Артист
Так влетел, закружил – от него без огня хоть прикуривай!
Фейерверком взметнулись: азарт, страсти, планы, стихи!
Я разинула рот, и души устыдившись ссутуленной,
лепечу, как дитя… А слова непослушны, лихи
вязнут на языке, упираются, нёбо корябают…
То шуршат, то заноют, срываясь в кошачий концерт.
Скачут с мыслью вразнос, загоняю их в строчки упрямо я,
и конечно, впрягу – жаль, мустанговой резвости нет.
На таких не подскочишь с лобзаньем к царевне из терема,
и на третьем венце перстнем в лоб не отметят – гордись!
Покудахчу взахлеб, распушусь безголосой тетерею…
Пыль клубится – умчал! И унес тайну чуда Артист.
13 окт. 2015г.
Нам бы только полшага навстречу…
Нам бы только полшага навстречу
представленьям своим друг от друге,
Мы бы стали почти безупречны!
Жаль, движенье дается нам туго…
Соляными застыли столбами –
не уйдешь от себя без оглядки.
Странно, кажется – нам ли уж с Вами?
Но привыкли, по кругу, лошадки…
Остановки "ямские" привычные:
"Не признанье поэта"… "Любовь"…
На последней я рада бы выскочить -
да никто не встречает… И вновь
мелкой рысью трясусь к "Безнадежности",
мимо "Страха", "Бесправья", "Войны" -
видел надпись поверх "Женской нежности"?
Шутят местные так пацаны…
Выхожу я на ней – как же быть мне? –
от "Пейзажной" мой дом так далече,
и мустанговой нет уже прыти…
Если б ты хоть полшага навстречу!
Или мне – головою в песок?
"Тыл" не верит прямым попаданьям…
Ах, как сказочен был Belle epoque* -
мир искусства, любви и мечтаний!..
30 дек. 2015г.
* «Прекрасная эпоха» (фр. Belle Epoque) – период европейской истории между последними десятилетиями XIX века и 1914 годом.
Нас отучают от брезгливости
Нас отучают от брезгливости,
нас избавляют от приличия,
и отлучают от содружества –
мы, как начинкою пирог,
густой прослоены тоскливостью,
вглубь нашпигованы опричниной,
потом прощупают на мужество.
То, что сейчас – еще пролог…
Нас отучают от болтливости,
чтоб все "помалкивали в тряпочку",
коль распирает, по Жванецкому –
"шепни и в урну опусти…"
Но если мыслить от противности,
легко уму найдем зарядочку:
есть анекдоты, байки детские –
рифмуй, пиит, и не грусти!
1 марта 2016г.
Ну, нравится нам!
Хомут потуже затяните -
рабом Русь-матушка сильна.
"Отцами" только назовитесь -
за вас мы встанем, как стена.
Кнутом стегайте, бейте в зубы -
мы юшку, поклонясь, утрем…
Силен наш барин! Эт мы любим,
а коль невмоготу, запьем…
Но ежли вздует он соседей,
пускаемся от счастья в пляс.
Ну, нравится нам! – в самом деле,
гордятся, будто лучше нас.
Подлечь им трудно, недоумкам -
да слаще барина ведь нет!
Опять же, нет заботы – думать…
Чего-о? Как бишь?
Мен-та-ли-тет?
24 июня 2014г.
Бульдог не разжимает челюстей
Бульдог не разжимает челюстей,
и "пьявка" – та охотничья порода,
которую всем нравственным уродам
придумали для барственных затей.
Тиран не ослабляет мертвый хват,
однажды впившись им в сиденье трона.
И так оцепенев, с последним стоном
уходит в мир иной, хоть был бы рад
ладонь согреть теплом руки родимой
и – к сердцу… Где-то было ведь оно?
Но судорогой власти, как стрихнином,
кулак, перекореженный давно,
разжать не в силах – вроде тех бульдогов,
которых вывел некто для затей.
И челюсть место мозга понемногу,
но прочно, занимает у царей.
11 июля 2015г.
Диапазон
Диапазон у нас – от тупости безмозглой
до изощренной крысьей хитрости – велик.
