А что потом, если в каком-то месте во вселенной, в каких-то невозможных областях, словно в самопридуманных лютых снах, я становлюсь на одно колено, и говорю: "Будь со мной всегда…".

А что потом, если мы не увидим друг друга никогда? Будем ли мы рядом или будут, между нами, горы, реки и моря? Нас даже смерть та, что забирает людей в погребень земли, и не прощает подлости люди́н, не сможет разлучить тебя, меня, она нас прости́т потом. Почему мне так холодно с тобой?

А что потом, после зимы? После осени, весны? Может это не зима, а долгий сон? Что-то затянулась вновь она, и как всегда: мне все с начала начинать. А может это не от зимы я начинаю замерзать? Может мои годы уже прошли, и я потихоньку начинаю улетать… Замерзаю, улетаю на края. Летит моя насыщенная по́верху душа, да все быстрее и быстрее улетает в угасающую даль. А тело под землёй, а над ним ледяные камни и нержавеющая сталь.

А что потом, если увидишь мою могилу? Ведь это все же не зима, а я продолжаю смотреть в одну картинку. Уже как век зимы меня нет на белом свете. А мне казалось, что свет от тьмы замечен только на рассвете… Мне все казалось, что каждый день зима, заостряя только мысли на том, что не судьба… любить ее больше жизни. Все, она не для меня – не она мой человек. Походу, одинокая зима остаётся со мной на век.

Конец.