Una Trappola per Zero

CAPITOLO SETTE

Yosef Bachar aveva trascorso gli ultimi otto anni della sua carriera in situazioni pericolose. Come giornalista investigativo, aveva accompagnato truppe armate nella Striscia di Gaza. Aveva attraversato i deserti alla ricerca di nascondigli e grotte durante la lunga caccia a Osama bin Laden. Aveva realizzato servizi giornalistici in mezzo a scontri a fuoco e incursioni aeree. Neanche due anni prima, aveva denunciato la storia di Hamas che contrabbandava parti di droni oltre i confini e aveva costretto un ingegnere saudita rapito a ricostruirli in modo che potessero essere utilizzati per i bombardamenti. La sua esposizione portò ad una maggiore sicurezza alle frontiere e una maggiore consapevolezza da parte degli insorti che cercavano una tecnologia migliore.

Nonostante tutto ciò che aveva fatto per rischiare la vita e gli arti, non si era mai trovato più in pericolo di quanto non fosse ora. Lui e due colleghi israeliani avevano raccontato la storia dell'Imam Khalil e della sua piccola setta di seguaci, i quali avevano scatenato un virus del vaiolo mutato a Barcellona e avevano tentato di fare lo stesso negli Stati Uniti. Una fonte di Istanbul disse loro che gli ultimi fanatici di Khalil erano fuggiti in Iraq, nascondendosi da qualche parte vicino ad Albaghdadi.

Ma Yosef Bachar e i suoi due compatrioti non trovarono il popolo di Khalil; non avevano nemmeno raggiunto la città che la loro macchina venne mandata fuori strada da un altro gruppo, e i tre giornalisti furono presi in ostaggio.

Per tre giorni vennero rinchiusi nel seminterrato di un complesso desertico, legati ai polsi e tenuti al buio, sia in senso letterale che figurato.

Bachar trascorse quei tre giorni in attesa del loro inevitabile destino. Questi uomini erano molto probabilmente Hamas, si rese conto, o comunque facenti parte di qualche loro ramificazione. Lo avrebbero torturato e alla fine lo avrebbero ucciso. Avrebbero registrato il calvario in video e lo avrebbero inviato al governo israeliano. Tre giorni di attesa e di incertezza, dozzine di scenari orribili che si svolgevano nella testa di Bachar, erano altrettanto tortuosi di qualsiasi piano avessero questi uomini per loro.

Ma quando finalmente tornarono da lui, non avevano armi o attrezzi. Solo parole.

Un giovane, forse non ancora venticinquenne, entrò da solo nel livello sotterraneo del complesso e accese la luce, un'unica lampadina nuda sul soffitto. Aveva gli occhi scuri, la barba tagliata corta e le spalle larghe. Il giovane camminava davanti a loro tre, in ginocchio con le mani legate davanti.

"Mi chiamo Awad bin Saddam", disse loro, "e sono il capo della Fratellanza. Voi tre siete stati arruolati per uno scopo glorioso. Uno di voi consegnerà un messaggio per me. Un altro documenterà la nostra santa jihad. E il terzo... il terzo non è necessario. Il terzo morirà per mano nostra”. Il giovane, questo bin Saddam, fece una pausa e mise una mano in tasca.

"Potete mettervi d'accordo su chi svolgerà i compiti", disse. "Oppure, potreste lasciarlo al caso". Si chinò e mise tre sottili spaghi sul pavimento davanti a loro.

Due erano lunghi circa sei pollici. Il terzo era stato tagliato di un paio di centimetri ed era più corto degli altri.

"Tornerò tra mezz'ora". Il giovane terrorista lasciò il seminterrato e chiuse la porta dietro di sé.

I tre giornalisti fissarono le lunghe funi sfilacciate sul pavimento di pietra.

"Questo è mostruoso", disse Avi piano. Era un uomo robusto di quarantotto anni, più vecchio della maggior parte delle persone che ancora lavorano nel campo.

"Mi offro volontario", disse Yosef. Le parole gli uscirono dalla bocca prima che potesse riflettere sul perché se lo avesse fatto, si sarebbe probabilmente morso la lingua.

