Через минуту он вернулся и возле других сел на лавку: – Закрыто… Витёк не открывает. Странно это…
Все просидели еще минут десять, в раздумье. Никто из диспетчерской не вышел.
Недалеко послышался вой сирены.
– И зачем это к нам скорая пожаловала?
– Какая скорая… Это менты.
Синий фургон рванул с места и подняв клубы пыли умчался со двора.
Не успели мужики подумать… В ворота влетел полицейский белый форд, а за ним два жигуля ППС и автобус ОМОН.
– Опа… Паспорта у всех с собой? – Спросил кто-то из-за стола.
ОМОНовцы высыпались из автобуса и как по команде рассредоточились вокруг вагончика. Из форда вывалился пузатый подполковник. Капитан подлетел к мужикам: – Диспетчерская там? – Указав на вагончик.
– Угу… Угу, – ответили несколько голосов.
Подполковник, спрятавшись за автобусом, вытянул руку в сторону капитана, быстро разжимая и сжимая кисть руки, как будто разрабатывал руку эспандером. Капитан сообразил и моментально вложил ему в руку «матюгальник»: – Сдавайтесь… Вы окружены. Сопротивление бесполезно… Работает ОМОН!
– А почему ОМОН, а не ОПОН? Они же теперь полиция, а не милиция. – Из толпы зудел Гриша.
Но никто ему не ответил.
– Раз, раз… – Заскрипело в рупоре из диспетчерской. – У нас есть заложники… Кто из вас уполномочен вести со мной переговоры?
– С вами говорит начальник отдела (послышалось скрежетание и далее) подполковник полиции Войцеховский.
Рупор зашипел. Отдаленно стало слышно, как кто-то шепчет: – Требуй миллион… (через секунд десять). Ну хоть полмиллиона…
Громко же рупор изрек: – Наши требования: Сто тысяч и маленький вертолет, и чтоб сел прямо тут на площадке.
– Ты охренел! Всего сто… – Не скрывая разочарование сказал кто-то, до того момента пока говоривший не отпустил тангенту радио трансляции.
Глава 2.
– Что-то они маловато… Поскромничали … Сказали бы миллион… – Кто-то громко выразился из толпы.