Valerie

Hanns Sedlmayr

Valerie

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Inhaltsverzeichnis

Titel

In der Klinik 2013

Der Rettungssanitäter 2013

Max und Lena 2011/2012

Noch einmal Max 2013

Sabine 2014

Angestellte in einer Klinik für Psychiatrie

June 2014

Der Zahnarzt 2015

Absturz aus dem Glück und Rückkehr ins Leben 2015

Helga 2015

Über die Liebe 2015

Die Mutter 2015

Malen 2016

Christian 2016

Maltherapie 2017

Politik 2017

Genesung 2018

Impressum neobooks

In der Klinik 2013

06.05.2013 Am Morgen

Ich sitze in der U-Bahn und bin auf dem Weg in eine psychotherapeutische Tagesklinik. Es ist mein erster Tag als Patientin in dieser Klinik. Meine Ärztin hat mir geraten ein Tagebuch über meinen Klinikaufenthalt zu schreiben. Ich habe meinen Rechner mitgenommen und beginne schon in der U-Bahn zu schreiben.

Am Tag zuvor schluckte ich zwei Schlaftabletten und bin immer noch leicht betäubt. Meine Ärztin schrieb mich mit der Diagnose Burnout krank, wies mich in diese Klinik ein und schickte mich zu einem Psychiater.

Der Psychiater fragte mich nach meinem Befinden. Ich sagte, dass ich nach Meinung meiner Ärztin unter einem Burnout leide. Darauf stellte er ein Rezept aus und stand auf und brachte mich zur Tür. Ich war wütend über diese achtlose Behandlung, als ich die Praxis verließ. Zuhause las ich in der Packung, dass das Rezept bei Schizophrenie hilft. Ich warf das Rezept in den Abfall.

Jetzt bin ich unterwegs in die Klinik. Ich wäre am Morgen am liebsten für immer im Bett liegen geblieben. Ich bin eine Stunde bevor ich aufstehen musste mit einem Alptraum aufgewacht. Ich träumte ich bin im Unterricht in einer Schulklasse ohne bekannte Gesichter. Eine Lehrerin stellte eine einfache Frage. Ich hatte Angst vor der Lehrerin. Ich wusste, dass sie es auf mich abgesehen hat, sie wollte mir eine Falle stellen. Ich meldete mich und beantwortete die Frage, ich dachte das würde die Lehrerin milde stimmen, dem war aber nicht so. Die Lehrerin lachte höhnisch über meine Antwort, dann zog sie einen Sack vor das Lehrerpult und entleerte den Sack. In dem Sack erkannte ich lauter Dinge, die ich weggeworfen hatte. Schuhe die abgetragen oder zu klein geworden waren, eine Mütze aus meiner Kinderzeit, die ich hasste, meinen Teddybären.

Die Gegenstände aus dem Sack machten mir Angst.

Als ich wach war zog sich mein Brustkorb zusammen. Ich konnte nur mehr schwer atmen. Im Traum hatte ich Angst vor den Gegenständen in dem Sack. Nach dem Aufwachen wurde es eine Angst ohne erkennbare Ursache.

Ich bin erst mühsam aus dem Bett gekrochen, als ich bereits die Wohnung hätte verlassen müssen. Ich wusch mich nicht und frühstückte nicht. Ich zog mich an und lief zum Bus.

Es ist eine unbestimmte Angst, die mich seit Wochen lähmt. Ich kann nicht sagen, wovor ich konkret Angst habe. Diese Angst richtet sich gegen alles. Gegen das Aufstehen, gegen das Verlassen der Wohnung, gegen das Fahren mit der U-Bahn, gegen das Aussteigen aus der U-Bahn. Sie ist immer da. Diese Angst drückt mich mit einem bleiernen Gewicht nieder. Es gibt nichts mehr, was mir Freude bereitet. Alltägliche Verrichtungen kosten mich sehr viel Kraft. Früher kochte ich gerne, auch für mich alleine. Ich kann das seit Wochen nicht mehr. Ich habe ohnehin keinen Appetit. Ich esse kalt oder mache mir eine Dose warm. Mehr geht nicht. Das letzte Treffen mit meiner Freundin verlief peinlich. Ich brauchte lange, um auf ihre Fragen zu antworten. Ich konnte mich nicht auf das konzentrieren, was sie mir erzählte. Ich verstand es nicht. Ihre Sätze kamen unvollständig bei mir an. Ich glaubte einen Gehörschaden zu haben. Wenn ich versuchte ihr etwas zu erzählen, vergaß ich mitten im Satz was ich erzählen wollte und verstummte voller Ekel vor mir selbst.