"No, Yosef". Idan, il più giovane, scosse la testa con fermezza. "È nobile da parte tua, ma non potremmo vivere in pace con noi stessi sapendo che ti abbiamo permesso di offrirti volontario per morire".

"Lo lasceresti al caso?" rispose Yosef.

"Il caso è leale", ha detto Avi. “La possibilità è imparziale. Inoltre..." Abbassò la voce mentre aggiunse: “Potrebbe essere uno stratagemma. Potrebbero ucciderci tutti comunque”.

Idan allungò le braccia con entrambe le mani legate e raccolse nel pungo i tre fili di corda, afferrandoli in modo che le estremità esposte sembrassero avere la stessa lunghezza. "Yosef", disse, "scegli tu per primo". Glieli porse.

La gola di Yosef era troppo secca per parlare mentre allungava la mano e tirava lentamente fuori dal pugno di Idan. Una preghiera gli attraversò la testa mente il filo lentamente scorreva tra le sue dita chiuse.

L'altra estremità si liberò dopo pochi centimetri. Aveva scelto la corda corta.

Avi emise un sospiro, ma di disperazione, non di sollievo.

"Ecco qua", disse semplicemente Yosef.

“Yosef...” Cominciò Idan.

"Voi due potete decidere tra voi quale compito assumerete", disse Yosef, interrompendo il giovane. "Ma... se qualcuno di voi riesce a uscire da qui e tornare a casa, per favore dite a mia moglie e a mio figlio..." Esitò un attimo. Sembrava che non riuscisse a terminare la frase. Non c'era nulla che potesse trasmettere in un messaggio che non sapessero già.

"Diremo loro che hai affrontato coraggiosamente il tuo destino di fronte al terrore e all'iniquità", disse Avi.

“Grazie”. Yosef lasciò cadere a terra la corda.

Bin Saddam tornò poco dopo, come aveva promesso, e di nuovo camminò davanti a loro tre. "Confido che abbiate preso una decisione" chiese.

"Sì", disse Avi, guardando in faccia il terrorista. "Abbiamo deciso di adottare il tuo concetto islamico di inferno solo per credere che tu e il tuo bastardo ci finirete un giorno".

Awad bin Saddam fece un sorrisetto. "Ma chi di voi ci andrà prima di me?"

La gola di Yosef era ancora riarsa, troppo secca per poter parlare. Aprì la bocca per accettare il suo destino.

“Sarò io”.

“Idan!” Gli occhi di Yosef si spalancarono. Prima che potesse aprire bocca, il giovane aveva parlato. "No, non è lui", disse rapidamente a Bin Saddam. "Ho scelto io la corda corta".

Bin Saddam guardò da Yosef a Idan, apparentemente divertito. "Suppongo che dovrò semplicemente uccidere colui che ha aperto per primo la bocca". Prese la cintura e sfoderò un brutto coltello ricurvo con un'impugnatura ricavata da un corno di capra.

Lo stomaco di Yosef si rivoltò al solo vederlo. "Aspetta, non lui..."

Awad tirò fuori il coltello e trapassò la gola di Avi. La bocca dell'uomo più anziano si spalancò per la sorpresa, ma nessun suono emerse mentre il sangue gli colava dal collo aperto e si riversava sul pavimento.

“No!” Gridò Yosef. Idan chiuse gli occhi mentre fece esplodere un singhiozzo pietoso.

Avi cadde in avanti sullo stomaco, di fronte a Yosef mentre una pozza di sangue scuro filtrava attraverso le pietre.

Senza un'altra parola, Bin Saddam li lasciò di nuovo lì.

I due rimasero irrigiditi quella notte, senza dormire e senza dire una parola, sebbene Yosef potesse sentire i singhiozzi di Idan che piangeva la perdita del suo mentore, Avi, il cui corpo era lì a pochi passi da loro, diventava sempre più freddo.

Al mattino tre uomini arabi entrarono nel seminterrato senza parlare e rimossero il corpo di Avi. Altri due vennero subito dopo, seguiti da Bin Saddam.