Жаль только, с вдумчивостью здравой и тверёзой
сплошной пробел, ум за ненадобностью сник.
Вот такова страны печальная природа,
мозг ни при чем, на хромосомы не грешим.
Но мы кулибины – не дальше огорода,
извечно барин все взашей за нас решит.
А кто с решеньем не согласен, ясно дело -
отволокут без промедления на правёж.
И туго-мысль от зада, сквозь дремотность тела,
начнет свой путь к мозгам,
как в глотку колкий ёрш…
25 дек. 2020г.
Вставшая с колен
Россия, " вставшая с колен" -
колосс на глиняных ногах.
Отчизну превращают в тлен,
в компост для тех, кто на " верхах".
Россия, " вставшая с колен",
удобной позы не найдет:
её заваливает в крен
и пятками вперед несет.
Под издевательский смешок
"мотаем сопли на кулак"…
И мой отчаянный стишок -
он просто так…
15 июля 2012г.
Справедливость
А разве ее видел кто-то? Ту справедливость на земле,
что в бой стремилась Дон Кихотом,
всегда с копьем, всегда в седле.
Но не комичной, а разящей защитой от исчадий зла.
При жизни – зримой, настоящей.
О, если бы она была!
Хотя бы дюжину примеров за всю историю Земли,
когда возмездье изуверам осуществилось не людьми,
а высшей силой справедливой, к кому взывают все века -
наглядной и неотвратимой,
под Божьим оком в облаках.
Но утверждают, что свобода нам всем для выбора дана.
Пусть в каждом сердце зов природы
даст отклик – Бог иль сатана его ведет?
Кому подвластен, под чьей опекой кто живет?
Минуют изверга напасти, а кротких испытанье ждет.
Глумившийся над безответным почил средь слуг и докторов,
а мародерами раздетый засыпан в безымянный ров…
Добро пред злобой беззащитно, не озверев – не одолеть.
Весы застыли, как прибиты:
свет солнца – тьма, рожденье – смерть.
А справедливость? Людям мифы
нужны, как полюсу магнит,
и верим – под секретным грифом
ОНА томится или спит…
янв. 2019г.
Однажды в гастрономе
(Случай из жизни)
Однажды в гастрономе ГУМа
я пробирался сквозь толпу,
и тех времен простая дума крутилась злобно:
«Эку тьму их принесло за колбасою!»
(нам ностальгический экстаз не нарушал еще покоя
и не мутил слезою глаз).
В руке зажав кулек заветный,
винтился к выходу уже,
кто – по ногам, кто – локтем вредным,
и текст не удержав в душе, я прошипел:
«Взять автомат бы – да, всех!» И присовокупил…
Навстречу в кацавейке бабка,
с мешком – откуда столько сил?
Чуть исподлобия взглянула,
утерла, шмыгнув, нос рукой:
– Ага! А ты, тут самый умный, один останисься такой!
Вот так евангельской наукой одарят,
где совсем не ждал…
Давно исчезла с глаз старуха,
а я стоял и хохотал!
Деньги не пахнут?
Деньги не пахнут?
Из кассы – не спорю.
Деньги из рук часто пахнут неволей.
Запах хозяина неистребим,
что ни купи – все пропитано им…
Для приближенных он сладостный запах,
порабощенным – вонь стыдного страха.
Смрад не упрятать и в плотный конверт,
а аромат сманит тайной – и нет…
4 марта 2021г.
Что за волшебные бумажки!
Что за волшебные бумажки в чести великой у людей?
Они всевластны, без натяжки – имея их, любой злодей
возносится к вершинам мира!
А ниц простертая толпа покорно служит – не кумиру,
но господину – как раба…
Бумажки – мельничная лопасть, не остановишь их уже,
они всех делят, словно пропасть или окоп на рубеже…
Став обладателем бумажек, лакеев можно покупать
и приглянувшихся бедняжек, чем осчастливится их мать.
В них всё: от краж – до махинаций,
от клеветы – и до убийств,
но лишь глупец начнет стеснятся,
игра в рулетку здесь – не вист!
Ах, эти дивные бумажки! Загадка – и на всё ответ.
И человечий жребий тяжкий,
и жизни всей – эквивалент…
6 июня 2015г.
