CHAPITRE VINGT
Molly Green passait une nuit agitée. Elle écarta une mèche de cheveux blonds de son visage en soufflant, s’essuya les sourcils, et fit semblant de remonter ses manches.
« Luke et Gidget ! », cria-t-elle. « J’en ai plus qu’assez de ça ! »
La maison où elle travaillait en tant que baby-sitter paraissait grande et vide. Elle se tint dans le séjour démesuré au rez-de-chaussée et chercha derrière les canapés. Le visage contre les portes vitrées coulissantes qui menaient à la véranda de l’arrière, elle mit les mains en coupe contre ses yeux pour les protéger de la lumière intérieure et pensa : Ils feraient mieux de ne pas être là dehors.
Personne ne se trouvait dans la cuisine, les placards, ou dans la salle de bain du bas.
Une petite chambre d’ami était également vacante.
« Je suis sérieuse », appela-t-elle, « vous avez bien dépassé l’heure d’aller au lit. »
Elle monta les escaliers d’un pas lourd avec ses talons hauts, une jupe en cuir noir, et le débardeur décolleté qu’elle prévoyait de porter à la fête plus tard cette soirée-là.
« Vous feriez mieux d’être au lit ! »
Sans surprise, à la fois Luke et Gidget étaient cachés sous les couvertures et gloussaient comme des fous car ils s’étaient une fois encore montrés plus rusés qu’elle.
Les enfants partageaient la pièce unique et chacun avait son propre lit. Un contraste saisissant pouvait être observé entre le côté de Gidget et celui de Luke. Son côté à elle avait e, fait été peint en rose ; il était soigné et rangé, avec les jouets à leur place et les habits dans les tiroirs. Le côté de Luke était peint en bleu foncé. Tous ses jouets se trouvaient par terre, les vêtements jetés partout, et les murs étaient tachés de boue et de feutre.
« Maintenant je vois comment c’est », dit Molly. « Vous me faites courir un peu partout dans la maison et ensuite faites mine que vous étiez endormis pendant tout ce temps. Bien essayé. »
Ils se débarrassèrent des couvertures et tous deux rivalisèrent pour obtenir son attention.
« Lis-moi un livre, Molly. »
« N’éteins pas la lumière du couloir », dit Luke.
« Vos parents vont me tuer s’ils vous trouvent debout quand ils reviennent. Vous devez aller au lit. Plus de livres. Je laisserais la lumière du couloir allumée. Vous m’entendez ? Je trouve l’un d’entre vous à traîner à nouveau dans les couloirs ou essayer de me faire peur en bas, je deviens une moucharde. Et vous savez ce que ça veut dire. »
« Non, non », pleura Gidget.
« Ne dis pas à Papa », supplia Luke.
« Très bien alors. C’est l’heure de se coucher. Bonne nuit. »
Une fois encore, elle ferma la porte, la laissant ouverte d’un centimètre pour qu’ils puissent voir la lumière du couloir.
De retour en bas elle pensa : Pouah…Les enfants.
Un regard rapide dans le miroir du salon confirma qu’elle avait toujours l’air superbe – ombre à paupières verte en place, longs cils, rouge à lèvres parfait, yeux bleus étincelants.
Tu as l’air sexy, pensa-t-elle avec un cri.
Environ vingt minutes plus tard, tandis que Molly regardait un enregistrement du John Oliver Show, Mr. et Mme. Hachette ouvrirent silencieusement la porte d’entrée.
Des propos aimables furent échangés.
Molly leur donna les détails de la nuit. « Le dîner était super. Les livres ont été lus. Je leur ai donné à tous les deux un bain. Nous avons couru partout pendant un moment puis ils sont allés au lit. Rien de spécial. »
Comme toujours, les Hachette demandèrent si elle voulait rester un peu plus longtemps, manger quelque chose, ou juste aller dormir dans la chambre d’amis. Molly déclina.
