Итоги
Это не я.
Это не я, на рельсах, маршрутах,
Чтобы сказать, что ты мне так нужен.
–
Это не я.
–
Побегу,
Умолять остаться.
Без твоих глаз будто задыхаться.
–
Нет,
Это не я.
–
И это не ты.
Это не ты обещал нежность другим,
С музыкой до перепонок по мостовым.
–
Это не ты,
Развернул между лёгких взрыв,
От чего сам теперь и убит.
–
Нет,
Это не ты
–
Мы же за день
Стали взрослей.
И неважно сколько поцелуев.
Сладко или горько мне,
Я уже собою не рискую.
–
Я на бегу
Растеряла сны.
Волосы стригла,
Сжигала мосты.
–
Вроде.
–
Но опять со мною ты.
И всё те же у нас
Итоги.
Плечом укрываешь от ветра
Плечом укрываешь от ветра,
До дома идём.
Я молчу.
Во мне же так много света.
Отчего же светить не хочу.
–
Не хочу.
Провожаю маршрут глазами,
Становится четким рисунок морщинок.
Шепчу.
Знаешь, как сердца превращаются в камни?
Срастаясь из тысяч песчинок.
–
А ты руками коснешься лба,
Горячими, с недолгой дороги.
Понимая, безвозвратно пропал,
Целуя румяные щеки.
Трудно дышать
Без тебя, знаешь, как трудно дышать?
–
Когда счастливы, тогда мы добры.
–
Я всегда искала себя.
Мне твердили ищи других.
…
А с тобой,
Тихо живу каждый день,
С тобой, я смогла забыть.
Тех, кто сносит двери с петель,
(Конечно, просто не умел любить.)
–
Одного не пойму,
(Не стану красивей, вряд ли.)
Мну волосы под чёрной шапкой,
А ты ловишь мои глаза,
И хочется тебе сказать.
–
Люблю.
Я тебя люблю.
Я пишу тебе
Я пишу тебе мысленно,
Длинно и искренне.
–
Письмо, без ответа,
Не зная, пожалуй, где ты.
–
И дело не в этом.
–
Я без остановки пишу под диктовку
Сердца.
–
Что всё хорошо.
Ярко светит окно,
Грязное от пыли и смога.
–
Не замечая давно,
Понедельник это или суббота.
Среда, это или суббота.
–
Не веришь, хорошо, и не надо.
Достаточно одного взгляда.
Доказывать ничего не хочу.
–
Ты будто по-настоящему рядом.
(За это я сном плачу.)
–
И я пишу,
Я пишу!
–
В чём вся гармония.
И наша с тобой история.
–
Как умение смеяться громче,
Как сплетение пальцев точных.
Как возможность наплакать море,
И снова,
–
Что не бывает счастья, без горя.
–
И как не редко,
Устойчиво вижу,
Два человека
Близких.
Между салфеткой в кафе.
–
Будто искренне,
Пишут в мессенджер о любви.
–
Как же не редко.
(Одна ведь салфетка.)
Но нет
Касаний словами души.
–
Близкие,
Но чужие почти.
–
А я сижу,
Напротив, окна.
И на бумаге с гофре,
Тебе пишу.
–
Представляя,
–
Что кому-то все дни отдашь.
–
Прости,
Не могу большего написать.
…
Кончился карандаш.
И пока ты тихо спишь
И пока ты тихо спишь, я учусь любить этот мир заново,
Как себя.
Будто острую боль, что пыталась глушить, полюбила её, приняла.
–
Внутри догнала ребенка, усадила пить чай, сквозь страх.
–
Того самого,
Что ничего не знает, не помнит.
О самых простых вещах.
–
Вдруг стало в комнате тише прежнего.
Посыпался градом дождь.
–
Дождь не слабости, а надежды.
(Такой тёплый живительный дождь.)
–
Растапливал, всё что «до», казалось таким жалким и скучным.
–
Капал в кружку на чайное дно.
На смиренные детские ручки.
–
И пока ты тихо спишь, я же учусь заново.
–
Словно, с ней впопыхах.
–
Радуюсь, и будто тоже не помню.
Не знаю.
–
О самых простых вещах.
Эпилог
Спасибо, что прочли до конца, Асия.