CHAPITRE QUINZE
Avery bondit dans sa voiture et colla une sirène sur le toit. La lumière rouge tournoya. Son talkie-walkie, un nouveau modèle aussi effilé et petit qu’un portable, fut jeté à côté. À la place, elle alluma l’émetteur-récepteur de la voiture et se brancha sur la fréquence qui lui avait été assignée pour Finley.
La voiture démarra. Elle tourna en marche arrière puis écrasa la pédale, et fonça sur Walnut Avenue. Les chemins dans le cimetière étaient un fouillis labyrinthique. À travers les arbres distants, elle saisit l’arrière d’une voiture de patrouille. Elle abandonna la route et sauta sur l’herbe. Merde, pensa-t-elle, je vais avoir des problèmes pour ça. Des stèles furent évitées. La voiture tourna sur une autre voie pavée et elle se retrouva derrière un groupe de véhicules de police.
Avery suivit la traque hors du cimetière et sur Mt. Auburn Street. Elle évita de peu deux voitures. Un fracas résonna derrière elle. La ligne de gyrophares rouges et bleus tourna sur Belmont Street.
Avery prit le micro de sa radio.
« Finley », appela-t-elle, « où êtes-vous ? »
« Oh là là », répondit Finley, « les gars vous êtes loin derrière. Nous sommes devant tout le monde. C’est génial. On va attraper ce fils de pute. »
« Où êtes-vous ? », demanda-t-elle.
« Sur Belmont, juste après Oxford. Non attendez. Il tourne sur Marlboro Street. »
Avery vérifia son compteur à vitesse. Cent-cinq kilomètres-heure…cent-dix. Belmont allait dans deux directions. Son côté était une rue à voie unique avec assez de place pour doubler les voitures lentes sur la droite. Heureusement, toutes les voitures de patrouille avaient déjà dévié le trafic. Elle rattrapa le dernier véhicule.
« À gauche sur Unity Avenue maintenant », s’écria Finley.
La ligne de policiers tourna à droite sur Marlboro et ensuite fit un virage serré à gauche.
« Nous nous sommes arrêtés. Nous nous sommes arrêtés », cria Finley. « Je suis hors de la voiture. La Mustang est sur l’allée d’une petite maison marron, côté gauche. Il se dirige vers l’intérieur de la maison ! »*
« N’allez pas dans la maison ! », hurla Avery. « Vous m’entendez ? N’allez pas à l’intérieur ! »
La ligne devint silencieuse.
« Merde », dit-elle tout haut.
Toutes les voitures de police avaient convergé sur une seule maison marron à deux étages avec une petite allée et sans arbres. La Mustang s’était presque encastrée dans l’escalier du devant. La voiture de patrouille à côté d’elle, Avery le supposa, était celle où Finley avait été.
Avery sauta dehors et dégaina le Glock de son étui d’épaule. D’autres officiers avaient sorti leurs armes. Personne ne semblait savoir ce qui était en train de se passer.
« C’est notre homme ? », s’écria Henley.
« Nous ne savons pas », répondit un autre policier.
Des cris se firent entendre à l’intérieur.
Des coups furent tirés.
« Vous deux ! » rugit Henley vers ses hommes. « Faites le tour par l’arrière. Assurez-vous que personne ne parte. Sullivan, Temple, gardez les yeux sur moi. »
Il grimpa les escaliers en courant accroupi et rentra dans la maison.
Avery fit un geste pour aller après lui.
« Mains en l’air ! Mains en l’air ! », cria un policier.
Finley sortit de la maison avec les bras écartés dans une agréable victoire, arme à la main.
« C’est bien ça », dit-il. « Game over pour le tueur en série. »
« Finley, que s’est-il passé ? » cria Avery.
« Je l’ai eu », déclara-t-il, sans remords ou bienséance. « J’ai tiré sur cet enfoiré. Il a sorti une arme et je lui ai tiré dessus. J’ai sauvé la vie de quelques flics et j’ai transpercé son cul blanc. C’est comme ça qu’on le fait du côté sud », déclara-t-il, et il jeta un symbole de gang. Avery le reconnut immédiatement comme étant du South Boston D-Street Boys.