Tout ce à quoi elle pouvait penser était la soirée, une énorme fête de l’université Brandeis donnée par une des plus grandes fraternités du campus. Trois garçons qu’elle fréquentait seraient tous là, mais aucun d’entre eux n’était considéré comme un petit-ami potentiel. Ce soir, elle espérait trouver quelqu’un de nouveau.
Elle prit son sac, et sortit par la porte en sautillant.
Que les jeux commencent, pensa-t-elle en souriant.
* * *
Il avait attendu à l’extérieur pendant un moment, caché dans les ombres de l’intérieur de son minivan. Pendant la dernière heure, il avait été là, regardant et se préparant pour le bon moment. Il avait silencieusement observé Molly tandis qu’elle fouillait la maison à la recherche des enfants et les avait trouvés au lit. Il avait vu les Hachette entrer dans la maison.
Il était garé dans une rue très calme dans un quartier bordé d’arbres juste au nord-est de l’Université de Brandeis, à seulement quelques minutes en voiture du campus et vingt-cinq minutes à pied. Molly, il le savait, choisirait de marcher. Elle descendrait les escaliers en sautillant, prendrait à gauche sur Cabot Street, et ensuite à droite sur Andrea Road. Après cela, elle modifiait habituellement son trajet selon le lieu où elle avait besoin d’être sur le campus.
Comme il l’avait soupçonné, Molly descendit les marches en sautillant et tourna à gauche.
Il sortit en silence de son minivan et se dirigea vers l’arrière, où il fit semblant de décharger quelque chose du coffre. Il le ferma bruyamment, soupira, et monta sur le trottoir. Molly venait directement dans sa direction. Il enleva sa casquette et leva les yeux.
Plongée dans ses propres pensées, Molly lui rentra presque dedans. « Oh, désolée », marmonna-t-elle.
« Ça va », répondit-il.
« Eh ! » Elle s’illumina soudain. « Je vous connais. Comment allez-vous ? »
« Je vais bien. » Il sourit. « Un petit problème de voiture là. Attendez une minute. » IL fronça les sourcils et se frotta le menton. « Je pensais que vous viviez quelque part sur le campus de Brandeis ? »
« Ouais, c’est ça », reconnut-elle. « Je travaille juste là. Vous voyez cette maison ? », et elle se tourna pour la montrer du doigt, « je garde des enfants durant la semaine. Mais ne vous inquiétez pas, je… »
À l’instant où elle pivota, il la transperça rapidement avec son aiguille.
« Eh ! Oh ! Qu’est-ce… »
Molly commença à tomber. Il glissa derrière elle pour l’attraper.
« Est-ce que ça va ? » Il fit semblant de paniquer. « Molly ? » Il tapota ses joues avec une inquiétude feinte. « Molly, est-ce que vous allez bien ? » Il balaya la zone du regard.
Les rues étaient noires et vides.
« Ne t’inquiète pas », murmura-t-il, « je m’occuperais de toi. »
CHAPITRE VINGT-ET-UN
De grandes fenêtres en verre soutenaient des deux côtés de la porte vitrée des studios de l’Art pour la Vie. Avery pouvait voir une galerie étroite et pleine à craquer avec toutes sortes d’œuvres art moderne : des sculptures, peintures, dessins, et des collages vintages. Plus loin en arrière, la pièce s’ouvrait en un espace bien plus large, avec un cercle de chevalets pour ce qu’elle supposa être la zone de rencontre du cours d’art.
Son téléphone sonna.
« Black », répondit-elle.
« Qui est votre gars ? », dit Finley. « Je viens juste d’être rappelé par une des amies de Tabitha. La victime a assurément pris des cours d’art dans ce studio. »
« Je l’avais déjà compris. Vous n’avez pas remarqué toutes les œuvres d’art quand vous étiez dans son dortoir ? »
« Quel art ? »
« Dans sa chambre. »
« C’était pas de l’art », blêmit Finley. « C’était n’importe quoi. J’ai pensé qu’elle l’avait acheté à un vide-grenier. Écoutez, Black, ne me cassez pas les couilles. Je viens juste de vous voir une bonne piste. »
« Je suis là maintenant », dit-elle. « Le studio est fermé. »
« Je suis dans un bar », répondit-il. « Ma garde a fini il y a deux heures. Je vous inviterais bien ici, mais je ne pense pas qu’ils laissent les lesbiennes rentrer dans cet endroit. »
« Je ne suis pas lesbienne », dit-elle.