Кастелян
Да разве роль играет, во что она одета -
в турецкие шальвары, в парижские корсеты?
Но перед отраженьем так жарок спор с собою!
Кипит словоброжженьем,
родясь нагой, немою.
Хоть намечтай искусно наряд свой без изъяна,
наденешь – что по вкусу придется кастеляну.
Что ж, милая, форсите, пока на ум не станет
рабу свою мне видеть
в холщовом сарафане.
15 нояб. 2021г.
Лучше жить бедняком
Лучше жить бедняком, рассудив по уму -
разве я и мой дом интересны кому?
А когда знаменит и богат, как султан,
жизнь "объекта" сквозит, как дырявый карман.
С кем ты пил, где играл, как ругался с женой,
в чьи объятья упал, чем лечил геморрой.
Как пасешь муженька и тиранишь портних,
маскировки жирка добиваясь от них.
Как подвел тебя сын, с кем финтит твоя дочь,
как боишься морщин – знает "свита" точь-в-точь!
Ты на сцене живешь, но всерьез – без игры,
И когда вдруг ревешь – чьи-то уши остры…
На виду, до трусов, у обслуги своей,
как в музее Тюссо – заходи и глазей!
Всюду руки чужих, все держи под замком…
В общем, если не псих – то живи бедняком.
Вполне возможный монолог
"Когда ты перестанешь ныть,
свое убожество лелея?" -
хотел Бог дуру вопросить,
коли сама не разумеет.
Каких ей доводов еще?
Скулящей: "Сохрани, помилуй!"
Давно в терпеньи истощен,
готов пресечь тот страх могилой.
Вот как проникся! Чем помочь?
Нет сил взирать на униженье,
как будто Сам кровинку-дочь
родил, в безмозглом воплощеньи…
На людях блеет, как овца…
Ни "нет" сказать, ни врезать хаму.
То блажью гонит от крыльца,
то в синяках, захнычет: "Мама!.."
Примерясь, покрошил с Небес
житейских утешений малость,
но как пушинка был их вес,
и ветру благодать досталась…
Опять стенанья «быть или не быть?»
Опять стенанья – "быть или не быть?"
Рапиры, флейта… вечная Гекуба.
Послушны роли, с текстом сладят губы,
но сути и зубами не схватить…
Чем маешься, философ-моралист,
ища для промедления причины?
Отмщеньем за отца кипит мужчина,
и… мстит любимой вздорный гимназист.
Позволь же долг свой выполнить клинку!
Каких еще актерских "мышеловок"
и умопомешательских уловок,
чтоб ты рискнул приблизиться к врагу?
Всё искры сыплешь вольтовой дугой,
пружиной сжат, раздут кузнечным мехом -
Абсурд! Лишь королеве не до смеха,
но жив братоубийца! О, герой…
Шекспировой загадкой пятый век
все ловятся, как фантиками дети…
Но в чем подвох? Никто мне не ответит…
Ах, Гамлет! Роль – мечта! Сверхчеловек…
Вздыхая так, ищу потертый том
и "Автора!" – кричу и бью в ладоши,
всё сказано! А режиссер в окрошку
текст порубил, подлец – все мимо, не о том…
Живущий совестью и верой – обречен.
Он безоружен перед злом, он раб закона,
в запретах бьется, как олень в плену загона,
не в праве мстить…
Лишь в грудь удар принять плечом.
сент. 2013г.
Страсти по Гамлету – 21 век
Сомнений – "быть или не быть?" –
не одолел страдалец датский,
препоручив судьбе решить
вопрос семейный, даже братский,
для нас звучащий, как клише,
затертый старою монетой,
в веках утрачен смысл уже
и скучны поиски ответа.
Вопрос нелеп – конечно, "быть"!
Впустую мечется бедняга…
Но если жив, то должен мстить,
за смерть отца сквитаться шпагой.
Душе, загубленной навек,
дать утешенья хоть немного -
без покаянья человек
в грехах предстанет перед Богом.
Нам нелегко понять посыл,
а Призрак адских мук боится;
христианин, но не простил,
взывая к сыну – стань убийцей!
