Гийом Апполинер, Париж и др.
Очнулся, словно Лазарь, и ослеп,
мир в ярком свете неразумен и нелеп,
и ты от света и от зрячих прочь
идёшь, слепой, с свечой зажжённой в ночь.
В пивнушке к вечеру в густой и смрадной зыби
уже бессмысленные очи рыбьи,
и ты меж масляных, блатных и христианских рож,
как бомж коньяк стодолларовый, кофе пьёшь.
Сед, страшен, стар, здоров не по годам,
проснувшийся Париж он кормит в две груди – Нотр Дам.
9 мая 2018 г.
***
Тогда набей желудок до отвала,
до перевала дня засни светло
и выкури кубинскую сигару
всем недокуркам с фильтрами назло.
Запомни зубы той, с которой не был
и не барахтался в любви, в пыли, в пути,
и сколько может отхватить зрачок от неба,
отхвати.
11 мая 2018 г.
***
Зимой кристаллы режут нас
и греются о наши руки,
а жалкие часы на час
переведут назад от скуки.
И будет скука, словно сука,
смотреть в зелёные глаза
и не имея что сказать,
оближет варежки и руки.
11 мая 2018 г.
Тело
Осторожно,
чтоб не пропала ночь,
прикасаюсь к рукам, и ногам,
и телу,
наши тени стали
одной тенью,
наши ночи стали
одна ночь.
Ночь – холст,
материал растёт,
кровавится пространство
звёздами.
И светом таинство живёт,
и мир не создан.
Из распахнутых уст
поднимается день.
Наше тело –
Огюст
Роден.
23 мая 2018 г.
Слова
Как занятое мышцами пространство,
возвращаются из прошлого слова,
я их обтачиваю едва,
учитывая дней непостоянство,
и вот они растут, как в городе молва
и как в деревне блядство.
Их много, их уже не надо вам?
Куда деваться сказанным словам?
25 мая 2018 г.
***
Так и держусь на звуке и воде
в той местности, растут деревья где,
спускаясь по холмам
к из пластика построенным домам.
По крыше гаража крадётся кот
к кормушке, птица улетает, вот
привычный жизни ужас,
цветок цветёт открыто, к нам наружу,
рекламный ролик о войне и мире,
всё подрастает в росте и цене,
размазанный на лазерном окне
глоток эфира.
Кефир, зарядка, утренний кларнет,
нокдаун, формулы смертельной виражи.
Жизнь пожирает жизнь,
а смерти нет.
1 июня 2018 г.
Майя Шварцман
Я позабыл,
какой на сегодня вторник,
зачем ходит облако,
куда растёт дерево.
Прислала весточку из Гента Майя:
–Всплывай, Анатолий! –
напомнила, что живём
в одно время. –
«Как вам, милые мои, помочь?
Я такой же забулдыга-графоман.
У меня от божьего только дочь,
у меня от Бродского только ман».
Ты умеешь улья ворошить,
где янтарный мёд чудесно мёртв,
ты умеешь отдавать свой мёд,
чтоб взамен жить.
Улыбкой не настроишь мир,
не потеряв улыбки.
Настройщик может уйти,
музыка должна остаться,
останется место,
где он стоял, сидел,
останется его голос, улыбка,
которые незаметно будут настраивать
разбитые жилы оставшихся,
чтобы они могли проснуться,
подняться, пойти куда-то,
на новые места,
где музыка совершенна,
слова искренни,
а женщины своей красотой
сдерживают некоторую вспыльчивость
соперничающих мужчин.
Сюда настройщик придёт не скоро.
В левой скрипки выя,
голос воя в правой.
Целую обе.
18-19 июня 2018 г.
***
Новый день, как новая пачка окурков,
косишь в сторону, чтоб не казаться придурком,
или землю носком ковыряешь упорно,
мир, я сатанею от Вашего порно.
Всё открыто, как синие вены Марины,
как затяжка до копчика киевской Примой,
до безумия, там уже нету распада –
то ты еси – учат нас Упанишады.
Век живи, разматывай длинные строчки,
ибо мир, нам сказали, –
свет звезды, бездарно просроченный.
9 июня 2018 г.
2084
Стул под зад подсунут мне: «Удобно ли?»,
дно заасфальтируют в реке.
Вычислили код мой по подобию,
сделали наколку на руке.
Милая, подкованы копыта,
подпишись на радость и беду.
Я найду тебе кусок в корыте,
если я в тарелке не найду.
14 июня 2018 г.
***
Утром снова живой, боже мой,
сон во сне, но за ставней стрижи,
а прислушайся, слышишь, спишь,
женщина, мир движется
по часовой.