« Vraiment ? Vous auriez pu me berner. »
« Vous êtes un être répugnant, vous savez ça, Finley ? »
« Nan, nan », dit-il, « je suis un bon gars. C’est juste mon éducation. Elle a été complètement ratée. Je ferai mieux la prochaine fois. Je le promets. Vous êtes cool, même si vous êtes lesbienne. Sérieusement, je couvre vos arrières. On se voit dans la matinée. Faut que j’aille me défoncer. »
Trop surexcitée par l’adrénaline pour se détendre ou dormir, Avery rentra chez elle pour enquêter sur Art pour la Vie dans le confort de son salon. En chemin, elle commanda du chinois à emporter.
L’appartement était gardé dans la pénombre. Une seule lampe était allumée près du canapé. Elle s’assit à la table dans le séjour et se jeta sur la nourriture pendant qu’elle travaillait.
Art pour la Vie fonctionnait depuis plus de cinq ans. Le propriétaire était un homme nommé Wilson Kyle, un ancien artiste et homme d’affaires qui possédait aussi un restaurant près du studio et deux bâtiments dans la zone. Une recherche rapide dans sa base de données de la police ne donna rien sur Kyle.
Deux personnes étaient employées dans son studio : un vendeur à plein temps nommé John Lang et une employée féminine à temps partiel qui venait les week-ends. Kyle lui-même enseignait les cours d’art les mercredis et jeudis soir, mais Lang était chargé de deux cours un samedi sur deux.
Lang avait un casier.
Délinquant sexuel fiché, avec deux incidents répertoriés il y avait sept ans. Un était d’un garçon qu’apparemment il gardait, et l’autre était d’une fille qui avait vécu dans son quartier. Les deux paires de parents disaient que leur enfant avait été agressé. Lang avait plaidé non coupable mais ensuite avait inversé sa défense pour éviter un procès et un possible passage en prison. On lui avait donné cinq années de probation, une consultation obligatoire pendant un an, et un stigmate qui resterait avec lui toute sa vie.
D’après les fichiers de la police, sa taille et son poids correspondaient aux estimations pour le tueur.
Avery se redressa.
Il n’était pas loin de minuit. Elle était complètement éveillée et prête à tambouriner contre la porte de John Lang. Ça pourrait être notre homme, pensa-t-elle.
Fébrile en raison de la possibilité d’attraper le tueur, Avery voulait partager la bonne nouvelle avec quelqu’un. Étrangement, Ray Henley lui vint à l’esprit, mais l’idée d’un appel embarrassant tard dans la nuit avec quelqu’un qu’elle n’avait rencontré que récemment était trop intimidante pour y faire face. Finley était hors de question et le capitaine avait donné des ordres précis concernant le fait de le déranger chez lui.
Elle pensa à appeler sa fille.
La dernière fois qu’elles s’étaient parlé était des mois auparavant, et cela ne s’était pas bien passé.
Avery lui envoya un e-mail à la place. « Eh », écrit-elle, « j’ai beaucoup pensé à toi ces derniers temps. J’adorerais discuter en personne. Qu’est-ce que tu penses de déjeuner ce week-end. Peut-être samedi ? Notre endroit habituel ? Midi ? Dis-le-moi. Je t’aime. Maman. »
Toujours impatiente de parler à quelqu’un, elle appela l’hôpital.
Le téléphone sonna de nombreuses fois avant qu’une voix endormie ne réponde.
« Allo ? »
« Ramirez », dit-elle, « comment vas-tu ? »
« Bon sang, Black. Quelle heure est-il ? »
« Presque une heure. »
« Il vaudrait mieux que ce soit bon », marmonna-t-il, « j’étais au milieu d’un rêve génial. J’étais dans un bateau sur un océan bleu limpide, et cette sirène remonte vers moi et on commence à s’embrasser. »
« Wouah », dit-elle, mais elle n’était pas d’humeur pour l’écouter décrire ses rêves érotiques.
