Путешественник шарил глазами в тумане, желая отыскать меня.
– Даже не знаю… Я же тебя вижу.
– Ты что? Мёртвый? – отшатнулся странник.
– А как тогда я с тобой говорю, если я, по твоему представлению, мёртвый?
– Вполне возможно ты… – странник задумался и остановился.
– С чего ты взял, что я мёртвый?
– А кем тебе ещё быть? Я тебя не вижу, в городе этом никто не живёт уже сотни лет, с чего бы тебе жить тут и быть живым? Через туман не разглядишь, кто ты есть, разве что только голос… А и ещё запах, извини, не очень приятный.
Я оскорбился. Мало того, что он пришёл ко мне в дом, так ещё и оскорбляет меня. Ну, подумаешь, может, чем-то ему пахнет, но это же не повод называть меня мёртвым.
– Я вообще-то не один тут живу! У нас есть волшебный огонь, который мы поддерживаем, чтобы он поддерживал нашу жизнь.
Странник грустно посмотрел на меня.
– В таком случае, ты живешь в мертвом городе, от которого остались только руины домов, со временем превратившиеся в песок.
Тут я усмехнулся и подумал, что, возможно, мы говорим об абсолютно разных городах – я ему про свой город даже ничего рассказать не смогу, когда у него на уме какие-то свои странные города.
– Что это значит, мёртвый город? – не скрывая усмешки, я приблизился к собеседнику. – У нас очень красиво, жизнь кипит. Город лишь тогда называется мёртвым, когда люди в нём мертвы.
– Неужели ты не знаешь?
– Чего же я могу не знать?
– Того, что умерли все. В городе никто не живёт так долго, что уже несколько поколений сменилось за стеной.
– Да нет же… Быть того не может… А как же фонтаны? А прекрасные постройки? А как же я?
– Да нет тут всего этого… На месте этих руин когда-то были великие стены. Длинные улицы, укутанные зелёными травами и огромными мудрыми деревьями.