Чёрные одежды
Мы часто носим чёрные одежды
И забываем те, что ярче дня,
А с неба Бог взирает, как и прежде,
Возьми мой хлеб, но только не меня.
Мы все с рожденья дети Мельпомены,
Она жива и будет жить всегда…
Пускай банальны нашей жизни сцены,
В душе мерцает творчества звезда!..
Звезда мерцает в каждом храбром сердце,
Но сколько их остановилось вдруг!
И от тепла тех звёзд нам не согреться,
Остались холмики да ёлочки вокруг..
Осталось небо, небо без предела,
За облаками вечности приют,
Нам не подходит чёрный цвет для тела,
Наряд лазурный голуби сошьют.
Мы все уходим…
Мы все уходим потихоньку
Туда, где нет пути назад,
Кто в старости, а кто ребёнком
В тот бесконечный белый сад.
И часто не поможет неотложка,
Когда душа стрелой взлетит…
Мы все уходим понемножку,
Живущий мир по нам скорбит.
В альбоме старых фотографий
Блестит жестокая слеза,
Мы не желаем эпитафий,
Увы, творец нам не сказал,
Что если есть рожденья дата,
Должна вторая быть, она
Невыносима, как расплата,
За все грехи людей сполна…
Не дремлет злая старушонка
И точит косу по ночам…
Мы все уходим потихоньку,
Мы все находим палача…
Легко, быть может, в небе чистом,
Но вопреки законам я
Останусь твёрдым оптимистом,
Пока вращается Земля!
Что наша жизнь?..
Что наша жизнь?.. Вокзалы, поезда
И фонари, похожие на свечи,
Которые не гаснут никогда
От первой до последней нашей встречи.
Как много мной написано в пути
Простых немногословных строчек:
Привет, люблю, прощай, прости;
Я ставлю запятые вместо точек,
И каждый раз под стук стальных колёс
Я вспоминаю запахи и звуки,
Их ветер странствий от меня унёс…
Но если б в мире не было разлуки,
Мы не смогли бы так любить и ждать,
Вслед поездам смотреть, не пряча слёзы…
Что наша жизнь?.. И грех, и благодать,
Но разве без шипов бывают розы?
Как похожа…
Всем рано ушедшим от нас красавицам посвящается…
Как похожа на лучик ты, девочка,
Что бежит по аллее, не зная куда…
Вот дитя, а секундная стрелочка
Все мгновенья невольно сплетает в года…
Как похожа на солнце ты, барышня,
Что меня ослепило своей красотой,
И пишу о любви бесшабашно я…
Ах, минутная стрелка, куда ты? Постой!..
Как похожа на небо ты, женщина,
И я падаю в бездну открытой души,
Лишь часов круговерть быстротечная
От рождения к тризне по жизни спешит…
Как похожа на утро ты раннее…
О тебе вспоминая, расскажут друзья…
Отпоют и положат под яблоней,
Жаль, на девочку вновь стать похожей нельзя!
Вам не порвать моей струны…
Вам не порвать моей струны,
Она в душе моей играет.
Один творец Вселенной знает,
Где та минута тишины…
Где та далёкая страна,
В которой все как будто тени…
Не место мне среди растений,
Пока звучит моя струна!..
Ещё успею отдохнуть…
Вам не закрыть родник живучий,
Не заглушить моих созвучий,
Так в добрый час и светлый путь!
Писать стихи…
Писать стихи?.. О, боже правый!..
Писать стихи не ради славы!..
Писать про тёмные дубравы,
Про фонари и города
Могу ли я?.. Пожалуй, можно!..
Начну по строчке осторожно,
А там посмотрим, ведь несложно,
Промолвив «нет», воскликнуть «да!»
Писать СТИХИ!.. Довольно прозы!..
Я напишу про смех и слёзы,
Про гладиолусы и розы,
Которых в мире краше нет…
О чём ещё?.. Не знаю сам,
Иду, смотрю по сторонам,
И рифма просится к словам,
Чтоб новый стих увидел свет!
К Пастернаку
«Февраль. Достать чернил и плакать,
Писать о феврале навзрыд…» -
Пусть Пастернак сложил про слякоть,
Про дом, что пуст и позабыт;
Я напишу про снег пушистый,
Который хлопьями летит,
И отчий край, зеркально чистый,
Весну встречая, тихо спит.
Я знаю: скоро всё начнётся,
Грачи разбудят города,
Снежок бессилен перед солнцем,
И будет прав Борис тогда…
Вот так и мы под снегом прячем
Обиды горькие свои,
А зазвенят капели, плачем,
Как будто тая от любви!..
Февраль, ты счастье или горе?..
Пусть почернеет всё вокруг,
Ведь расцветут тюльпаны вскоре
И улыбнётся милый друг!
К Пушкину
Я памятник себе воздвиг нерукотворный…
А. С. Пушкин
Мне порой не хватает немного тепла…
Вроде кончился год, но какого числа?..
В жёлтом платьице девочка рядом была,
А теперь повзрослела она и ушла…
Платье вышло из моды, фасон устарел,
Вроде кончился век, где у жизни предел?..
Не хватает мне снега порой в январе,
Ветерка не хватает в июльской жаре…
Не хватает мне неба в плену городов,
Не хватает страниц для молитв и стихов…
Вот бы Пушкина нам, как Христа, воскресить.
«Что тебе не хватило? – у предка спросить. –
Почему так недолог писателя путь?