Сквозь зелень сочную лесов…
Сквозь зелень сочную лесов
Лучи златые солнца проникают.
И всё вокруг своим теплом
Они всё нежно согревают.
Летний вечер
Душе моей близки же больше
Прекрасны, тихи вечера.
Когда ни облачка на небе,
Уже не та жара…
А солнце высоко на небе
И бегает смешная детвора.
Ведь днем не то всё,
Ведь только при закате дня,
Сидя в любимом кресле,
Ты думаешь о том прекрасном,
Что кроется в вечерней звонкой тишине.
Москва
Москва… Как ты красива…
Но вместе с тем как суетлива…
Да, ты большая, светлая, Москва.
Но ты не для спокойных…
Тут нужно бегать тут и там,
Карман держать пошире…
Друзья
Друзья.. А кто они?
С тобой общаются они,
Когда у вас всё хорошо.
А если стало вдруг тревожно?
А если получилось так,
Что нету сил подняться?
Кто с вами рядом-то тогда?
Они ведь не напишут, нет.
Вы перестали быть им интересны.
Они плевать хотели
На то, что помощь вам нужна.
И что тогда?
Тогда вокруг лишь пустота.
Тогда вокруг лишь тишина.
Лишь пустота, и тишина, и стены…
Ну иногда и музыка в наушник.
Вот самы преданные други.
Но даже в этом круге
Ты ощущаешь одиночество, печаль…
Чудное мгновенье
Я помню чудное мгновенье,
Передо мной явился ты.
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты.
Ты был курчав безумно,
Похож немного на него.
Да, я грустила,
Но вмиг же оживала,
Тебя завидев вдалеке.
Ты чуть вошел, я вмиг узнала,
Вся обомлела, запылала
И в мыслях молвила: “вот он”.
Вот тот, кто так похож
На гения, пред кем я преклоняюсь.
Кто всякий раз напоминает
Мне облик милый и родной.
Духота
Я спала сегодня мало.
Боже, как же хочется поспать.
И погода уж сегодня
Не зовет меня гулять.
Духота, жара – всё это
Душит изнутри.
Нет, сейчас бы выйти, встать
Под моросящий дождь…
И промокнуть всей до нитки,
Чтоб немного охладиться,
Разгрузить мозги.
Вот тогда и жизнь пошла бы
Новым, лучшим чередом.
Но увы, я заперт в клетке,
Никуда не деться из неё.
Осень
Дождь… И что же?
Это же ведь хорошо.
Ведь земля тогда напьется,
Будет влажная, сырая,
Жизнь давая всем другим.
И родится что-то ново,
Удивительно для всех.
Но не в данное мгновенье,
А потом, весною нежной.
А пока оно, лишь зарождаясь.
Будет спать под кровом снега,
Под искрящей, белой пеленой.
Листок бумаги
Листок бумаги,
Клочок… Бумаги
Нежной…
Как много можно
Уместить на маленьком листе,
Столь маленьком, невзрачном…
Тут уместить возможно
И ссору, примиренье,
И объясненья в чувствах незабвенных.
Вот список чей покупок,
Вот тонким почерком написано письмо…
К кому ж оно?
Так чьё ж оно?
На выцветшей бумаге
Написаны столь нежные слова…
Рука слегка дрожала…
Пожалуй, это про любовь…
Слова настолько тут чудны,
Что диву ты даешься.
Но кто ж писал
Столь робко и прекрасно?
Увы, но мне не разобрать…
Хотя, постойте…
Вижу вензель непременно,
Напоминающий слегка большую Л.
Так это же письмо Татьяны…
Столь милой и любимой
Моей Татьяны…
Татьяна… Как же…
Сколь неосторожно ты была…
Тебя всем сердцем понимаю я…
Какую нежность ты хранила,
Сколь смелой ты была,
Что написала и призналась…
Любовь моя, как жаль тебя…