Слюнь глотая, чай завариваешь,
заговариваешь с собой.
15 июня 2018 г.
Сам-дом
В том доме под пылью живут зеркала
и воздуха воздух непрост
и окна зашторены во весь рост
опрокинутого на стол стола.
И кто-то пишет во тьме тьму
и жжёт напролёт воск.
И кто-то говорит всю жизнь тому,
кто слушает всю жизнь его.
22 июня 2018 г.
***
Утро Марины.
Карандаш, тетрадь. Чайник
закипает в воде.
24 июня 2018 г.
***
Жизни немного от хлеба,
немного торчка от чая.
Смерть не лестна. Жизнь нелепа.
Спрашивают. Отвечаю.
Как пионер, я всегда готов.
Полжизни жизни, полжизни смерти
взболтайте и пейте.
Не люблю бережливых псов.
26 июня 2018 г.
***
Художник бог мне подарил июль,
дубы атланты и сороки дафны
стоят-летают, царственная данность
жарою дышит, растопырив клюв.
И как-то неудобно среди мест
таких просить о женщине и о зарплате.
И зная мой козырный интерес,
подкидывает строчку бог создатель.
8 июля 2018 г.
***
Я тяжело вхожу в стихи.
В музыке я плыву мелодией,
возвращаюсь и снова плыву.
Одинокий звук, я плыву
с такими же одинокими,
сбившимися в гул, рёв.
Иногда мы кричим,
иногда мы шёпот, плач,
когда уже не слышим.
Слушаем.
В картине я доверяю
свету, оттенкам, воздуху,
перспективе, линиям, шарам, кубам,
которые есть глаза и руки.
Я равно доверчиво вхожу
в обнажённое женское тело.
в откровенную плоть пророка.
Бродяга-монах ждёт у ворот
средневекового замка утренних лучей,
когда стражники смогут увидеть в глазах
этого продрогшего оборванца
печаль и духовный распад,
пожалеют его и впустят в город.
Монаха приютят монахи
монастыря –сканского ордена,
и через 100 лет тень игуменьи
местного монастыря, прежде чем
растаять с утренними лучами света,
оставит у скромного камня
букетик белых цветов.
Или на грязных ступеньках
рубежа ХХ-ХХI веков
пятиэтажного дома у двери
квартиры № будет сидеть
такой же грязный бродяга
с букетом степных цветов
и грустными глазами ждать
того же утреннего солнца.
В стихах чужие слова
цепляют мои строчки,
сдирают с кожей и
постепенно сдирают всего меня.
Я делаюсь голым. Меня нет.
Остаются только слова в себе.
В которые я так тяжело вхожу.
10 июля 2018 г.
***
И день не день, и нету сна,
и ночи гойями брюхаты.
Меня, плешивого, война
до срока вынула из хаты
и поместила в тех краях,
где тоже нету ничего,
напоминающего мир –
рыбалка, женщина, кефир.
10 июля 2018 г.
Продолжая наблюдения
У тебя – что-то,
у машины – крылья,
девушка фото
подарила мне.
А тебя от «за»,
а меня от «против»
тошнит, как «за-
втра на работу».
У тебя – груди,
у меня – руки,
скрипка – от звука,
как пыль – от скуки.
20 июля 2018 г.
***
Гениальный Кононов Геннадий
рассказал нам о себе в тетради.
Он и с вас бы написал слова,
если б не болела голова.
28 июля 2018
***
На траве при луне,
потом на скамейке.
Всё прочее не
интересно и мелко.
12 августа 2018 г.
***
Иди ко мне, дорогая,
мир неподвижен и жизнь проста.
Давай на всё руками, ногами,
ибо что копать после Христа.
Что писать после Писания?
Кого подставлять, если не Иуду?
Я разбужу себя после восстания,
если не забуду.
Если распинать, то Христа,
если доверять, то Иуде.
Что чудить после ста
притчей его о чуде?
У неба глаза до небес,
у земли солёные заведи.
Чей это наш интерес
удавлен на «не убий» заповеди?
Станет ли в горле ком
звёздный, если станет Млечный
вылизывать в новом каком
помёт человечий?
15 августа 2018 г.
Вечное
Колодец неба. Зноя пастила.
Степь. Хата на краю села.
Полёт стрижа. Мементо мори.
Кусок засохшей спермы на заборе.
19 августа 2018 г.
5. Из книги «Ли-стая»
2018-19 гг.
Итак, я рассказываю себе свою жизнь.
Ницше
***
Зачем нам глаза?
Чтобы мы не видели.
Уши – чтобы не слышали.
Сознание – чтобы не знали.