"A lui". Indicò Yosef, e i due ribelli lo tirarono in piedi prendendolo per le spalle. Mentre veniva trascinato verso la porta, si rese conto che non avrebbe mai più potuto vedere Idan.

"Sii forte", gli disse da sopra la spalla. "Che il Signore sia con te".

Yosef socchiuse gli occhi alla luce del sole mentre veniva trascinato in un cortile circondato da un alto muro di pietra e gettato senza tante cerimonie sul retro di un camion, il letto coperto da una cupola di tele. Una borsa di tela gli fu infilata sopra la testa e ancora una volta si ritrovò immerso nell'oscurità.

Il camion rimbombò e uscì dal complesso. In quale direzione stessero viaggiando, Yosef non sapeva dirlo. Non aveva idea da quanto tempo stessero viaggiando e le voci dalla cabina erano appena distinguibili.

Dopo un po', due ore, forse tre, sentì i rumori di altri veicoli, il rombo dei motori, il suono dei clacson. Oltre a ciò c'erano venditori ambulanti che vociavano e civili che urlavano, ridevano, conversavano. Una città, pensò Yosef. Siamo in una città. Quale città? Perché?

Il camion rallentò e all'improvviso una voce aspra e profonda gli arrivò direttamente all'orecchio. "Sei il mio messaggero". Non ci si poteva sbagliare; la voce apparteneva a bin Saddam. “Siamo a Baghdad. Due isolati ad est si trova l'ambasciata americana. Ti libererò e tu andrai lì. Non fermarti per nessun motivo. Non parlare con nessuno fino al tuo arrivo. Voglio che tu dica loro cosa è successo a te e ai tuoi connazionali. Voglio che tu dica loro che è stata la Fratellanza a fare questo, e il loro leader, Awad bin Saddam. Fallo e ti sarai guadagnato la libertà. Hai capito?"

Yosef annuì. Era confuso dal contenuto di un messaggio così semplice e dal motivo per cui doveva consegnarlo, eppure desideroso di essere libero da questa Fratellanza.

La borsa di tela venne strappata da sopra la sua testa e allo stesso tempo fu spinto verso la parte posteriore del camion. Yosef grugnì mentre colpiva il pavimento e rotolava. Un oggetto volò alle sue spalle e gli atterrò vicino, qualcosa di piccolo, marrone e rettangolare.

Era il suo portafoglio.

Sbatté le palpebre all'improvvisa luce del giorno, i passanti si fermarono stupiti nel vedere un uomo legato ai polsi lanciato dalla parte posteriore di un veicolo in movimento. Ma il camion non si fermò; proseguì e svanì nel fitto traffico pomeridiano.

Yosef afferrò il portafoglio e si alzò in piedi. I suoi vestiti erano sporchi e impolverati; gli facevano male gli arti. Il suo cuore soffriva per Avi e per Idan. Ma era libero.

Barcollò lungo il quartiere, ignorando gli sguardi dei cittadini di Baghdad mentre si dirigeva verso l'ambasciata americana. Una grande bandiera americana gli fece strada dall'alto di un palo.

Yosef era a circa venticinque metri dall'alta recinzione che circondava l'ambasciata, sormontata da filo spinato, quando un soldato americano lo chiamò. Ce n'erano quattro appostati al cancello, ognuno armato di un fucile automatico e con equipaggiamento tattico completo.

"Fermo!" ordinò il soldato. Due dei suoi compagni puntarono le pistole nella sua direzione mentre Yosef, sporco e legato, mezzo disidratato e sudato, si fermò. "Dicci chi sei!"

"Mi chiamo Yosef Bachar", rispose in inglese. "Sono uno dei tre giornalisti israeliani che sono stati rapiti dagli insorti islamici vicino ad Albaghdadi".

"Fallo entrare", disse il soldato comandante a un altro. Con due pistole ancora puntate su Yosef, il soldato gli si avvicinò con cautela, il suo fucile tra le braccia e un dito sul grilletto. "Metti le mani sulla testa".

Yosef venne perquisito per vedere se era armato, ma l'unica cosa che il soldato trovò fu il suo portafoglio, e al suo interno il suo tesserino di riconoscimento. I soldati fecero qualche chiamata e quindici minuti dopo Yosef Bachar fu ammesso all'ambasciata americana.