« Ralentissez », dit-elle. « Comment savez-vous qu’il est notre homme ? »
Finley inclina son cou et écarquilla les yeux.
« Oh ouais », déclara-t-il. « C’est parfaitement notre homme. Je l’ai eu dans le sous-sol. Beaucoup de merde de malade là en bas. Vous devez le voir pour le croire. »
Henley sortit de la maison.
« Sullivan », appela-t-il, « faite venir une ambulance ici, et descendez dans ce sous-sol. Dickers a été touché. Il a besoin d’assistance. Travers », dit-il, « je veux que cet endroit soit scellé. Personne n’entre. Personne ne sort. Vous m’entendez ? Nous n’avons pas besoin de n’importe qui d’autre contaminant la scène. Marley ! Spade ! », hurla-t-il vers le fond. « Venez ici. »
« J’ai besoin de voir ce qu’il y a là-dedans », dit Avery.
« Allez-y », dit Henley d’un signe de la main, « c’est ok pour elle, Travers. Tous les deux », dit-il en désignant Finley. « Personne d’autre. » Et à Finley il ajouta : « je vais avoir besoin d’une déposition de votre part, jeune homme. »
« Pas de problèmes », dit Finley. « Les héros racontent les légendes. »
« Dites-moi tout, lentement », dit sèchement Avery.
Finley – toujours sous le coup de sa montée d’adrénaline – était surexcité et plein d’entrain.
« J’ai fait ce que vous avez demandé », dit-il avec son ton rapide et accentué, « j’ai pris note des noms de ces tombes. Un groupe de filles, peut-être de dix-huit ou vingt ans. Je ne sais pas. Je ne suis pas bon en calcul. Mortes pendant la Seconde Guerre Mondiale. Puis j’ai vu ce vieux gars qui observait tout de loin. Il avait l’air louche, vous savez ? J’ai alerté un des autres policiers, parce que j’ai l’esprit d’équipe et tout, et nous y sommes allés pour avoir une petite conversation. On arrive à peu près à mi-chemin vers ce gars et il s’enfuit : grosse course vers la voiture. Qui savait que des personnes âgées pouvaient courir aussi vite ? Il saute à l’intérieur et démarre en trombe. Attendez jusqu’à ce que vous voyiez ce que nous avons trouvé. Résolu l’affaire tout seul », dit-il en se frappant le torse. « Ne vous inquiétez pas. Je vous donnerais quelques éloges », ajouta-t-il. « Qui est feignant maintenant ? », hurla-t-il vers le ciel.
Tout ce qu’Avery entendit fut “pierres tombales…filles…mortes durant la Seconde Guerre Mondiale…” et elle nota mentalement de découvrir tout à propos de ces pierres tombales et les femmes qu’elles desservaient.
Arme dégainée, Avery passa la porte d’entrée.
La maison avait une odeur de vieux et de renfermé, comme si quelqu’un n’avait pas vécu là pendant longtemps. Les tapis étaient blanc poussiéreux. Un escalier menait au second étage. À travers le plafond, Avery entendit des bruits de pas et quelqu’un crier « dégagé. »
« En bas par ici », dit Finley.
Il la mena vers les escaliers. Une cuisine se trouvait sur la gauche. À droite, une porte menait vers le sous-sol. L’odeur était forte autour de cette porte : des corps en décomposition et des huiles parfumées. Des huiles, pensa Avery, peut-être que c’est notre gars.
Des marches grinçantes menaient à un sous-sol noir et étendu avec un sol de pierre. L’odeur était si forte qu’Avery eut presque des haut-le-cœur : des cadavres et de la décomposition mélangés avec des fragrances parfumées pour dissimuler l’odeur. Des désodorisants pendaient partout entre les poutres et le capitonnage apparent du plafond. Des boîtes étaient alignées contre presque chaque mur, des centaines et des centaines de boîtes. Le seul espace vide contenait une longue table entachée de sang séché et d’outils coupants.
Vers l’arrière se trouvait un lit souillé.
Un cadavre gisait sur le lit, pratiquement bleu et décomposé par le temps, les jambes écartées et attachées à des poteaux, ainsi que les mains. C’était une fille, quelqu’un de jeune qui, supposa Avery, était décédée des années auparavant.
