Глава 3. Качели
Я расшагиваю по московским бульварам. Гордым гербом на прямой спине красуется картонная коробка с величественным: “До Москвы”. Руки танцуют, гремят пуговицы браслета!
Сворачиваю за угол. Вдруг солнце обжигает. Передо мной площадь с качелями, фото которых показывала она. Если у Москвы есть душа, то она живёт здесь, сочувствуя взлётам и падениям пришедших сюда людей.
Подкрадываюсь ближе. Дрожащие лучи трогают мои волосы.
Нужно позвонить ей – предложить встретиться, когда вернусь. Ведь я живой, я вернусь, и это – счастье! Какая разница, чья гордость больше? Когда умрём, нам это будет безразлично. В эту ночь я, считай, умер, а значит всё остальное не так важно.
Разбудил. Ответила “нет”. Сказала, что болеет. Верю, что это правда, а хочется, чтобы она лгала. Но я же на тех самых качелях, как она этого не понимает! Разве это не меняет всё?! Я же здесь из-за неё! Я везде из-за неё! Как можно говорить “нет” после такой ночи! Как можно не забыть о любых разногласиях! Ведь мы живы, и это чудо! Как можно в новое утро говорить “нет”!
Светлая девушка улыбается московскому небу на соседних качелях. Каждый человек удивительно красив, когда улыбается по-настоящему. Скрестил ноги, медитирую, насильно не думая о ней. Смотрю на девушку, иногда замечая ответные взгляды. Она явно не заскочила по пути, не ждала подругу, а специально пришла на качели ранним утром.
– Как вышло, что ты сейчас, в семь утра, сидишь на качелях и улыбаешься? Ты выглядишь счастливой.
– Я здесь молюсь.
Входящий звонок не дал осознать сказанного. “Лёха”, – увидел я на экране.