« J’ai une bonne piste », poursuivit-elle. « Art pour la Vie. Un gars qui travaille là s’appelle John Lang. Il a un casier. Les deux filles ont pris des cours là-bas. Ça pourrait être notre homme. »
« Je pensais que Finley avait déjà résolu l’affaire », plaisanta Ramirez. « Il a dit qu’il avait abattu un véritable tueur en série hier. »
« Finley ne ferait pas la différence entre un tueur en série et une boîte de céréales. »
Ramirez rit.
« Il est fou, n’est-ce pas ? J’ai entendu à propos du vieil homme avec les cadavres dans son sous-sol. Fichue merde. J’imagine que certaines personnes. On ne sait jamais. »
« Comment te sens-tu ? »
« Mieux, mieux. Je veux vraiment juste sortir d’ici et retourner au travail. »
« Je sais, mais tu as besoin de te reposer. »
« Ouais, ouais, et ce n’est pas si mal vraiment », dit-il. « J’ai une chambre privée, un bon lit, des congés payés, de la nourriture décente. Tu es celle pour laquelle je suis inquiet. Je veux dire, Finley ? Le capitaine doit être là pour toi. »
« Je ne sais pas, je suis en train de me changer d’avis. Enlève la bigoterie, le racisme et cette bouche fétide qu’est la sienne, et il n’est en fait pas si mauvais. Je souhaiterais juste pouvoir le comprendre. »
Un rire fut instantanément abrégé.
« Oh bon sang, ça fait mal », grogna Ramirez. « Faut être prudent. Les points de suture me tuent. Ouais, il est dur », dit-il. « Irlandais du côté sud. Il a été un D-Boy. Tu savais ça ? Ils l’ont presque tué quand il a changé de côté. Tu as vu tous ces tatouages ? Il en a sur le corps tout entier. »
« Non. Je n’ai pas encore vu ses tatouages sur tout le corps. »
Ramirez grogna.
« Eh bien, écoute Avery, merci d’avoir appelé. Je me sens un peu fatigué donc je vais y aller. Bonne chance avec la nouvelle piste. Je prierais pour toi. »
Avery prit une bière et sortit sur le balcon. Des nuages rapides étaient éparpillés à travers le ciel éclairé par la lune.
Elle prit une longue gorgée.
Je te tiens, pensa-t-elle.
CHAPITRE VINGT-DEUX
Avery prit deux cachets pour dormir cette nuit-là et programma l’alarme pour sept heures ; Art pour la Vie n’ouvrait pas avant neuf heures, mais elle voulait être prête.
À six heures quarante-cinq elle se réveilla d’elle-même, embrumée et impatiente de commencer la journée. Elle s’habilla de sa tenue habituelle et inversa simplement les couleurs : pantalon marron et chemise bleue à col boutonné. Le bleu est apaisant, pensa-t-elle. Je veux que tout le monde soit calme aujourd’hui. Le talkie-walkie fut fixé à l’arrière de sa ceinture. Le pistolet fut enfermé dans son étui. L’insigne était visible près de sa boucle de ceinture.
Elle jeta un regard dans le miroir.
D’après la plupart des gens, elle était toujours d’une beauté renversante. Néanmoins, les défauts étaient tout ce qu’Avery pouvait voir : des rides qui n’avaient pas été là il y a quelques années, l’inquiétude pesante dans ses yeux, les cheveux abimés par trop de décolorations.
Avec une moue boudeuse, une pirouette, et un pincement des lèvres, Avery sourit.
Ça c’est la fille que je connais, pensa-t-elle.
Il n’y avait que peu de trafic sur Cambridge Street dans la matinée. Avery s’arrêta pour un café et un bagel, puis gara sa voiture de l’autre côté de la rue par rapport au studio, à environ deux pas. L’attente était la partie la plus ennuyeuse du travail, et Avery se mit à l’aise pour ce long moment.