Des dispositifs étranges, sexuels entouraient la zone : des chaises de bondage, des chaînes pendant du plafond, et une balançoire. Une des boîtes à l’arrière était ouverte. Avery jeta un coup d’œil à l’intérieur et entrevit des morceaux du corps d’une femme.
Elle se boucha le nez à cause de la puanteur.
« Mon dieu. »
« Qu’est-ce que je vous avais dit ? », rayonnait Finley. « Un truc de dingue, non ? »
Un homme gisait mort au pied du lit à baldaquin en bois, un mètre quatre-vingt-huit ou un mètre quatre-vingt-douze. Il était âgé et mince, avec de longs cheveux gris. Peut-être la soixantaine, pensa Avery. Un fusil de chasse se trouvait près de sa main.
Le policier à terre était assis contre un mur latéral et en train de recevoir de l’aide de son ami. Par chance, il portait un gilet, mais quelques-uns des fragments de chevrotine avaient transpercé son cou et son visage.
« Putain, ma femme va me tuer », dit le policier.
« Nan », répondit l’autre, « tu es un héros. »
Le sous-sol était sale. Partout, il y avait des moutons de poussière. Les outils sur le bureau, le bureau lui-même, même l’équipement sexuel n’avaient manifestement jamais reçu de nettoyage minutieux. Des boîtes le long de l’arrière étaient sales et presque sur le point de tomber par terre.
« J’ai besoin de ratisser la zone », dit Avery. « Finley. Vérifie le garage. Vois si tu peux trouver notre minivan bleu, et des déguisements, plantes, aiguilles : quoi que ce soit lié à notre affaire. »
« Je suis dessus », dit-il, et il remonta les escaliers quatre à quatre.
Le reste de la maison s’avéra être vieux et inhabité, sans animaux ni plantes. C’était bien tenu, mieux rangé que le sous-sol, mais tout de même recouvert de poussière. Aucune indication d’une quelconque autre perversion ne pouvait être trouvée dans les étages supérieurs. Le suspect, semblait-il, passait la plupart de son temps au second étage, où Avery trouva ses effets personnels et ses habits.
Elle sortit à l’extérieur.
Le voisinage avait pris vie. Les gyrophares de la police tournaient encore. La foule s’était rassemblée autour de la zone séparée.
Finley revint, pantelant.
« Juste un garage vide avec beaucoup de bric-à-brac qui traîne », dit-il.
Une image du tueur avait déjà pris forme dans l’esprit d’Avery, basé sur ce qu’elle avait vu sur les bandes de surveillance et ce qu’elle croyait d’après l’expérience passée. Elle imaginait un jeune fort et délicat – éduqué et antisocial, un homme qui aimait l’art et avait un esprit fait pour les préparations médicinales. La manière dont il plaçait ses femmes, comme les peintures de Parish, ou des œuvres par Alphonse Mucha. Similairement, les drogues qu’il administrait étaient artistiques à leur façon, tirées d’un certain nombre de plantes et fleurs illégales et rares. Il était aussi méticuleux quant aux détails, et propre, tout comme les corps mis en place avec leurs vêtements lavés et leur peau nettoyée.
Cette maison ?
L’homme mort dans le sous-sol ?
George Fine ?
Ils étaient tous des pièces du puzzle, mais ils donnaient le sentiment d’être différents puzzles, avec leurs propres pièces, et toutes les pièces étaient dispersées ensemble.
CHAPITRE SEIZE
Le département de police se tenait debout quand Avery et Finley apparurent aux portes de l’ascenseur. Finley se délectait de l’attention. Il s’inclina, siffla à ses amis, et cria plusieurs fois : « Je suis le chef, ok ? Vous voyez comment on le fait du Côté Sud ? »
« Super boulot. » Des gens applaudirent.
« Tu l’as eu ! »
Dans un endroit sombre, Avery n’entendait rien de cela. Le bureau était une coquille sans personne à l’intérieur, les sons un bruit de fond. Ses images tourbillonnaient dans son esprit : George Fine, Winston Graves, et le vieil homme mort dans son sous-sol des horreurs abject et tordu.
