Книга жизни
Жизнь свою со слезами начав, человек,
Со слезами родных завершает свой век.
Что оставит он после себя на Земле?
Будет память людей о добре или зле?
Можно жить, как удобно тебе одному,
Не позволив советы давать никому.
Сам себе ты хозяин, судья и отец,
Только всех ожидает такой же конец.
Как бы жизнь не казалась тебе без границ,
Словно книга, она состоит из страниц.
И на каждой странице ты пишешь судьбу,
Лишь не знаешь, когда подойдешь ты к концу.
Аккуратно ли пишешь ты книгу свою,
За ошибки тебе отвечать самому.
Сколько добрых страниц ты напишешь и злых,
Столько памяти будет и в душах людских.
Каждый сам выбирает, как книгу писать,
Лишь конец нам, увы, не дано выбирать…
Май 2019
Ничего
По темной улице и без гроша в кармане,
Иду, разглядывая лужи на земле.
И тишина, застывшая в тумане,
Меня задуматься заставит о тебе.
Я вспомню каждое из слов, что ты сказала,
И попытаюсь по-иному их понять.
А, может, все-таки со мной ты не играла?
И, просто глупо было сразу ревновать?
А, впрочем, все уже прошло и не вернется,
Ты за другого вышла, я же все один.
И пусть на свете все в сравненьи познается,
Я не хочу уже искать тому причин.
Я сделал выбор, и пускай я ошибался.
Что есть – то есть. Другому не бывать.
Холодный ветер вновь за мною увязался
И заставляет все быстрей меня шагать.
Пройду я улицу, за ней пройду другую,
Сверну за угол, и еще одну пройду.
Уже остывшую, но все еще живую,
Я свою душу в теплом теле уложу.
Проснувшись утром, я опять покину ложе,
И поспешу, куда глаза мои глядят.
Я не отчаялся совсем еще, но все же,
Не получается тебя не вспоминать.
Возможно, глупо так вести себя мужчине,
И столько времени с тех пор уже прошло.
Я прислонюсь лицом к мерцающей витрине.
И опущусь.
– Что с вами?
– Ничего.
Апрель 2019