Сны белого попугая

Стихи

Не тяни старика за бороду,

дай отцвести клину,

Гомер и Вера П. едино

пишут с Бродского.

Стихи – чёрная сажа,

стихи – красная рыба,

стихи во всяком случае должны быть

мышцами Микеланджело.

Однако,

пьяны у Ли Бо,

дождливы у Верлена Поля,

читай «Никого…» Пастернака.

15 декабря 2020 г.

***

Наша история станет историей,

но не уйдёшь рук моих мимо,

и никого не будет в мире,

когда никого не будет в доме.

Анна пишет портрет в Париже,

что-то выискивает в старом соре,

палочка водит рукой дирижёра,

слушает музыка тех, кто слышит.

Или вот такая история:

каждый второй на земле лишний,

ходит с сачком весёлый Кришна,

соль не находит в солёном море.

17 декабря 2020 г.

Первый снег

Визжит бодлеровская падаль,

пьяна, без пуговиц при всех,

и снег –

идёт, шарахается, падает.

19 декабря 2020 г.

***

Вот и время – считай, рахуй,

всё одно два и два – пусто,

учиться у девочки чувству,

у юноши стиху.

24 декабря 2020 г.

***

Закатал пластинку в грудь,

и гудит в груди моторчик,

суета земная хочет

суетиться как-нибудь.

Глубоко умрёт звезда,

солнце глянет на востоке,

и поэт запишет строки

на сейчас и на всегда.

День, во-первых, во-вторых

и, в-четвёртых, выйдет решкой,

и живу на этой грешной

без пособий выходных.

25 декабря 2020 г.

***

Всё прощено. Ничего не прощается.

Георгий Иванов

Дайте истории произнести речь,

страшную историю холста и ситца,

красный пот со стенок времени сыплется,

забывая течь.

26 декабря 2020 г.

***

Посёлок мой нечаянный,

в бурьянах и в бреду,

идёт старик, качается

и гаснет на ходу.

26 декабря 2020 г.

***

Вот родина, дождь, сумрак, осень,

бродяга мой, хлебнув елея,

спит без оглядки на аллее

и ничего у нас не просит.

25 декабря 2020 г.

***

Кризис такой у неё,

это пройдёт, перебесится,

выпрямится, повесит бельё,

повесится.

27 декабря 2020 г.

***

Зелёные глаза,

под папиросой кашель,

углы ключиц и пара пустяков:

четыре строчки, спущенных легко

о том, что мир наш радостен и страшен.

28 декабря 2020 г.

Исход

Кому?

Ушёл, не вернулся, моргая глазами,

сутулясь под небом,

он был или не был

снами, стихами с нами?

Дорога потерянного каблука,

небесная капля из шприца,

Нева – не река, Париж – не столица

и запах египетского табака.

30 декабря 2020 г.