O’Malley sortit de son bureau et serra personnellement la main d’Avery.
« Parlez-moi », dit-il. « Comment cela s’est-il passé ? »
« Le nom du gars est Larry Kapalnapick. Il travaille à Home Depot en tant que chargeur », dit Avery. « D’après leur apparence, tous les corps dans le sous-sol étaient déjà morts. »
« Putain de déterreur de cadavres », intervint Finley.
« Il a dû faire ça pendant des années », dit Avery. « La police de Watertown a estimé qu’il y avait des morceaux de corps issus d’au moins vingt personnes différentes là-bas. La meilleure hypothèse est qu’il déterre un corps, joue avec pendant un moment, et ensuite le découpe puis le stocke dans le sous-sol. Le département de Henley est en train de tout faire expédier au labo juste pour s’en assurer. »
« Fils de pute », murmura O’Malley.
Finley rit.
« Cet enfoiré avait des sapins parfumés suspendus partout au plafond du sous-sol. »
« Qu’en est-il de notre victime ? »
« Nous sommes retournés à la scène de crime après la course-poursuite. Le légiste était là avec la scientifique. Randy dit qu’il s’agit du même auteur que pour Cindy Jenkins, même mode opératoire, et d’après l’odeur, probablement le même anesthésique. Elle vérifiera ça ici. »
« Donc, Fine n’est pas notre homme. »
« Impossible », dit-elle. « Il était bien enfermé la nuit d’avant. Il est coupable de quelque chose. Mais pas de ça. Par précaution, j’ai demandé à Thompson et Jones de vérifier le chalet à Quincy Bay. Ensuite Jones continuera la surveillance des rues pour le minivan, et Thompson a été assigné à dénicher tout ce qu’il peut sur Winston Graves. »
« Graves ? Le petit ami de Jenkins. »
« Ça a peu de chances d’aboutir », admit Avery. « Pendant ce temps, Finley reprend l’affaire Tabitha Mitchell. Il peut commencer maintenant avec les amis et la famille. »
« Finley ? »
« Il a travaillé dur aujourd’hui. »
À Finley elle ajouta : « Rappelez-vous de penser au-delà de Tabitha Mitchell. Nous avons besoin de trouver n’importe quel lien entre elle et Cindy Jenkins. Enfance. Spécialités à l’université. Nourriture favorite. Activités extra-scolaires. Amis et famille. N’importe quoi. »
Avec un feu dans le regard, Finley frappa sur son cœur.
« Je suis votre pit-bull », dit-il.
Le capitaine hocha de la tête vers elle.
« Qu’allez-vous faire ? »
Avery imagina le minivan bleu se dirigeant vers l’ouest depuis Boston. Elle croyait que le tueur devait résider dans un des comtés suivants : Cambridge, Watertown, ou Belmont. Les populations combinées de ces comtés totalisaient presque les deux cent mille. Une mer de visages infinie.
« J’ai besoin de réfléchir », dit-elle.
* * *
Avery braqua son Glock 27 vers une cible à distance. Des lunettes orange couvraient ses yeux. Des bouchons avaient été enfoncés dans ses oreilles. Elle imagina le visage d’Howard Randall comme substitut au nouveau tueur sans visage. Elle fit feu.
Pop ! Pop ! Pop !
Trois tirs touchèrent la cible presque en plein centre.
Réfléchir avait tout été son fort : du temps loin d’une affaire quand elle pouvait décompresser et explorer ce qu’elle savait.
Un mur vierge la recevait cette fois-ci.
Pas de pistes. Pas de liens. Seulement un mur qui la maintenait à l’écart de la vérité. Avery n’avait jamais cru aux murs. Les murs étaient pour les autres, d’autres avocats, d’autres policiers qui ne savaient simplement pas comment franchir ces barrières et voir ce que les autres ne pouvaient saisir.
Qu’est-ce que je manque ?
Pop ! Pop ! Pop !
Ses balles disparurent vers la droite. Au début de sa session, elle n’avait fait que toucher dans le mille. Maintenant elles étaient ratées. Juste comme toi, pensa-t-elle. Ratée. En train de manquer la cible. De manquer quelque chose.
Non, se reprit-elle mentalement.
