашки подсчитывает. Так ей министерство здравоохранения еще и денег за это платит. Аналитика называется. Эх, срамота…» На данные эпитеты я не сильно обижалась, понимая, что папа не со зла так говорит. Просто не понимает, зачем собственно их подсчитывать…