А сын мечтатель, книжный червь,
от ласк домашних да в студенты,
интеллигентский хлипкий нерв -
отцовским латам странно это.
Такого долго понукать,
чтоб покарал он душегуба,
и лишь девицу оскорблять
принц, расхрабрившись, может грубо.
Но без свидетелей клянет
свой нрав с "печенкой голубиной",
ругаясь, как последний сброд,
в сердцах нанизывая вины…
Кто ж принц? Философ, трус, боец?
Или насквозь религиозен?
Без догм – загадкам всем конец,
давно бы роль почила в бозе…
Чуть завязавшийся сюжет
увял бы ко второму акту,
хит "быть-не быть" сошел на нет,
актерских не призвав талантов.
Так было б в мрачные века,
где выбор как-никак возможен,
честь защищал не адвокат,
а довод, вынутый из ножен.
Сегодня, не ломая рук,
принц обратился б к правосудью,
несчастья выплакал в Фейсбук,
и полегчало в многолюдье.
А то темнит все: "быть – не быть?",
сбивая с толку человека…
Иль экстремизм к словам пришить
умели и в том давнем веке?
декабрь 2019 г.
Три смерти
То была моя первая смерть,
когда страсти почили в бозе -
вся бредовая круговерть,
где в мечтаньях покинешь твердь
и о чем не расскажешь в прозе.
Корчась деревом без коры,
изболелись душа и тело,
и иссохшие до поры,
вышли в аут житейской игры.
Ум в отчаяньи рвал пределы…
Смерть вторая, спустя много лет
(та бочком, не как в первый случай)
мне шепнула: "Зачем связки бед
волочешь, как ишак на кручу?"
Сердце тронула стылой рукой:
"Ты не бойся – душе станет легче.
Скоро вспомнишь забытый покой -
заберу твои чувства навечно.
Доживешь в тихом теле "сам друг",
а рассудку позволь развлекаться.
И когда в третий раз я приду,
будет проще, поверь, собираться…"
7 окт. 2016г.
С частицей «не»
Что о себе сказать? Вся жизнь – с частицей "не",
Я не имела… не была… не состояла…
Порой участвовала вынужденно-вяло,
как, впрочем, большинство у нас в стране.
Нет даже "высшего", не то, что степеней…
Профессий – две, но обе "мимо кассы",
и не прогуливаться мне по street и strasse,
и don't speak English – не владею, хоть убей!
Я не печаталась с умильных тех времен,
когда заметки сочиняла в стенгазету,
и невезеньем лотерейного билета
счет неудач моих наглядно подтвержден.
Все не сбылось, что до зарезу нужно мне,
а исключения – незначащая малость.
Хотя… по счастью, я пока не привлеклась,
что, согласитесь, примиряет с "не" вполне.
август 2012г.
Шесть часов
Встанут навытяжку стрелки часов,
радостно отсалютуют Шестерке -
той вожделенной, замку от оков
в офисе-люкс и убогой конторке.
Стрелка, скорее – "на караул!",
дай, помогу тебе, милая, взглядом,
нетерпеливо пришпорю свой стул!
Миг – и умчимся летучим отрядом
странных кентавров-бухгалтеров,
спины спешащих размять амазонок…
Мне и сейчас иногда, в шесть часов
чудится цоканье звонких подковок…
3 марта 2014г.
Чтоб мне завидовать?
Чтоб мне завидовать хоть в чем-то?
Не родился такой чудак.
Стрекозы подневольным пчелам
едва ль завидуют, ишак
не вызывает вожделенья
свое судьбою у оленей,
и вряд ли кто-то из пантер
их джунглям предпочтет вольер.
Но мыслим ли предел абсурду,
когда в игру вступает страсть?
Когда тщеславье из-под спуда
вдруг пробку вышибет, и власть
былых приличий позабыта
и маска на бок нервно сбита,
а мне на голову – мешок,
чтоб ни луч света, ни слушок…
Вот так завидовать? Да полно!
Но лучших вариантов нет,
они отпали безусловно,
учитывая давность лет,
что мы знакомы, и в итоге
я загоржусь… Что критик строгий?
Завистник сто очков дает!
Вычеркиваю – и вперед!
16 июня 2021г.