Ich erwarte keine Hilfe in der Klinik. Niemand kann mir helfen. Ich fahre in die Klinik, weil meine Ärztin es will.

06.05.2013 am Abend

Zu Hause angekommen trinke ich auf leeren Magen eine halbe Flasche Rotwein. Als der Alkohol zu wirken beginnt und ich mich etwas besser fühle, esse ich ein Käsebrot und lege mich angezogen ins Bett und schlafe sofort ein.

Ich bin nach ein paar Stunden aufgewacht. Ich habe Kopfschmerzen. Ich stehe auf und schreibe Tagebuch.

In der Klinik meldete ich mich beim Empfang und wurde in ein Wartezimmer geleitet. Dort saßen mehrere Mitpatienten. Die Meisten um die vierzig. Mir scheint Burnout ist die Krankheit meiner Generation. Ich setze mich an einen Platz der am weitesten von meinen Mitpatienten entfernt ist.

Es sind sechs Frauen und ein Mann. Der Mann redete auf eine Mitpatientin ein. Er hat schiefe Zähne und einen Schmerbauch. Er spricht laut und scheint es zu genießen die Aufmerksamkeit, auch der anderen Wartenden, auf sich zu lenken.

Gezwungener maßen muss ich seiner Erzählung, von einem Einsatz als Rettungssanitäter zuhören, bei dem er einen Hund, der sich auf einen Baumstamm gerettet hatte, aus der reißenden Würm rettete. Ich kenne die Würm. Meine Freundin wohnt in der Nähe. Sie ist ein schmaler Bach und keinesfalls reißend.

Während der Rettungssanitäter seine Rettung des Hundes ausschmückt, kommt eine Dame und führt uns in einen Saal mit einem großen runden Tisch, in dem schon zwei Ärzte in weißen Kitteln warten. Alle nehmen an dem runden Tisch Platz. Der ältere der Ärzte ergreift das Wort und macht uns mit dem Programm für die Zeit unseres Aufenthaltes vertraut. Es besteht überwiegend aus Gruppentherapie und nur zwei Stunden Einzeltherapie pro Woche. Begleitet werden die Therapiesitzungen von Übungen zur Hebung des Selbstwertgefühls und zur Strukturierung der Tagesabläufe. Mir graut davor in einer Gruppe über meine Erkrankung zu sprechen und ich bekam einen Panikanfall. Ich konnte nur mühsam meinen Reflex wegzulaufen unterdrücken. Mein Mund war so trocken, dass ich, als jeder Patient sich kurz vorstellen musste, erst lange nicht sprechen konnte.

Keiner sagt er hätte eine Depression. Alle sagen sie litten unter einem Burnout. Burnout ist scheinbar die weniger peinliche Bezeichnung.

Als ich am Abend in der U-Bahn nach Hause fahre, fühle ich mich noch schlechter als bei meiner Anreise am Morgen. Die optimistische Darreichung all dieser wunderbaren Heilverfahren, die die Klinik anbietet, scheint mir mehr dem Nutzen der Klinik, als dem Wohlbefinden der Patienten zu dienen.

Ich habe Ergotherapie studiert. Das medizinische Vokabular ist mir vertraut. Ich verstehe die Konzepte die hinter den Therapieformen stehen. Sie scheinen mir wie eine Verhöhnung meiner Befindlichkeit. Wenn es so leicht ist sein Selbstwertgefühl zu erhöhen. Wenn man sich nur immer wieder vorsagen muss: „Du bist ein wertvoller Mensch.“ Warum bin ich dann in dieser Klinik gelandet.

Mir scheint, all diese optimistischen Leute, die ich heute kennenlernte, haben keine Ahnung wie quälend es ist, schon am Morgen vor dem Aufstehen in eine Panik zu verfallen, in der kein klarer Gedanke mehr möglich ist und die wiederum eine Angst auslöst, der ein Herzrasen folgt, so dass nur mehr der Wunsch besteht von dieser Qual erlöst zu werden, wenn es nicht anders geht, dann eben durch den Tod. Ich hatte nie den Wunsch zu sterben, ich wollte nur, dass diese Qual aufhört. Ich wünsche mir eine, für jeden sichtbare Wunde zu haben, auf die ich zeigen könnte. „Seht her das ist meine Wunde. Schneidet sie auf oder schließt sie. Ich ertrage sie nicht mehr.“

Aber es gibt keine sichtbare Wunde. Es gibt nur eine eingebildete Wunde und das Gefühl der Scham, dass ich mir diese eingebildete Wunde selbst zugefügt habe.