Le corde gli furono tagliate via dai polsi e fu introdotto in un piccolo ufficio senza finestre, anche se non scomodo. Un giovane gli portò una bottiglia d'acqua, che strinse con gratitudine.

Qualche minuto dopo entrò un uomo in abito nero e capelli neri, ben pettinati. "Signor Bachar", disse", sono l'agente Cayhill. Siamo al corrente della sua situazione e siamo molto felici di vederla vivo e vegeto".

"Grazie" disse Yosef. "Il mio amico Avi non è stato così fortunato".

"Mi dispiace", disse l'agente americano. “Il suo governo è stato informato della sua presenza qui, così come la sua famiglia. Organizzeremo il trasporto affinché lei possa tornare a casa il prima possibile, ma prima vorremmo parlare di quello che le è successo". Indicò verso l'alto dove il muro incontrava il soffitto. Una videocamera nera era diretta verso il basso, verso Yosef. “Il nostro colloquio è in fase di registrazione e l'audio della nostra conversazione viene trasmesso in diretta a Washington, DC. È suo diritto rifiutare di essere registrato. Potrebbe richiedere la presenza di un ambasciatore o un altro rappresentante del suo paese se lo desidera..."

Yosef agitò una mano stanca. "Non è necessario. Voglio parlare".

"Quando vuole, signor Bachar".

Così fece. Yosef descrisse dettagliatamente il calvario dei tre giorni, iniziando con il viaggio verso Albaghdadi e fino a quando la loro auto venne fermata su una strada nel deserto. Tutti e tre, lui, Avi e Idan, erano stati costretti a salire sul retro di un camion con le borse in testa. I sacchetti non vennero rimossi finché non furono nel seminterrato del complesso, dove trascorsero tre giorni al buio. Disse loro cosa era successo ad Avi, la sua voce tremava leggermente. Raccontò loro di Idan, ancora lì nel complesso e in balia di quei reprobi.

"Hanno detto di avermi liberato per consegnare un messaggio", concluse Yosef. “Volevano che voi sapeste chi è il responsabile di questo. Volevano che conosceste il nome della loro organizzazione, la Fratellanza e quello del loro leader, Awad bin Saddam". Yosef sospirò. "Questo è tutto ciò che so".

L'agente Cayhill annuì profondamente. “Grazie, signor Bachar. La sua collaborazione è molto apprezzata. Prima di vedere come condurla a casa, ho un'ultima domanda. Perché l'avrebbero mandata da noi? Perché non al suo governo, al suo popolo? "

Yosef scosse la testa. Se l'era chiesto da quando era entrato nell'ambasciata. "Non lo so! Dicevano solo che volevano che voi americani sapeste chi era il responsabile".

La fronte di Cayhill si corrugò profondamente. Bussarono alla porta del piccolo ufficio e poi una giovane donna sbirciò dentro. "Mi dispiace signore", disse piano, "ma la delegazione è qui. Stanno aspettando nella sala conferenze C”.

"Solo un minuto, grazie" disse Cayhill.

Nello stesso istante in cui la porta si richiuse, il pavimento sotto di loro esplose. Yosef Bachar e l'agente Cayhill, insieme ad altre sessantatré anime, vennero inceneriti all'istante.

*

Poco meno di due isolati verso sud, un camion con una capotta di tela distesa sul tetto era parcheggiato sul marciapiede, una linea visiva diretta verso l'ambasciata americana attraverso il parabrezza.

Awad osservò, senza battere ciglio, le finestre dell'ambasciata che esplodevano, lanciando palle di fuoco nel cielo. Il camion sotto di lui tremò per l'esplosione, anche da questa distanza. Il fumo nero si diffuse nell'aria mentre le pareti si piegavano e franavano e l'ambasciata americana crollò su se stessa.