Мы знаем только то,
что знают о нас.
К спящему приходит сон,
роза раскрывается под солнцем,
в молчании – тайна.
Я ничего не сказал.
21 августа 2018 г.
***
Ноябрь и мухи. Шуберт и дожди.
Последней лужи скользкие дождинки.
И женщина. Постой, не уходи
в дела, в дом, в ягоды в корзинке.
У женщины забота на глазах,
в груди усталость, тяжесть на ладонях.
День медленно сползает за
извечный холм и за деревней тонет.
Коровы спят своим коровьим сном,
и стала деревом большая птица.
Мы свечи жжём, чтобы навек проститься.
И снова Гайдн? Прощение дано.
24 августа 2018 г.
***
отдаваясь даваясь или
господь забывался на миг
забиваясь в них
1 сентября 2018 г.
***
–Что сейчас пишут?
–Что и тысячи лет назад,
женщину.
1 сентября 2018 г.
***
Моя женщина прекрасна.
Не верьте, когда я пишу,
что она баба-яга,
я бываю зол,
когда она оттаскивает меня
от компьютера и стихов,
которые называет маразмами,
что у неё кривые ноги,
тоже не верьте,
в это время
я просто хочу жрать вдруг
свою вермишель с помидорами,
а она отказывает мне
в сексуальных возможностях,
и чтобы я надевал на майку
ещё и рубашку,
когда рано утром
выбегаю во двор.
Не верьте, когда я пишу,
что она матерится,
на её губах даже якорь – птица.
Ничему не верьте.
Моя женщина красива,
как только могут быть красивы
только женщины.
Разве можно писать о женщине так,
как будто её нет или никогда не было?
6 сентября 2018 г.
***
Улыбка Батюшкова, дурман
в остатке лета,
он лижет мятную конфекту,
он шепчет Пушкину, поэту:
–Не дай мне бог, сойти с ума…
19 сентября 2018 г.
***
Как Михалыча бич на спине гнедой,
ветер на дубе том, на дороге той,
по которой идёт ноябрь, иду я,
идёшь ты, растёт звезда бытия.
А под солнцем раскинутся руки бабьего лета,
жизнь, как дым золотой над, Михалыч, твоей сигаретой.
29 сентября 2018 г.
***
В этот город, страну, мир я, без сомнения,
вхожу дважды,
и доктор говорит в изумлении,
раздирая веки,
что мне ничего не обещал,
даже такую лажу,
если мир ещё на этом свете.
Улыбка твои глаза, дорогая,
исказит не однажды,
покуда идут снеги, идут дожди
в стране, где за коррумпированный режим
и такого же президента
молчат законопослушные граждане.
Этот журавль обязательно возвратится
с радостным гиком в родные болоты,
где лягушки и всякая пицца.
Платон засыпает, ему снится
нечто-в себе-что-то,
грудастая Атлантида
и слоновьи ягодицы.
3 ноября 2018 г.
***
Если музыка –
ещё дыхание, поэзия –
уже шёпот.
3 ноября 2018 г.
Солнце Ван Гога
На чёрном с надрезанным небом квадрате
холодное солнце без поля, без жницы,
поломанный ветер в колосьях пшеницы
и тёмные птицы, зовущие вечно куда-то.
Рассвет окрасил в жёлтое дома.
Горела кисть. Он видел мира хрусты.
Ему казалось: он сходил с ума.
А это было новое искусство.
11,16 ноября 2018 г.
Письмо
Меня не покупают, брат, прости,
Винсент сегодня не дороже красок.
Я так пишу! – До мозга, что в кости,
с шести утра до вечера шести,
до в кисти спазм, до солнечного шока,
язык усох и на зрачках ожоги.
Брат, с Ио помирись, душа её прекрасна,
пришли мне красок разных.
Люблю смотреть, как стелется пшеница
под ветром, как зловеще птицы
на поле жёлтом чёрное крыло,
и глаз её мигает зло;
мне снились женщины, теперь мне солнце снится.
Но слышу плоть, вчера с обычной шлюхой,
как сумасшедший, рассчитался ухом,
пить бросил – отвратителен абсент,
замочишься – отдашь последний цент.
Брат, вижу в ирисах на длинных шеях лица,
дорога, церковь, звёзды – всё змеится,
пшеница, солнце, ирисы, дорога,
рассвет не греет, колется туман,
теряю разум, сон, ориентиры,
напрасно всё и я не вижу бога
и кажется, что я схожу с ума,
последнее, что держит в этом мире.
14 ноября 2018 г.
Из позапрошлого
–Дайте на абсент
будущего в долг,
я уже Винсент,
Ван Гог.