07.05.13 Am Morgen in der U-Bahn

Ich habe gestern noch einmal zwei Schlaftabletten genommen und die Flasche Rotwein ausgetrunken. Als der Wecker am Morgen klingelt bin ich noch angezogen. Ich fühlte mich schmutzig und stand auf um zu duschen. Ich hatte die Nacht überstanden. Der Tag konnte nicht schrecklicher werden.

Heute steht am Vormittag eine Einzeltherapie auf dem Plan der Klinik. Es ist mir egal, was auf dem Plan steht. Ob einzeln oder in der Gruppe. Es ist alles eine sinnlose Quälerei.

07.05.13 Am Abend

Am Empfang werde ich für die Einzeltherapie eingeteilt und in ein kleines Zimmer geführt, und warte dort auf den Therapeuten oder die Therapeutin.

Nach einer längeren Wartezeit erscheint eine Ärztin, angetan mit dem weißen Kittel der Herrschaft über die kranken Seelen. Sie ist in meinem Alter und ich empfinde zumindest keine Abneigung gegen sie. Sie lächelte freundlich und setzte sich mir gegenüber, klappt ein Notizbuch auf und sagt: „Erzählen sie von sich, was immer sie wollen. Mich interessiert alles.“

„Wo soll ich anfangen.“

„Wo sie wollen, gerne mit den frühesten Erinnerungen an ihre Kindheit.“

Mir wird fast übel. Ich muss diese Geschichte, die ich schon zahllosen Ärzten erzählt habe wieder einmal erzählen. Ich beginne: „Als ich 12 Jahre alt war, hat sich meine Mutter aus dem zweiten Stock aus dem Fenster gestürzt. Sie ist auf den darunterliegenden Balkon gefallen. Sie war ein halbes Jahr im Krankenhaus und sie konnte ihren Beruf, als Sekretärin, nach dem Unfall, nur mehr eingeschränkt ausüben. Ein Jahr nach dem Unfall ließen sich meine Eltern scheiden. Ich entschied mich für meinen Vater als Erzieher. Mein Vater und ich lebten noch ein Jahr in einer abgetrennten Wohnung in dem Haus, indem auch meine Großeltern mütterlicherseits und meine Mutter lebten.

Danach zogen wir in ein neues Haus, das mein Vater inzwischen gebaut hatte.“

Die Ärztin schreibt eifrig mit. Dann schaut sie mich an und sagt: „Es ist eine Erinnerung die weh tut. Ich kann das an ihrer abweisenden Stimme hören, aber es könnte sein, dass es ihnen hilft, wenn sie über diese Erinnerung sprechen. Wir können ein andermal darauf zurückkommen, wenn wir uns besser kennen und sie sich stark genug fühlen über diese Erinnerungen zu sprechen.“

Ich ließ eine Minute wortlos verstreichen und fahre dann fort: „Ich kann darüber sprechen. Was mich quält ist, dass ich es schon so oft erzählt habe. Mir wird immer versprochen, es würde mir helfen über den Selbstmordversuch meiner Mutter zu sprechen. Es hilft mir nicht, es quält mich nur. Ich kann es noch hundertmal tun und es wird sich nichts an meiner Panik und an meinen Ängsten ändern.“

Die Ärztin schaut mir fest in die Augen und antwortet: „Wenn sie es aushalten, lassen sie es uns trotz der schlechten Erfolgsaussichten tun. Ich kann sie besser verstehen und ich kann ihnen dann auch eher helfen. Welche Bilder fallen ihnen ein, wenn sie an den Tag denken, an dem Ihre Mutter aus dem Fenster gesprungen ist.“

Ich schweige lange und lasse die Bilder in mir aufsteigen, die mich an diesen Tag erinnern. Es ist ein Film den ich tausendmal gesehen habe. Erst als der Film abgelaufen ist fange ich an zu sprechen: „Ich lag in meinem Zimmer, neben dem meiner Mutter. Ich hörte einen Schrei. Es war ein fürchterlicher Schrei. Meine Großmutter war es die schrie. Ich stieg aus dem Bett und öffnete die Tür und ging zur Treppe. Meine Großmutter raste im Stockwerk darunter herum, dann hörte ich sie aufgeregt telefonieren. Ich öffnete die Tür zum Zimmer meiner Mutter, es war leer und das Fenster stand offen. Das offene Fenster machte mir entsetzliche Angst.