Étonnamment, John Lang apparut dans le rétroviseur d’Avery à presque huit heures trente.
Il était mince et grand, pas exactement une parfaite correspondance au corps du tueur, mais c’était sa seule piste, et il y avait un lien, et la manière dont il marchait lui rappelait l’assassin : avec une élégance dans ses pas, tout dans les hanches et des pieds raides.
Quand il atteignit le bureau, Lang déverrouilla la porte.
Avery sortit de sa voiture.
« Excusez-moi », appela-t-elle depuis l’autre côté de la rue. « Puis-je vous toucher un mot ? »
Lang avait un visage déplaisant, des cheveux blonds clairsemés, et des lunettes. Un froncement des sourcils rida son front tandis qu’il regardait Avery un moment puis rentra à l’intérieur.
« Eh ! », cria Avery. « Police. »
Elle montra rapidement son insigne.
De la surprise et de l’inquiétude submergèrent John Lang. Il jeta avec hésitation un coup d’œil par la fenêtre. De l’autre côté de la rue, deux personnes avec un café observèrent Avery courant vers le studio. Résigné, Lang prit un air impérieux et ouvrit la porte.
« Le magasin est actuellement fermé », dit-il.
« Je ne suis pas ici pour l’art. »
« En quoi puis-je vous aider, officier ? »
« J’aimerais parler de Cindy Jenkins et Tabitha Mitchell. »
Une expression confuse traversa son visage.
« Ces noms ne me disent rien. »
« En êtes-vous certain ? Parce que ces deux filles ont pris des cours d’art dans ce studio, et maintenant elles sont toutes les deux décédées. Peut-être aimeriez-vous revenir sur votre déclaration ? Je peux rentrer ? »
Durant une longue pause, Lang jeta un regard dans le studio, à son ordinateur, puis de nouveau à l’extérieur vers la rue.
« Oui », dit-il, « mais seulement pour une minute. Je suis très occupé. »
Le studio était frais comme si un climatiseur avait été programmé pour s’allumer tôt. Lang lâcha un sac sur son bureau, s’assit dans un gros siège de bureau noir, et se tourna vers Avery. Aucun siège ne lui fut offert. Une paire de tabourets rembourrés étaient disséminés autour. Avery resta debout.
« Cindy Jenkins et Tabitha Mitchell », dit-elle.
« Je vous l’ai dit, je ne les connais pas. »
« Elles ont pris des cours ici. »
« Beaucoup de personnes prennent des cours ici. Je peux avoir une période ? »
« Pourquoi ne regardez-vous pas sur votre ordinateur ? »
Il rougit.
« Ces dossiers sont régulièrement détruits », dit-il.
« Vraiment ? Vous ne gardez pas les noms des clients ainsi que leur adresse pour pouvoir envoyer des e-mails et des prospectus ? Je trouve ça difficile à croire. »
« Nous gardons les noms et adresses », dit-il. « Mais les documents que nous utilisons quand ils arrivent pour les cours au début sont détruits, donc je ne pourrais pas vous donner de période. »
« Vous mentez », dit-elle.
« Est-ce que je suis accusé de quelque chose ? » demanda-t-il.
« Avez-vous commis un crime ? »
« Absolument pas ! »
Avery n’était pas convaincue. Il y avait quelque chose dans la façon dont il prononçait les mots, et la dérive de son regard, et l’ordinateur qu’il refusait d’allumer.
« Depuis combien de temps travaillez-vous ici ? », l’interrogea-t-elle.
« Cinq ans. »
« Qui vous a engagé ? »
« Wilson Kyle. »
« Wilson Kyle sait-il que vous êtes un délinquant sexuel fiché ? »
La honte fit rougir les joues de Lang, ainsi que le début des larmes. Il se redressa dans son fauteuil et lui lança un regard scrutateur avec méchanceté.