14 ноября 2018 г.
Молитва
Слепым дай глаза,
глухим уши, немощным силу,
рабам славу,
непомнящим память,
не верящим веру,
ждущим чудо,
голодным кашу –
веков во веки.
Вокруг, боже,
одни калеки.
16 ноября 2018 г.
***
В твоих глазах кровавый цвет трамвая,
Ильич указывает пальцем на пивную,
две параллельные не возвратились, ну их,
я верю только в синий снег в мае.
11 декабря 2018 г.
О, Ницше…
Лейпциг, Кёльн, Вселенной переулки,
Шуман, Шопенгауэр, прогулки…
День, как чужого, Фридриха встречал,
ночь ужасами новой боли.
«Гори, не догорай, моя свеча,
и по ту сторону любви – любовью».
Он ставит нас на голову –
и мы находим устойчивость.
Он оглоушивает –
и мы приходим в сознание.
Он ослепляет –
и мы прозреваем,
дважды и трижды.
14-16 декабря 2018 г.
***
Жизнь не такая уж дрянная сплошь,
немного правда и немного ложь,
немного пошлость и немного скука. Будь
вчера, сегодня и когда-нибудь.
В Высоком холодно,
а в Генте плюс зимой,
открой окно –
снег, боже мой,
растягивая дня зевоту,
на пса, на человека, на кого-то…
19-20 декабря 2018 г.
***
Поэту, как богу,
говори каждый день,
что он – есть.
28 декабря 2018
***
Спасибо, миротворцы По и Пу,
за зелёную десятку,
полагаемую в виде материальной помощи
бездомному беженцу, я отдаю её
ночному сторожу за право переночевать
на чужом кладбище в обвалившейся могиле,
я пью с красивой тазобедренной костью
при свете луны за какую-то победу
явно затянувшейся (5 лет?) войны.
Пока в Марьинке стреляют,
и меня не убили.
15 января 2019 г.
Весна
В торгово-прачечный Совет уже стучат
со всей в зобу провинциальной дрожью,
что подмывает быт их
(1.гараж, 2.дом, 3.кухня, 4, 5, 6…) пьяная моча,
в останках снега находили дрожжи.
Что я хожу небритый до конца
и не вожу при этом даже бровью,
что я рифмую с матом мир Творца,
сработанный в неделю и с любовью.
Что на монаха издали похож,
но в церкви и монастыри не вхож,
что в свою бытность при Эсэсэсэре
меня бы мерили совсем инакой мерой.
Я вышел за город, съел солнца и песка,
набрал воды и ветра полный рот,
и поднималась тихая тоска,
что поднимает человечий род.
18 января 2019 г.
***
Февраль. Коты орут, как люди,
а человеки, как коты.
Давай проснёмся я и ты
и тоже – будем.
26 января 2019 г.
Три
«теперь я»
Теперь я
ухожу в отстой
при -3 и +30.
Теперь я
сливаю тридцать
в три стиха.
Теперь я
зажигаю женщину
одной спичкой.
30 января 2019 г.
Ранняя весна
Можжевельниковы ключицы
тоже выпрямились, ну и ну,
выйду ночью уже помочиться
на весну.
5 февраля 2019 г.
***
Когда ко всем чертям и неспеша
я подниму себя от самой бездны,
поймёшь – что наше дело бесполезно,
и не сойдёшь с души, моя душа?
Куда тебя без тормоза и шпоры,
без голоса, без тени и следа?
Куда тебя по суше и по морю
виновную, как суша и вода?
6-7 февраля 2019 г.
Утро города
И новый приползёт рассвет
в наш городок пятиэтажный,
в офсетный блеф больших газет,
в отстой использованных граждан.
8 февраля 2019 г.
***
Я обязан только родителям, их ночи звездастой от марта,
потом мосластым рукам акушерки, вниманию педиатра.
Кажется мне, я рано увидел мир и без интереса,
мне всегда не хватало физики: силы, длины и веса.
Не замедлил серьёзных смотрин перед службой в армии
взгляд военной сестры, он был явно рассеян на моих гениталиях.
И слагал я слова, как Майя Шварцман в пять лет на идише,
стих поднялся во мне где-то возле пятидесяти.
Что из лучшего, кажется, что-то такое было,
напечатал Женя Орлов в «Площади Мира».
Что имел, я оставил, родина, в чужом доме:
кошку, стол со стулом, тетрадь, снежки валидола,
миру чёрствого хлеба честных детей, женщины слёзы
и совсем немного тоски, как до той берёзы.
9 февраля 2019 г.