Ich starrte es an. Es war wie ein Schlund der mich anzog und verschlingen wollte. Ich hörte eine Sirene, die immer näherkam und vor unserem Haus verstummte. Dann waren laute Stimmen zu hören. Langsam, wie unter Hypnose, näherte ich mich dem Fenster. Als ich vor dem Fenster stand kam meine Großmutter die Treppe hinauf gestürmt und riss mich vom Fenster weg und warf mich auf mein Bett und schrie dabei: „Du bleibst in deinem Zimmer. Ich schlag dich grün und blau, wenn du noch einmal herauskommst.“

Kurz darauf ging durchdringend die Sirene wieder an und wurde dann immer leiser und verstummte.

Eine bleierne Stille breitete sich aus.

Etwas später kam meine Großmutter setzte sich an mein Bett und nahm meine Hand. Sie war eine harte Frau. Ihr Mann war traumatisiert aus dem Krieg heimgekehrt. In manchen Nächten kam entsetzliches Gebrüll aus der Wohnung der Großeltern. Großmutter zog nach solchen Nächten, ihr Kopftuch tief ins Gesicht. Ich hatte sie nie weinen gesehen. Jetzt saß sie auf meinem Bett, ihr Körper bebte in unregelmäßigen Abständen und sie schnappte dann nach Luft. Ich zog sie in mein Bett. Als ich meine Wange an ihre legte spürte ich ihre Tränen.

Später kam mein Vater, er war mit dem Krankenwagen in die Klinik gefahren. Er löste die Großmutter ab, aber er legte sich nicht zu mir. Er saß im Dunkeln in einem Sessel und seufzte von Zeit zu Zeit gequält auf. Ich wünschte mir sehr, dass er sich auch zu mir legt. Er tat es nicht. Niemand erklärte mir was geschehen war. Auch später nicht. Als meine Mutter, ein halbes Jahr später, wieder zurückkam, wagte ich es nicht sie zu fragen. Sie war zudem stark verändert. Sie starrte ständig ängstlich und wie erstarrt vor sich hin. Sie wich meinem Blick aus. Sie schien sich vor mir zu schämen. Sie versuchte nicht mich zu umarmen und sie zog mich nicht mehr, wie früher, auf ihren Schoß.“

Als ich meinen Bericht beendete überkam mich ein peinliches Selbstmitleid mit dieser Göre, die ich einmal war, und mir traten Tränen in die Augen.

Die Ärztin tat so, als würde sie das nicht bemerken und schaute an mir vorbei, als sie ihrerseits zu sprechen begann: „Danke für ihren Bericht. Sie können anschaulich erzählen. Ich bin sehr bewegt und ich wünsche mir sehr, ihnen zu helfen. Lassen sie uns für heute Schluss machen. Ich habe in ihrer Tasche Zigaretten gesehen. Gehen wir vor die Tür. Ich rauche eine mit.“

Wir treten auf die Straße vor der Klinik unter einen Baum und ich biete meine Zigaretten an. Als wir zu rauchen beginnen treten zwei Männer in weißen Kitteln heraus, zünden sich umständlich ihre Zigarren an und gehen dann grüßend und mit zufriedener Miene an uns vorbei.

„Das sind meine Chefs“, bemerkt die Ärztin.

Sie erzählt, dass sie eine alleinerziehende Mutter mit einem vier Jahre alten Sohn ist und dass es für sie schwer ist Beruf und Mutterschaft in Einklang zu bringen. Sie müsse, wie alle Ärzte hier, auch Schichtdienst machen und in ihren Leben gäbe es deshalb häufig Chaos. Sie schlägt vor, beim Sie zu bleiben, uns aber mit unseren Vornamen anzusprechen. Sie heißt Sabine. Mit vollem Namen Dr. Sabine Cohen. Sie erzählt auch, dass sie aus einer jüdischen Familie stammt.