Inspire…expire…
Pop ! Pop ! Pop !
Que dans le mille.
Howard Randall, pensa-t-elle.
Soudain, elle réalisa. C’est ça. Une nouvelle perspective.
Stupide, pensa-t-elle. Fou. Connelly deviendrait dingue. Les médias s’en donneraient à cœur joie. Que les médias aillent se faire voir. Le ferait-il ? Bien sûr que oui, elle le tenait pour certain. Il est allé en prison pour toi. Il a cette fascination maladive pour toi. Il est probablement déjà en train de suivre l’affaire. Non, promit-elle. Je n’emprunterais pas de nouveau cette voie.
Elle mit un nouveau chargeur dans son pistolet.
Elle tira.
Pop ! Pop ! Pop !
Chaque tir passa à côté.
* * *
Dans l’obscurité du poste de police, bien après minuit, Avery était assise, penchée sur son bureau. Des photographies étaient étalées devant elle : Cindy jenkins, Tabitha Mitchell, le parc Lederman, le cimetière, ainsi que l’allée et des captures d’écran du minivan et du tueur.
Qu’est-ce que je manque ?
Les images furent méticuleusement analysées.
Finley avait déjà pris quelques déclarations sous serment. D’après les premières apparences, Tabitha avait été enlevée juste à au grand jour, tout comme Cindy, probablement à quelques pas du bar qu’elle fréquentait tous les mardis soir. Seulement, il n’y avait pas de petit ami ou de grand harceleur à questionner. D’après ceux interrogés, Tabitha était célibataire depuis un moment. Tabitha était dans une confrérie – Sigma Kappa – mais les liens avec Cindy Jenkins s’arrêtaient là. Tabitha était une première année en économie. Cindy était une troisième année en comptabilité.
Confréries.
Est-ce le lien ?
Elle prit mentalement note de vérifier des assemblées de confréries dans tout le pays.
Le film qui passait à l’Omni était sur trois femmes. Les pierres tombales indiquaient trois femmes. Cela signifiait-il qu’il tuait par trois ? Le film et les filles de la Seconde Guerre Mondiale furent analysés comparativement pour trouver une piste.
Elle examina les multiples voies routières autour de Cambridge et Watertown, imagina où le tueur pourrait vivre, et pourquoi il aurait pu choisir ces routes. La liste de Chrysler bleu foncé était à présent supervisée par Finley. Ils en avaient déjà deux mille de listés avec des propriétaires pour des véhicules fabriqués ou vendus au cours des cinq dernières années. Et s’il l’avait acheté il y a six ans ? pensa-t-elle. Ou sept ?
Howard Randall continuait à envahir ses pensées. Elle imagina même entendre sa voix : “Tu peux venir à moi, Avery. Je ne mordrais pas. Pose-moi tes questions. Laisse-moi t’aider. J’ai toujours voulu aider.”
Elle se frappa la tête.
« Pars ! »
Malgré cela, l’image apparut, et rit.
CHAPITRE DIX-SEPT
À sept heures trente le matin suivant, Avery était assise dans sa voiture à un demi pâté de maisons de la demeure de Constance et Donald Prince.
Ils vivaient à Somerville, juste au nord-est de Cambridge, dans une petite habitation jaune avec des moulures blanches dans une rue calme de banlieue. Une clôture de piquets blancs encerclait la propriété. Il y avait deux vérandas : une au rez-de-chaussée, et une autre au second niveau, où des chaises et une table avaient été installées pour des petits-déjeuners matinaux ensoleillés.
La scène paraissait être un cadre parfait : des arbres bordaient les trottoirs, le soleil se levait, et les oiseaux gazouillaient dans le ciel.
Des cris étaient tout ce dont pouvait se souvenir Avery, les cris interminables de la seule et unique fois où elle avait rendu visite aux Prince, ainsi que des larmes et des assiettes jetées contre le mur tandis que tous deux avaient désespérément essayé de la faire partir.
Constance et Donald Prince étaient les parents de Jenna Prince, la dernière étudiante de Harvard tuée par le professeur Howard Randall, il y avait presque quatre ans. Le meurtre avait eu lieu seulement quelques semaines après que l’avocate superstar de la défense Avery Black ait fait l’impossible et tiré d’affaire Randall pour le meurtre de deux autres étudiants de Harvard, malgré les preuves circonstancielles accablantes accumulées contre lui.