***
Не суетись, на всё давно забей,
найди под рубрикой два-три прикола,
на скайпе повинись перед Мыколой,
налей в посуду и топи вождей.
10 февраля 2019 г.
***
Изображая тело,
иду.
Изображая дело,
плюю.
Живу,
изображая жизнь.
13 февраля 2019 г.
***
Нет, оторвали её от бедра!
В этой области вечно клинит,
на горячем песке усыпили меня доктора,
божья клиника.
И сказал Господь: «Будет всё хорошо,
может, с первого раза не слишком».
А под утро проснулась она голышом
у меня под мышкой.
«Високосный мой, – сказала она, –
там, на кухне фрукты, приятные мне…»
Голова кружилась от вины, от вина,
пахло яблоней.
15 февраля 2019 г.
***
Он открыт, – пожалуйста, на ладонях звёзды,
говорят, погасли, но они сочатся.
Вчера было подло, завтра будет поздно,
ах, как хочется лапши и счастья.
Есть любовей множество,
только в братской келье
мужеложство, выходит, всех милее.
Нерождённым ещё, нам начертали,
закрутив спиралью, список моралей,
шаг налево моги или шаг направо
и в любую даль, но не далее.
Но тоскует в костях кровь вендетты,
человеческим поцелуем согрета,
и выходит любовь с лёгким паром
неподъёмных нас мимо и даром.
Посмотри сюда, брат барашка,
точат нож большой, искры летят.
Что ещё может быть так же страшно,
как молчание твоих ягнят?
16 февраля 2019 г.
Так говорил
Живи танцуй, умри танцуй,
а жизнь и смерть лицо к лицу.
Проснись и пой, расти до вечности,
всё остальное – человечество.
19 февраля 2019 г.
Выслушай меня
Но я прошептал: «Улыбнись
из будки, балетная труппа!»
Пробился звонок «на бис»
и что говорят в трубку трупам?
«Вам лучше завтра приехать», –
сказал с того света анатом.
Мой палец вытягивал веко,
искал крючок автомата.
«Расслабься, как дохлый йогин, –
учили меня корректно, –
и трогай, как женщину трогал».
И божьего света нету.
21 февраля 2019 г.
Сентиментальное
Кухонное эхо разбивает окна
и выходит во двор,
из кухонного оно становится радостным
и кружит на асфальте.
Но вот приходит грустный человек в шляпе
и солнцезащитных очках,
он берёт метёлку и совок,
собирает эхо и сортирует эхо по пакетам:
«это тебе, это тебе…»
и обозначает их всякими буквами: «ф», «с», «б»…
22 февраля 2019 г.
***
До Петрова петуха продыши глоток,
подержи слезу дотемна, до дождя.
Разделили платье и молоток,
гвоздь и дырочку от гвоздя.
28 февраля 2019 г.
***
Свисало мокрое с небес,
я предложил под зонт ей зажигалку,
рука в руке другую задержала,
и женщина сказала: «Где Вы весь?»
28 февраля 2019 г.
***
Вот и время: уже можно взять
в жёны женщину лет на сорок
поглупей и к себе считать
деньги, слёзы, дожди и сроки.
2 марта 2019 г.
***
Ночь опрокинута и космос прожит
и снова в безднах мир и нелюдим,
дышала трепетно добыча на груди,
я только возвратил, что ты забрал, о боже.
4 марта 2019 г.
***
На этом празднике я не случайный гость,
едва улыбки, взгляды вскользь и всё же
твой плащ ещё закрыт на все застёжки,
любовь ещё презрение и злость.
14 марта 2019 г.
***
Цвет раздирает кожу вишен,
опять весна, япона мать!
Земляк такую хрень напишет,
что некогда и почитать.
Подставь под дождик плешь и спину,
орущий рот, перёд и зад,
прохладны бёдра Прозерпины,
как сколько лет? тому назад.
По лужам, облакам, по времени
число творенья угадай,
мир пятый день уже беременный,
«не наступи, и аз воздам».
19 марта 2019 г.
***
Не всякий может повторить Верлена
открыто нехорошие слова:
«Я жил, но не пойму, какого хрена…» –
и всё живём себе, живём едва.
20 марта 2019 г.
Встречу
Разыщу там Гумилёва,
расскажу, как в мире клёво,
в новом мире, рашен гуд,
не стреляют и не пьют.
И с улыбкой безобразной
он ответит: «Ишь!
Начитался дряни разной,
вот и говоришь».
25 марта 2019 г.
***
Давно, неправда, ветхий век,
пустыня, пыль сужает веки,
но этот ослик, конь и человек
идут всё время к человеку.
26 марта 2019 г.