Ich habe noch nie mit einer Jüdin gesprochen und werde ganz verschüchtert. Was mein Großvater im Krieg getan hat war ein Geheimnis in meiner Familie. Es war sicher nichts Gutes gewesen.

Aus purer Verlegenheit, nur um das Schweigen zu brechen, frage ich, ob es in ihrer Familie Opfer des Naziregimes gegeben hat. Als sie leichthin sagte: “Ja meine beiden Großeltern sind in Ausschwitz umgekommen“, bekomme ich feuchte Hände und das Blut steigt mir in den Kopf.

Sabine verabschiedet sich mit dem Hinweis, dass wir uns in zwei Tagen zu einem weiteren Einzelgespräch treffen.

08.05.13

Heute fand eine Gruppentherapie statt. Wir wurden aufgefordert zu erzählen welche Umstände wir als Verursacher für unser Burnout Erkrankung ansehen.

Stress am Arbeitsplatz ist die Hauptursache. Der Rettungssanitäter erzählte von einem Einsatz, der bei ihm einen Alptraum ausgelöst hat, den er immer wieder träumt und nicht loswerden kann. Er war zu einem Unfall gerufen worden. Am Unfallort lag ein Motorradfahrer mitten in der Straße. Autos fuhren vorsichtig um ihn herum. Eltern hielten ihren neugierigen Kindern die Augen zu. Niemand hielt an. Dieses Bild der Autos, die um den Motorradfahrer herumfahren, quält den Rettungssanitäter in den Nächten. Ich kann das gut nachvollziehen. Quälende Bilder in meinen Träumen habe ich genug. Oft auch Bilder, bei denen nicht klar ist, warum sie so unheimlich und quälend wirken.

Als ich drankomme, erzähle ich von dem gnadenlosen Mobbing, das meine Kolleginnen gegen eine Kollegin führten. Von meiner Parteinahme für diese Kollegin und der Aggression, die ich dafür einstecken musste.

Mein Fall wurde nur am Rande diskutiert. Es gab spannendere Fälle. Ein Informatiker erzählte von einer Schlaflosigkeit, die ihn seit Monaten quält. Er hat ein Programm entwickelt, das auch erfolgreich zum Einsatz kam, aber in seinen Träumen immer wieder fehlerhaft ist. Er schläft ein und wacht schon nach einer oder nach zwei Stunden wieder auf, immer mit dem Traum, dass sein Programm einen Fehler produziert hat. Einen Fehler, den er noch im Traum, verzweifelt versucht zu beheben, es aber nicht kann, weil er die Logik seines Programms im Traum nicht mehr versteht. Wenn er sich vorsagt, dass das ein Traum ist und sein Programm in der Wirklichkeit einwandfrei funktioniert, nutzt das nichts. Er liegt für den Rest der Nacht wach.

Ich versuche meine tägliche Wein Portion zu reduzieren. Es gelingt manchmal. In der dritten Nacht seit Beginn meiner Therapie durchlebe ich das Mobbing meiner Kollegin noch einmal.

Ich sehe mich im Kreis meiner Kolleginnen sitzen, als diese mit vor Wut entstellten Gesichtern, über unsere abwesende Kollegin herziehen. Die Kollegin ist eine Russin. Sie ist erst seit kurzer Zeit in Deutschland und hat noch Schwierigkeiten sich im Deutschen korrekt auszudrücken. Sie ist schroff im Umgang mit uns Kolleginnen. Ihre Patientenberichte bestehen nur aus einzelnen, meist unverständlichen und zusammenhanglosen Worten. Ich kann verstehen, dass die russische Kollegin ihre Berichte verbessern muss. Ich kann aber nicht verstehen, was den Hass bei meinen Kolleginnen auslöst.

Ich schlug vor der Kollegin beim Abfassen ihrer Berichte zu helfen. Dieser Vorschlag wurde mit den Worten: „Die weiß alles besser, die lässt sich nicht helfen.“ quittiert. „Na dann lassen wir sie eben in Ruhe. Es ist Sache unseres Vorgesetzes sich um Mängel in unserer Arbeit zu kümmern.“

Als Antwort kam: „Der kümmert sich doch nicht, die Qualität unserer Arbeit ist ihm doch egal. Ihn interessieren nur die Rechnungen die wir schreiben. Wir müssen das in die Hand nehmen. Sie schadet dem Ruf unserer Firma, dir ist das wohl egal, uns aber nicht.“

Alle drei Kolleginnen starrten mich mit aufgebrachten, geröteten Gesichtern an. Ich packte meine Sachen zusammen und ging. Ich hatte einen sehr anstrengenden Tag mit schwierigen Patienten und war noch in unser Büro gefahren, um die monatlich anstehende Rechnungsschreibung vorzubereiten.