Ces quelques jours brefs entre le moment où Avery avait gagné le jury et l’assassinat de Jenna Prince résonnaient dans l’esprit d’Avery. Au verdict du jury, la fête avait commencé. Des nuits avaient été passées à descendre des bouteilles de vin onéreuses et à partager son lit avec de nombreux visages anonymes. Une nuit en particulier, elle avait même appelé son ex-mari pour lui demander s’il voulait qu’ils se remettent de nouveau ensemble. Elle n’avait même jamais attendu une réponse. Avery avait simplement ri après sa question et juré que pour rien au monde elle ne serait à nouveau avec un perdant comme lui. La honte qu’elle ressentait vis-à-vis de ce moment continuait à lui brûler les joues même maintenant, des années après.
Sa victoire avait été de courte durée.
Elle avait appris la vérité par la presse quelques jours après : “Le Tueur de Harvard Libéré Frappe à Nouveau”. Comme ses précédentes victimes, les nombreuses parties du corps de Jenna Prince avaient été soigneusement réarrangées près de monuments de Harvard. Mais contrairement aux autres meurtres, cette fois, Howard Randall s’était immédiatement désigné. Il était apparu à Harvard presque dès que le corps avait été découvert, les mains levées en signe de reddition et couvert de sang. « C’est pour vous, Avery Black », avait-il dit aux journalistes. « C’est pour votre liberté. »
Et elle qui considérait qu’elle était une personne décente, honorable ? Qu’elle avait finalement fait une bonne action et libéré un homme innocent ?
Disparue.
Tout ce en quoi qu’elle croyait était détruit. Son mari avait toujours su la vérité à propos de son arrogance fautive et son ego, mais sa fille ? C’était une révélation bouleversante. « Est-ce que c’était seulement pour l’argent ? » s’était demandé Rose. « Tu as libéré un tueur en série. Combien d’autres assassins as-tu innocentés pour que tu puisses porter ces chaussures ? »
Avery jeta un coup d’œil à l’intérieur brun clair de sa BMW.
Le cuir était fané et vieux. Le tableau de bord noir avait été enlevé et mis à jour avec son émetteur-récepteur, la radio de la police, et un ordinateur pour quand elle était en surveillance. La voiture, achetée au sommet de son arrogance et de sa renommée, servait désormais de souvenir de son passé complaisant, et de testament pour son avenir.
« Tu ne seras pas morte en vain », jura-t-elle en mémoire de Jenna Prince. « Je le promets. »
La marche jusqu’à la maison parut interminable. Le son de ses chaussures sur le ciment, les oiseaux, les voitures au loin, et des bruits la rendaient tous plus consciente d’elle-même, et de ce qu’elle avait l’intention de faire. « Je vous hais », avait craché Constance il y avait de cela toutes ces années. « Vous êtes le diable. Vous êtes pire que le diable. » « Sortez de notre maison ! », avait crié Donald. « Vous avez déjà tué notre fille. Que voulez-vous de plus ? Le pardon ? Qui peut un jour pardonner à quelqu’un d’aussi malade et dépravé que vous ? »
Avery monta les marches.
Un appel téléphonique aurait été inapproprié, encore plus qu’une visite impromptue. Ils devaient voir son visage, son désespoir. Et elle avait besoin d’eux.
Elle sonna.
Une voix féminine d’âge mûr s’écria : « Qui est-ce ? »
Des pas se rapprochèrent.
La porte s’ouvrit.
Constance Prince était blanche, avec un bronzage artificiel et des cheveux bonds décolorés et courts. Bien qu’elle ne quitte que rarement la maison hormis pour des tâches domestiques ou pour jouer au Mah-jong avec des amis, elle arborait un masque de maquillage lourd : fard, eye-liner, et rouge à lèvre. Des rides bordaient sa bouche et ses yeux. Elle portait un pull-over léger et un pantalon rouge. Des bracelets en or cliquetaient à ses poignets. Des bijoux pendaient à des fils d’or à ses deux oreilles.