« Oui », dit-il, « il le sait. »
« Où étiez-vous samedi soir ? Et mercredi soir ? »
« Chez moi. Je regardais des films. »
« Quelqu’un peut-il attester de cela ? »
Au bord de la rupture, Lang tremblait presque de colère.
« Comment osez-vous ? », siffla-t-il. « Qu’essayez-vous de faire ? J’ai fait amende honorable pour mon passé. Je suis allé en prison, j’ai dû chercher une aide professionnelle, accomplir des travaux d’intérêt généraux, et j’ai un drapeau rouge agité autour de moi pour le reste de ma vie : “délinquant sexuel”. Je suis meilleur maintenant », jura-t-il tandis que son corps se détendait et que les larmes commençaient à couler. « Je suis différent. Tout ce que je demande c’est que vous autres me laissiez juste tranquille. »
Il cachait quelque chose. Avery pouvait le sentir.
« Avez-vous tué Cindy Jenkins et Tabitha Mitchell. »
« Non ! »
« Montrez-moi cet ordinateur. »
Un visage froncé et une secousse de la tête apprirent à Avery tout ce qu’elle avait besoin de savoir.
« Si vous ne vous connectez pas et ne me laissez pas regarder votre historique de recherche immédiatement, je reviendrais cet après-midi avec un mandat pour votre arrestation. »
« Qu’est-ce qui se passe ici ? », rugit quelqu’un.
Un grand homme extravagant se tenait dans l’encadrement de la porte. Il avait des cheveux gris détachés parfaitement coupés peignés en arrière de son visage et un bouc blanc taillé. De petites lunettes trapues encadraient des yeux verts furieux. Un pull d’été pourpre était enroulé sur un t-shirt blanc. Il portait un jean et des Crocs noirs.
Lang se couvrit le visage et s’effondra instantanément.
« Je suis désolé ! Je suis tellement désolé. »
Avery montra rapidement son insigne.
« Et vous êtes ? »
« Wilson Kyle. Je possède cet établissement. »
« Mon nom est Avery Black. Criminelle. Police de Boston. J’ai des raisons de croire que M. Lang ici pourrait être impliqué dans deux homicides possibles. »
Il leva les sourcils avec incrédulité.
« John Lang ? », dit-il. « Vous voulez dire lui ? L’homme recroquevillé devant vous ? Vous pensez qu’il pourrait être responsable d’un meurtre ? »
« Deux filles de deux universités différentes », dit-elle, et elle scruta chaque mouvement de John Lang, « mises en scène : une dans le parc et une dans un cimetière. »
« J’ai lu pour cette affaire », confirma Kyle.
Une grande main alla sur l’épaule de John.
« John ? », demanda-t-il sur un ton aimable. « Savez-vous quoi que ce soit à propos de cela ? »
« Je ne sais rien du tout ! », s’écria John. « Je n’ai pas traversé assez de choses ? »
« Comment exactement l’avez-vous impliqué dans ces crimes ? »
« Ces deux filles sont toutes les deux venues ici. Il a un casier. Il n’a pas d’alibi pour les nuits des enlèvements et il ne veut pas me laisser voir ce qu’il y a sur cet ordinateur », dit-elle.
« Avez-vous un mandat ? »
« Non, mais je peux en obtenir un. »
Wilson Kyle se baissa avec son immense présence et, avec une patience et une empathie incroyables, il essaya de faire en sorte que John soutienne son regard.
« John », dit-il, « c’est bon. La police essaye de résoudre un crime. Qu’est-ce qu’il y a sur l’ordinateur que tu ne veux pas qu’elle voie ? Tu peux être honnête avec moi. »
« Je devais regarder ! », sanglota-t-il.
« Tout va bien, John », dit-il, et il se pencha en avant pour murmurer : « Je ne te jugerais pas. »
Il frotta le dos de John, l’aida à se relever, et se connecta à l’ordinateur.
« Mot de passe ? »
John renifla et s’essuya le nez. Une secousse de la tête et une réponse douce, à peine audible, fut murmurée.
Wilson Kyle tapa son mot de passe.