Eine Patientin hatte meine Behandlung verweigert. Sie ist dement und erkannte mich nicht mehr. Sie öffnete die Tür, schaute mich kurz an und schlug die Tür zu. Beim zweiten Mal läuten machte sie nicht auf. Stand aber hinter der Tür und wir führten eine Unterhaltung durch die Tür. Am Ende wimmerte sie und weinte, öffnete aber nicht die Tür. Ich rief ihren Sohn an und der bat mich zu gehen.

Als ich am nächsten Tag aufstehen wollte überfiel mich eine Panik vor meinem Job. Ich konnte nicht aufstehen. Arme und Beine waren wie gelähmt. Ich blieb liegen und hoffte, dass dieser Zustand vorbeigeht. Erst am Mittag konnte ich aufstehen und mich krankmelden.

Am Nachmittag suchte ich meine Ärztin auf. Sie schrieb mich für zwei Wochen krank und bat mich in drei Tagen wieder zu kommen. Als sich nach drei Tagen mein Zustand nicht gebessert hat, wies sie mich in die Klinik ein.

09.05.13

An meinem vierten Tag in der Klinik wird mir ein Antidepressivum verabreicht mit der Aussage, es wird erst in zwei Wochen wirken. An diesem Tag fand auch meine zweite Einzeltherapie bei Sabine statt. Diesmal gibt Sabine das Thema vor: „Erzählen Sie mir bitte wie es nach dem Unfall ihrer Mutter weiterging.“

„Mein Vater reichte die Scheidung ein und ich wurde gefragt bei welchem Elternteil ich leben wollte. Meine Mutter war mir fremd geworden. Sie beachtete mich nicht. Ihre Verschlossenheit bereitete mir Angst. Mein Vater kümmerte sich vielmehr um mich. Er nahm mich mit, wenn er zum Fischen ging. Er saß oft lange in meinem Zimmer, wenn ich las oder spielte. Ich entschied mich für den Vater.

Er hatte in unserem Haus eine abgeschlossene Wohnung mit drei Zimmern und einer Küche. Ich zog in sein Arbeitszimmer ein. Meine Mutter nahm das hin. Meine Großeltern schäumten vor Wut. Mein Großvater bespuckte die Tür zur Wohnung meines Vaters und meine Großmutter verbrannte all meine Spielsachen im Garten. Ich musste vom Fenster auszuschauen, wie meine Puppen und mein geliebter Teddy ins Feuer gestoßen wurden. Als am Abend mein Vater kam und ich ihm erzählte was Großmutter gemacht hatte, schäumte er ebenfalls vor Wut und wollte die Wohnung verlassen, um Großmutter zur Rede zu stellen. Ich hängte mich an seine Beine und ließ in nicht gehen.

Als er ruhiger wurde sagte er: Wir bauen uns unser eigenes Haus. Ich fange noch heute damit an.

Es dauerte noch ein Jahr bis das Haus fertig wurde. Es ist ein alter Wasserspeicher, den mein Vater umbaute und erweiterte. Er ist Elektriker und steckte viel eigene Arbeit in das Haus.

Ich bekam das Zimmer ganz oben im Wasserturm. Es ist rund und ich durfte es selbst einrichten. Mein Vater wohnt unten. Küche und Bäder sind in einem Container der an dem Turm angebunden ist.

Am Beginn meiner Zeit als Gymnasiastin war ich eine eifrige und unauffällige Schülerin. In den folgenden Jahren fiel es mir immer schwerer mit dem Stoff mitzukommen. Ich träumte mich in eine Welt mit Prinzessinnen und Prinzen hinein und verlor das Interesse am Unterricht. Wegen einer Magersucht war ich lange krankgeschrieben. Ich musste als stationäre Patientin in einer Klinik meine Magersucht ausheilen. Meine Lehrer legten meinem Vater nahe mich vom Gymnasium zu nehmen. Das Zeugnis der mittleren Reife erhielt ich nur unter der Bedingung, dass ich das Gymnasium verlasse.