Procurarsi quasi il proprio peso in esplosivi al plastico era stata la parte facile, ora che aveva avuto accesso indiscusso alla fortuna di Hassan. Persino rapire i giornalisti era stato abbastanza semplice. No, la difficoltà era stata quella di ottenere credenziali false abbastanza realistiche per lui per altri tre da far passare come addetti alla manutenzione. Aveva richiesto l'assunzione di un tunisino abbastanza abile da creare falsi controlli in background e hackerare il database per accedervi affinché gli appaltatori autorizzati consentissero l'accesso all'ambasciata.

Solo allora Awad e la Fratellanza avevano potuto sistemare gli esplosivi in un corridoio di manutenzione sotto i piedi degli americani, due giorni prima, fingendosi idraulici che riparavano una tubazione scoppiata.

Questa parte non era stata semplice o economica, ma era servita per soddisfare i fini di Awad. No, la parte più semplice era stata quella di far scivolare il chip di detonazione ad alta tecnologia nel portafoglio del giornalista e di averlo mandato verso quella che quell'uomo sciocco pensava fosse la libertà. La bomba non sarebbe esplosa senza il chip nel raggio di azione.

L'israeliano aveva essenzialmente fatto saltare in aria l'ambasciata per loro.

"Andiamo", disse a Usama, che aveva portato il camion sulla strada. Si aggirarono attorno a veicoli parcheggiati, i conducenti si fermarono proprio in mezzo alla strada per lo stupore dell'esplosione. I pedoni corsero via urlando dal luogo dell'esplosione mentre parti delle pareti esterne dell'edificio continuavano a crollare.

“Non capisco”, borbottò Usama mentre cercava di passare tra le strade piene di gente in preda al panico. “Hassan mi ha detto quanto è stato speso in questa impresa. Per cosa? Uccidere un giornalista e una manciata di americani? "

“Sì”, disse Awad pensieroso. “Una manciata selezionata di americani. Di recente mi è venuto in mente che una delegazione congressuale degli Stati Uniti stava visitando Baghdad come parte di una missione di buona volontà”.

“Che tipo di delegazione?” Chiese Usama.

Awad fece un sorrisetto; il suo fratello dalla mente semplice non capiva, o semplicemente non riusciva a capire, ecco perché Awad non aveva ancora condiviso l'intera estensione del suo piano con il resto della Fratellanza. “Una delegazione congressuale”, ripetè. “Un gruppo di leader politici americani; più specificamente, leader di New York”.

Usama annuì come se avesse capito, ma la sua fronte corrugata disse che era ancora lontano dalla comprensione. “E quello era il tuo piano? Per ucciderli?”

“Sì”, disse Awad. “E per far capire agli americani chi siamo”. Oltre a far capire loro chi sono io. “Ora dobbiamo tornare alla base per prepararci per la parte successiva del piano. Dobbiamo sbrigarci. Verranno a cercarci”.

“Chi?” Chiese Usama.

Awad sorrise mentre guardava attraverso il parabrezza il relitto in fiamme dell'ambasciata. “Tutti”.

CAPITOLO OTTO

“Va bene”, disse Reid. “Chiedimi quello che vuoi, e sarò onesto. Prendi tutto il tempo che ti serve”.

Si sedette di fronte alle sue figlie in una cabina d'angolo di un ristorante di fonduta in uno degli hotel più eleganti di Engelberg-Titlis. Dopo che Sara gli aveva detto che voleva conoscere la verità, Reid aveva suggerito di andare altrove, lontano dalla sala comune della baita. La loro stanza non sembrava un posto troppo tranquillo per argomenti così intensi, quindi le portò a cena nella speranza di creare un'atmosfera informale mentre parlavano. Aveva scelto questo posto proprio perché ogni cabina era separata da pareti divisorie in vetro, dando loro un po' di privacy.

Anche così, tenne la voce bassa.

Sara fissò a lungo il tavolo, pensando. “Non voglio parlare di quello che è successo”, disse alla fine.

“Non dobbiamo farlo” concordò Reid. "Parleremo solo di quello che vuoi, e ti prometto di dirti la verità, proprio come con tua sorella”.

Sara lanciò un'occhiata a Maya. “Tu... sai?”

“Qualcosa”, ammise. “Mi dispiace, topolina. Non pensavo fossi pronta ad ascoltare”.