Quelques battements de cils et elle parut fixer son regard sur Avery. L’air accueillant de son attitude et de son apparence disparut rapidement. Un souffle fut ravalé et elle recula comme si elle était sous le choc.
Une autre voix appela.
« Qui est-ce, chérie ? »
Sans un mot, Constance essaya de fermer la porte.
« S’il vous plaît », dit Avery. « J’ai juste besoin de vous demander une faveur. Je serais partie avant que vous ne vous en rendiez compte. »
Une mince partie du visage de Constance pouvait être vue entre la porte et l’encadrement. La tête basse, elle se tint immobile pendant un moment.
« S’il vous plaît », supplia Avery, « j’ai besoin de quelque chose, mais je ne peux pas le faire sans votre approbation. »
« Que voulez-vous ? », murmura Constance.
Avery examina le perron et le reste de la rue avant de se tourner à nouveau vers la porte.
« Avez-vous lu les journaux ? »
« Oui. »
« Il y a un autre tueur en cavale. Il est beaucoup comme, le dernier », dit Avery sans mentionner Howard Randall », intelligent et difficile à pister. Un autre corps a été trouvé, aujourd’hui. Ça en fait deux pour l’instant, mais il se pourrait qu’il fonctionne par trois, ce qui veut dire qu’un autre corps n’est pas loin. Je suis une policière à présent », ajouta-t-elle. « Cette vie, qui j’étais à l’époque, ce n’est pas qui je suis maintenant. J’essaie de faire amende honorable. J’essaie d’être différente. »
La porte s’ouvrit.
Donald Prince avait remplacé son épouse. Plus âgé, extrêmement gros et absolument pas en forme, il avait des cheveux gris courts, une peau rougeâtre, et un air qui disait sa stupéfaction et sa fureur. Il portait un t-shirt sale, un short, et des sabots verts. Un gant couvert de boue recouvrait une de ses mains.
« Mais qu’est-ce que vous voulez ? », dit-il. « Pourquoi êtes-vous là ? » Il regarda dans la rue. « Vous n’êtes pas la bienvenue dans cette maison. N’en avez-vous pas fait assez à notre famille ? »
« Je suis venue pour avoir votre permission », dit-elle.
« Permission ? », cracha-t-il, et il rit presque. « Vous n’avez pas besoin de notre permission pour quoi que ce soit. Nous vous voulons hors de nos vies ! Vous avez tué notre fille. Vous ne comprenez pas ça ? »
« Je n’ai jamais tué votre fille. »
Ses yeux s’écarquillèrent.
« Vous pensez que cela excuse ce que vous avez fait ? »
« Ce que j’ai fait été mal », dit-elle, « et je dois vivre avec ça – chaque jour. Je suis différente désormais. Je suis dans la police. J’essaie de redresser ces torts, de ne pas leur permettre d’être libres. »
« Ça alors, c’est bien pour vous. » Il hocha agressivement de la tête. « Trop peu, trop tard pour nous, cependant. Non ? »
Il essaya de fermer la porte.
« Attendez », dit Avery.
Elle tendit une main sur le bois peint.
« Il y a un nouveau tueur. Tout comme Howard Randall. Juste là, à côté. Il tuera à nouveau. J’en suis certaine. Et bientôt. Mes pistes sont froides. J’ai besoin d’une nouvelle perspective. J’ai besoin de rendre visite à Howard, de voir s’il peut aider. Je veux votre permission. »
Un rire vint de l’intérieur.
La porte s’ouvrit.
Donald se pencha en arrière, impavide.
« Vous voulez ma permission ? », dit-il. « Pour parler au tueur de ma fille, pour que vous puissiez arrêter un autre tueur ? »
« C’est ça. »
« Bien sûr », dit-il avec un sourire faux. « Bonne chance. »
Toute familiarité quitta son visage, et un regard sombre, meurtrier transperça Avery.
« Je me fiche de qui vous êtes maintenant. Vous m’entendez ? Vous revenez chez moi ? Vous parlez à ma femme ? » La violence brûlait dans ses yeux. Sa voix se transforma en un murmure. « Je vous tuerais », jura-t-il. « Et ça, ce sera justice. La véritable justice. »