Ein Jahr lang betreute ich zwei Kinder eines Freundes meines Vaters, dann ging ich wieder zur Schule, machte Abitur auf dem zweiten Bildungsweg und studierte anschließend Architektur an einer Fachhochschule in Göttingen. Ich fand als Architektin keine Anstellung und ließ mich zur Ergotherapeutin ausbilden. Zwei Jahre arbeitete ich in Krankenhäuser in der Schweiz und im Alpenvorland. Seit zwei Jahren bin ich festangestellte Ergotherapeutin in einer Praxis in München. Seit 4 Wochen bin ich krankgeschrieben wegen Burnout.“

Als ich fertig bin bekomme ich den ärztlichen Mitleidsblick, den ich schon gut kenne. Diesmal fällt er glaubwürdig aus. Die Dame mir gegenüber bedauert mein Schicksal.

„Erzählen sie weiter, was immer sie möchten.“

Ich fuhr fort. „Ich habe eine Freundin, mit der ich Abitur gemacht habe und die ich immer wieder treffe. Sie lebt in Zürich und hat zwei Söhne. Ich bin die Patin des älteren Sohnes.“

„Sie wollen sicher auch meine Beziehungen zu Männern wissen“ fuhr ich fort.

„Ja gerne.“ Kommt die Antwort.

„Als Schülerin hatte ich eine Freundschaft mit einem Studenten. Er stammt aus Marokko. Wir hatten einige Zeit eine gemeinsame Wohnung und trennten uns nach einem Jahr.

Als Architekturstudentin hatte ich eine Beziehung zu meinem Zeichenlehrer an der Fachhochschule. Er war verheiratet und hatte drei Kinder. Die Beziehung endete als ich Examen machte und aus Göttingen wegzog. Währen der Ausbildung zur Ergotherapeutin hatte ich eine Beziehung zu einem gleichaltrigen Psychiater. Diese Beziehung endete ebenfalls als ich Examen machte und in die Schweiz an ein Krankenhaus ging. Seitdem bin ich ein Single.“

Es ist nicht ganz die Wahrheit. Für etwas mehr als ein Jahr hatte ich eine Beziehung zu einem Ehemann einer Patientin, der dreißig Jahre älter ist. Für diese Beziehung schäme ich mich sehr und ich wollte sie Sabine nicht preisgeben.

27.05.13

Ich hatte noch viele Sitzungen mit Sabine. Sie konzentriert sich ganz auf meine augenblickliche Gefühlslage und versucht sie aufzubrechen und aufzuhellen. In der dritten Woche in der Klinik ging es mir besser. Die tiefe Niedergeschlagenheit wich, zumindest während des Tages. Ich freue mich auf die Gespräche mit Sabine und ich interessiere mich auch für meine Mitpatienten.

In den Nächten kommt die Panik zurück. Ich kann sie aber besser ertragen. Ich habe Sabine meinen Alkoholkonsum gestanden und Sabine hat mich dazu gebracht, völlig auf Alkohol zu verzichten und nur ein Schlafmittel zu nehmen.

5.6.13

Als ich heute Abend beim Nachhause fahren die U-Bahn verließ kam eine Durchsage. Die Strecke in der Gegenrichtung wurde wegen eines Unfalls gesperrt.

Ich weiß was mit Unfall gemeint ist. Es hat sich wieder jemand vor die U-Bahn geworfen.

Ich kenne das pochende Herzklopfen das sich einstellt, wenn die U-Bahn heranrauscht, und wenn es nur zwei Schritte sind, um für immer die drückende Angst los zu werden.

Als ich im Bus sitze, um zu meiner Wohnung zu gelangen, fährt ein Leichenwagen vor und hält direkt neben dem Bus. Kurze Zeit danach kommen zwei Rettungssanitäter und verstauen einen großen Sack in den Leichenwagen.

Als ich vor dem Haus stehe, in dem sich meine Wohnung befindet, habe ich Angst meine Wohnung zu betreten. Es gelingt mir nur unter großer Anstrengung.

10.08.13

Nach drei Monaten verlasse ich die Klinik. Nicht gerade geheilt, aber doch in einem Zustand in dem ich es mir zutraue das Leben wiederaufzunehmen.