Se Sara fosse arrabbiata o sconvolta da questa notizia, non lo mostrò. Si morse il labbro inferiore per un momento, formulando la domanda nella sua testa, e poi chiese. “Non sei solo un insegnante, vero?”

“No”. Reid aveva ipotizzato che chiarire cosa fosse e cosa facesse sarebbe stato tra le sue maggiori preoccupazioni. “Non lo sono. Sono, o piuttosto, ero, un agente della CIA. Sai cosa significa?”

“Come... una spia?”

Scrollò le spalle. “Più o meno. Qualche spionaggio c'entrava. Ma si tratta più di impedire alle persone cattive di fare cose peggiori”.

“Cosa intendi con 'ero?'" gli chiese.

“Beh, non lo sono più. L'ho fatto per un po', e poi quando...” Si schiarì la gola. “Quando la mamma è morta, mi sono fermato. Per due anni non sono stato con loro. Poi, a febbraio, mi è stato chiesto di tornare”. È un modo delicato di dirlo, si rimproverò. “Quella cosa al telegiornale, con le Olimpiadi invernali e i bombardamenti sul forum economico? Io ero lì. Ho aiutato a fermare tutto quello che stava accadendo”.

“Quindi sei un bravo ragazzo?”

Reid sbatté le palpebre sorpreso dalla domanda. “Certo che lo sono. Pensavi che non lo fossi?”

Questa volta Sara scrollò le spalle, senza incontrare il suo sguardo. “Non lo so”, disse lei piano. “Sentendo tutto questo, è come... come...”

“Come incontrare uno sconosciuto”, mormorò Maya. “Uno sconosciuto che ti assomiglia”. Sara annuì.

Reid sospirò. “Non sono uno sconosciuto”, insistette. “Sono ancora vostro padre. Sono la stessa persona che sono sempre stato. Tutto ciò che sapete di me, tutto ciò che abbiamo fatto insieme, era tutto vero. Questa... tutta questa faccenda, era un lavoro. Ora non lo è più”.

Era quella la verità? si chiese. Voleva credere che Kent Steele non fosse altro che un alias e non una personalità.

“Allora”, iniziò Sara, “quei due uomini che ci hanno inseguito sul lungomare...?”

Esitò, incerto se fosse troppo per lei. Ma aveva promesso l'onestà. “Erano terroristi”, le disse. “Erano uomini che cercavano di farti del male per colpire me. Proprio come...” Si sorprese prima di dire qualcosa su Rais o sui trafficanti slovacchi.

“Senti”, ricominciò, “per molto tempo ho pensato di essere l'unico che potesse farsi del male facendo questo mestiere. Ma ora vedo quanto mi sbagliavo. Per questo ho mollato. Lavoro ancora per loro, ma faccio cose amministrative. Niente più lavoro sul campo”.

“Quindi siamo al sicuro?”

Il cuore di Reid si spezzò di nuovo non solo per la domanda, ma anche per la speranza negli occhi della figlia più piccola. La verità, ricordò a se stesso. “No”, le disse. “La verità è che nessuno lo è mai stato. Per quanto meraviglioso e bello possa essere questo mondo, ci saranno sempre persone malvagie che vogliono fare del male agli altri. Ora so in prima persona che ci sono molte brave persone là fuori che si assicurano che ci siano meno persone malvagie ogni giorno. Ma non importa quello che fanno o quello che faccio, non posso mai garantire che sarai al sicuro da tutto”.

Non sapeva da dove provenissero queste parole, ma sembrava che fossero tanto a suo vantaggio quanto a vantaggio delle sue ragazze. Era una lezione che aveva davvero bisogno di imparare. “Ciò non significa che non ci proverò”, aggiunse. “Non smetterò mai di cercare di tenere al sicuro voi due. Proprio come voi stesse dovreste sempre cercare di proteggervi”.

“Come?” Chiese Sara. L'espressione lontana era tornata nei suoi occhi. Reid sapeva esattamente cosa stava pensando: come poteva lei, una quattordicenne che pesava come una piuma, impedire che qualcosa come l'incidente si ripetesse?

“Bene”, disse Reid, “a quanto pare tua sorella si è intrufolata in una fase di autodifesa”.

