И в голове мысль одна «Отстань, отпусти, можно я пойду.» А главное, про книги спрашивает, про которые она давно поговорить с кем-то хочет. В общем ситуация сложная получается и поговорить хочется и из своей ракушки, никак не вылезти. Шепчет что-то губами и выдавливает: «Я напишу лучше эссе.»
Ну все, наконец-то он отпустил. Василиса побежала домой. Но не совсем домой. Она знала, что ждет её дома. Мама будет закармливать, а папа ворчать, что она ничего в своем книжном институте (так он называл его) не достигнет и жениха не найдёт, там одни девчонки. Бухтеть будет, как всегда в её жизни, сколько она помнит, он всегда был ею недоволен.
Но до всего этого её ждёт полёт. Полёт между мучениями в институте, до мук в доме с родственниками. Он даст возможность освободиться от груза проблем, хотя бы временно.
Полёт – это поездка на лифте домой до 30 этажа. Почти три минуты свободы. В лифте, Василиса, летела к небу, не обращая внимания на тот факт, что одна коробка, поменьше, летит в другой коробке, побольше.
Она не видела стен вокруг. Если ехала вечером, то видела небо и звёзды, если днём, то солнце и облака, а в пасмурный день, летела ввысь через туман, ощущая капельки дождя на носу. Три минуты спокойствия и кайфа, ну почти три минуты. Она замеряла секунды когда-то, а потом перестала. Кто будет замерять время счастья?
Василиса доползла до дома в предвкушении полёта. Днём соседей мало, и встретить людей у лифта она не ожидала. Но там стояла женщина. Плечи Василисы, уже было расправившиеся для полёта, опять опустились, и она произнесла:
– Здравствуйте. Вам какой этаж?
– Здравствуйте. Мне на 29.
«Ну вот. Ладно бы на пятый или на седьмой ехала, а так придется сегодня без полёта.» – проворчала про себя Василиса.
Правда, соседка не занимала собой всё пространство, как бывают люди, которые умудряются так занять всё вокруг, что душат своим присутствием. Женщина была какой-то лёгкой, почти невесомой.