« Voilà inspectrice Black », dit-il. « Cherchez et regardez. Viens, John », ajouta-t-il. « Attendons par là. Tout ira bien. Je le promets. L’inspectrice veut juste confirmer que tu n’es pas impliqué dans une tuerie. Tu n’es pas un meurtrier, n’est-ce pas, mon garçon ? Non, bien sûr que non, John. Bien sûr que non. »
Avery s’assit au bureau.
Une rapide recherche dans l’historique ne révéla rien. Des sites d’art. Aide pour le Scrabble, de multiples artistes et leur travail. Elle parcourut chaque jour. Le mardi, tôt dans la matinée, elle vit un grand nombre de sites pornographiques.
Elle leva les yeux.
John était assis sur une chaise, la tête baissée, les mains sur son visage. Wilson Kyle se tenait derrière lui et jetait un regard noir à Avery comme un grand seigneur obligé de regarder quelque chose d’impensable, et ce fait le rendait de plus en plus en colère.
De retour à l’ordinateur, Avery cliqua sur quelques-uns des liens. De jeunes enfants apparurent, nus ou à moitié nus. Les âges allaient de six à douze ans. Absolument dégoûtée par ce qu’elle voyait, Avery cliqua sur d’autres sites pour essayer de trouver quelques arguments rationnels pour expliquer pourquoi elle devrait ignorer ce qu’elle avait trouvé. Basé sur son inclination pour les petits enfants, il était difficile pour elle de l’imaginer être le tueur.
« Savez-vous où il était samedi soir ? », demanda-t-elle.
« Oui », dit Wilson. « John était chez lui en train de regarder un film appelé La Nuit du Chasseur. Je le sais car je lui ai recommandé ce film, et il m’a appelé après, je crois autour de dix heures, pour exprimer ses sentiments. Je n’étais pas disponible, mais je suis certain que vous pouvez trouver cet appel si vous vérifiez son relevé téléphonique. »
« Pouvez-vous justifier vos actions cette dernière semaine ? », demanda-t-elle à Wilson.
Wilson rit.
« Savez-vous qui je suis, inspectrice Black ? » Non, bien sûr que non. Ne vous méprenez pas. Je ne suis pas célèbre d’une quelconque manière, ou je n’ai pas particulièrement des relations, mais j’ai un profond intérêt pour ma communauté, et si je ne suis pas de sortie avec mes amis, je donne généralement à manger aux sans-abris ou je suis à une vente aux enchères de charité quelque part en ville. Donc, pour répondre à votre question : Oui. Je peux justifier de mes actes tout le mois, mais je crains qu’il ne faille un mandat avant que vous ne puissiez aller plus avant. »
Tu avais tort, pensa Avery. Ce n’est pas ton homme. Elle pouvait directement au travers de ces gens. John était malade, et Wilson un imbécile pompeux et bien-pensant. Mais ils n’étaient pas des tueurs en série. Ils étaient trop faibles, tous les deux.
Elle soupira. Elle perdait son temps ici.
Elle avait été dans cette position avant – seule, sans pistes, isolée et à contourner les règles de sa profession – mais cette fois-ci cela paraissait personnel. Cette fois-ci, c’était pour un tueur en série. La dernière fois qu’Avery avait traité avec un tueur en série, elle l’avait libéré et il avait tué de nouveau. Maintenant c’était comme si cette vieille affaire avait ressuscité avec ce nouveau tueur, et que si elle pouvait l’arrêter d’une manière ou d’une autre, elle pourrait se libérer elle-même.
« Je vous contacterais », dit Avery, et elle se dirigea vers la sortie.
« Madame Black », appela Wilson.
« Oui ? »
« Je m’occuperais de la pornographie que vous venez de trouver, n’ayez aucun doute. Je suis curieux, cependant. Savez-vous pourquoi John a pu chercher ces images ? Et savez-vous pourquoi il a agressé ces enfants il y a si longtemps ? Laissez-moi vous le dire pour que vous puissiez avoir un peu de perspective, et peut-être que vous n’entrerez pas dans une autre maison ou bureau plus tard, à moitié armée, pleine de préjugés et d’insinuations. Vous voyez, John ici a été violé à maintes reprises par son père et sa mère étant enfant. »
John sanglotait doucement dans ses mains.