Sara guardò bruscamente sua sorella. “Davvero?”

Maya alzò gli occhi al cielo. “Grazie per avermi sgamato, papà”.

Sara si voltò a guardarla. “Voglio imparare a sparare con una pistola”.

“Wow” Reid alzò una mano. “Frena, ragazzina. È una richiesta piuttosto seria...”

“Perché no?”, intervenne Maya. “Non pensi che siamo abbastanza responsabili?”

“Certo”, rispose categoricamente, “Solo che...”

“Hai detto che dovremmo noi stesse tenerci al sicuro”, aggiunse Sara.

“L'ho detto, ma ci sono altri modi per...”

“Il mio amico Brent va a caccia con suo padre da quando aveva dodici anni” intervenne Maya. “Sa sparare con una pistola. Perché noi non dovremmo?"

“Perché è diverso”, disse Reid con forza. “E non coalizzatevi contro di me. Non è leale”. Fino a quel momento, pensava che le cose stessero andando abbastanza bene, ma ora le ragazze stavano usando le sue stesse parole contro di lui. Indicò Sara. “Vuoi imparare a sparare? Puoi. Ma solo con me. E per prima cosa, voglio che tu ti tenga al passo con la scuola e voglio rapporti positivi dal dottor Branson. E tu”. Indicò Maya. “Niente più lezioni segrete di autodifesa, ok? Non so cosa ti stia insegnando quel tizio. Se vuoi imparare a combattere, a difenderti chiedi a me”.

“Davvero? Mi insegnerai?" Maya sembrava attratta dalla prospettiva.

“Sì, lo farò”. Prese il suo menu e lo aprì. “Se avete altre domande, risponderò. Ma penso che basti per stasera, vero?”

Si considerò fortunato che Sara non gli avesse chiesto nulla a cui non potesse rispondere. Non voleva spiegare il soppressore della memoria, ciò avrebbe potuto complicare le cose e rafforzare il loro dubbio su chi fosse, ma non voleva nemmeno rispondere che non sapeva qualcosa. Avrebbero immediatamente sospettato che stesse tenendo un segreto.

Questo lo conferma, pensò. Doveva farlo, e presto. Niente più attese o scuse.

“Ehi”, disse appoggiando il suo menu, “che ne dite di dare un'occhiata a Zurigo domani? É una bella città. Tonnellate di storia, shopping e cultura”.

“Certo”, concordò Maya. Ma Sara non disse nulla. Quando Reid guardò di nuovo il suo menu, il suo viso era accartocciato in un cipiglio pensieroso. “Sara!” chiese.

Lei lo guardò. “La mamma lo sapeva?”

La domanda era stata preceduta dalla domanda di Maya, non molto più di un mese prima, e si sorprese a sentirla di nuovo da Sara.

Lui scosse la testa. “No. Non, non sapeva”.

“Non è che...” Esitò, ma poi prese fiato e chiese: “Non è come mentire in quel caso?”

Reid piegò il suo menu e lo posò sul tavolo. All'improvviso non aveva più molta fame. “Sì, tesoro. È esattamente come mentire”.

*

La mattina dopo Reid e le ragazze presero il treno verso nord, da Engelberg a Zurigo. Non parlarono più del suo passato o dell'incidente; se Sara avesse avuto altre domande, le avrebbe tenute per sé, almeno per ora.

Invece cominciarono a godersi le vedute panoramiche delle Alpi svizzere durante il viaggio in treno di due ore, scattando foto dal finestrino. Trascorsero la tarda mattinata godendosi la straordinaria architettura medievale della Città Vecchia e percorsero le rive del fiume Limmat. Nonostante non pretendesse che le ragazze si godessero la storia tanto quanto lui, entrambe le ragazze rimasero sbalordite dalla bellezza della cattedrale Grossmünster del XII secolo (anche se cominciarono a gemere quando Reid iniziò a tenere lezioni su Huldrych Zwingli e sulle riforme religiose del XVI secolo che vennero realizzate in quel luogo.

Sebbene Reid si stesse divertendo molto con le sue figlie, il suo sorriso era almeno in parte forzato. Era in ansia per quello che stava per succedere.

