Я за глаза вижу себя зелёным,
Немного теряю контроль и в зеркале темнота,
Чёрный силуэт тычет пальцем в старину,
Глядя белым зрачком, стирая её синеву.
Вьючный мул
Был в детстве день,
Сказали мне: «читай, чтоб речь иметь».
И я заболел, и поедал из шкафа всех.
В какой-то миг поняв, что быть хочу среди них.
Альтернатива – рутиной скрипит.
И стал писать, пока стало не хватать стола.
Во мне есть всё, от Лондона до По.
Помесь солипсизма с самозванцем за спиной.
Чтоб умереть и знать, что жил не зря.
Хоть даже помнить будет один из ста.
Творить, чтоб излечить от самореализации себя.
Пусть запретят, но в одну реку, дважды нельзя.
Автор живёт от пера до издания,
Человек от мечты до разочарования.
Я поочерёдно дотла сжигаю мосты,
Дабы не вернуться назад, заметаю следы.
На полпути, мысли – куда ты влез?
Но чем больше слов, тем дальше в лес.
В начале страшно всем, в конце жалко всех.
Да, схемы нет, я наобум.
Буду здесь даже, когда сменит трагедия!
Ведь граната без чеки – литература.
Расслабься, и растёкся.
Я отправляюсь путь и уже запрягаю мула.