Wilson tenait l’épaule de John comme un ange protecteur.
« Je suppose que vous ignorez ce qu’il arrive aux enfants qui sont agressés, Mme Black. Ils apprennent qu’un tel comportement est normal, et attendu. Et tandis qu’ils grandissent, ils deviennent excités par des petits enfants car c’est ce qu’ils ont été entrainés à faire – être excités. C’est un cycle maladif et effrayant qu’il est presque impossible de briser, mais John ici a essayé de toutes ses forces. De toutes ses forces en effet. Ce simple écart de conduite », dit-il en désignant du doigt l’ordinateur, « ne devrait pas effacer à quel point il a travaillé dur pour reconstruire son passé. Si vous connaissiez quoi que ce soit quant à la nature humaine, vous pourriez le comprendre. »
« Merci pour la leçon », dit Avery.
« Et une dernière chose », ajouta Wilson, et il marcha vers elle avec le visage rouge de colère retenue. « Vous n’aviez aucun droit de rentrer dans ce studio et interroger quiconque sans autorisation convenable. À la seconde où vous partiez d’ici, je serais au téléphone avec votre officier supérieur, et toute autre personne j’ai à contacter, et je vais recommander que vous soyez licenciée, ou au moins suspendue pour votre mépris flagrant des lois et d’un peu de simple décence humaine. »
* * *
Avery était dans le brouillard quand elle sortit du studio.
Certaine qu’elle avait trouvé son tueur à peine quelques heures auparavant, elle était à présent presque certaine que John Lang était une impasse, et qu’elle affronterait beaucoup de fureur si Wilson Kyle appelait le bureau.
Embarrassée par ses actes, elle sauta dans sa voiture et partit.
Les mots d’Howard Randall résonnaient dans sa tête : Votre tueur est un artiste…pas quelqu’un qui choisirait des filles au hasard dans les rues…
J’ai suivi ta piste, se défendit-elle. J’ai trouvé un lien.
Les derniers mots de Randall se transformèrent en un murmure.
Il doit les trouver quelque part…
Où ? pensa-t-elle. Où les trouve-t-il ? Il doit y avoir une autre connexion, quelque chose que j’ai manqué.
Il doit y avoir quelque chose d’autre, quelque chose que je suis en train de manquer, un autre lien.
Le bureau était sa destination de facto, mais quelque chose ne cessait de lui dire que toute réponse ne viendrait pas du bureau. Elles viendraient de pistes. Elle décida d’assister Jones pour la surveillance des routes de Cambridge. Thompson avait déjà enquêté sur Graves. L’alibi du troisième année prétentieux était solide : trois amis avaient confirmé sa localisation samedi soir.
Elle s’arrêta pour un autre café et un petit-déjeuner.
Son téléphone sonna.
« Black », dit-elle.
La voix de l’autre côté sonnait comme étant maussade et insatisfaite.
« C’est Connelly. »
Un éclair d’inquiétude traversa Avery. Wilson avait-il déjà appelé ? Avons-nous enfin fait une percée dans l’enquête ?
« Que se passe-t-il ? »
« Vous vous amusez bien là dehors, n’est-ce pas ? », murmura Connelly.
« Qu’est-ce que c’est censé vouloir dire ? »
« Ça devient incontrôlable, Black. Nous avons l’air d’une bande de putains d’idiots. Le capitaine est furax. Et moi aussi, je savais que vous étiez complètement mauvaise pour ce boulot. »
« De quoi parlez-vous ? », demanda-t-elle. « Vous m’avez appelée juste pour me persécuter ? »
« Vous ne savez pas ? », demanda-t-il.
Après un moment de silence, Connelly parla de nouveau.
« J’ai juste eu vent de la police de Belmont. Ils ont trouvé un autre corps à l’aire de jeux pour enfants dans le parc Stony Brook. On dirait notre homme. »