“E adesso che facciamo?” Maya chiese di mangiare in un piccolo caffè vicino al fiume.

“Sai cosa sarebbe davvero fantastico dopo un pasto del genere?” Disse Reid. “Un bel film”.

“Un film”, ripeté la più grande con voce piatta. “Sì, dovevamo venire fino in Svizzera per fare qualcosa che possiamo fare a casa”.

Reid sorrise. “Non solo un film. Il Museo Nazionale Svizzero non è lontano e proiettano un documentario sulla storia di Zurigo dal Medioevo ad oggi. Non suona carino?”

“No”, disse Maya.

“Non proprio” concordò Sara.

“Uhm. Bene, sono il papà e dico che andiamo a vederlo. Poi potremo fare qualunque cosa voi due vogliate fare e io non mi lamento. Ve lo prometto”.

Maya sospirò. “Quel che è giusto è giusto. Facci strada”.

Meno di dieci minuti dopo arrivarono al Museo Nazionale Svizzero, che programmava davvero un documentario sulla storia di Zurigo. E Reid era sinceramente interessato a vederlo. E anche se aveva comprato tre biglietti, intendeva usarne solo due.

“Sara, devi andare il bagno prima di entrare?” chiese.

“Buona idea”. Si diresse verso il bagno. Maya iniziò a seguirla, ma Reid la afferrò rapidamente per un braccio.

“Aspetta. Maya... Devo andare”.

Lei sbatté le palpebre. “Cosa?”

“Devo fare una cosa”, disse rapidamente. “ho un appuntamento”.

Maya sollevò un sopracciglio cautamente. “Fare cosa?”

“Non ha niente a che fare con la CIA. Almeno, non direttamente”.

Si mise a ridacchiare. “Non posso crederci”.

“Maya, per favore”, supplicò. “È importante per me”. Te lo giuro, non è lavoro sul campo o niente di pericoloso. Devo solo parlare con qualcuno. In privato”.

Le narici di sua figlia divamparono. Non le piaceva nemmeno un po', e peggio ancora, non gli credeva. “Cosa dico a Sara?”

Reid ci aveva già pensato. “Dille che c'è stato un problema con la mia carta di credito. Qualcuno a casa sta cercando di usarla, e devo chiarire in modo da non dover lasciare la baita. Dille che sono proprio qui fuori a fare telefonate”.

“Oh, okay”, disse Maya beffarda. “Vuoi che le dica una bugia”.

“Maya...” Reid gemette. Sara sarebbe uscita dal bagno da un momento all'altro. “Ti prometto che ti racconterò tutto in seguito, ma proprio non ho tempo in questo momento. Per favore, entra, siediti e guarda il film con lei. Tornerò prima che sia finito”.

“Bene”, concordò con riluttanza. “Ma voglio una spiegazione completa quando torni”.

“Ce l'avrai”, promise. “E non lasciare quel teatro”. Le baciò la fronte e corse via prima che Sara uscisse dal bagno.

Era terribile, mentire ancora una volta alle sue ragazze o almeno nascondere loro la verità, che, come Sara aveva sottolineato con astuzia la sera prima, era praticamente uguale a mentire.

Deve andare sempre così? si chiese mentre usciva di corsa dal museo. Ci sarà mai un tempo in cui l'onestà sarà davvero la migliore politica?

Non aveva solo mentito a Sara. Aveva mentito anche a Maya. Non aveva un appuntamento. Sapeva dove si trovava l'ufficio del dottor Guyer (convenientemente vicino al Museo Nazionale Svizzero, come Reid aveva considerato nel suo piano) e aveva saputo da una chiamata anonima che il dottore ci sarebbe stato oggi, ma non osava lasciare il suo nome o prendere un appuntamento formale. Non sapeva affatto chi fosse questo Guyer, oltre al fatto che era l'uomo che aveva impiantato il soppressore della memoria nella testa di Kent Steele due anni prima. Reidigger si fidava del dottore, ma ciò non significava che Guyer non avesse alcun tipo di collegamento con l'agenzia. O peggio, avrebbero potuto spiarlo.