Палитра
Палитра внезапно меняет свои цвета:
Из яркой и сочной она превращается в серую.
И кажется, будто бы ты и не жил никогда,
И кажется, будто забыл ты молитву «верую».
Скрижали становятся резко мрачным посланием.
Становится воздух противным и едким – отравленным…
И всё чревато своим же позорным изгнанием,
Причём тишиной звенящей приправленным.
Почистить палитру так хочется… До невозможности.
И взять новый холст, без точки, помарки, линии.
И взять в руки кисть, но теперь – с осторожностью.
И вот полоса не чёрная, а тёмно-синяя.
Коммуналка
В голове старая коммуналка:
Чай с привкусом грязной пепельницы,
Крики в спину вроде «нахалка»,
И в голове играют песни Мельницы.
Среди этой нищеты и разрухи
Одноногая танцовщица,
С видом мёртвой давно старухи,
Ищет спившегося себе принца.
Полуголые нимфоманки
(Им, наверное, уже за сорок)
Собираются на свиданку,
Облачая себя в фантазёрок.
Здесь и умные идиоты,
И красивый урод даже.
Ну давай к нам, быстрее, чего ты?