Я купил бутылку пива и пошёл похмеляться в небольшой скверик. Там часто собирались девочки, которых называли альтушки. Я особо не вникал в суть подобных движений и считал себя обыкновенным говнарём-алкашом, который сдохнет к сорока годам от цирроза. Мне шёл 22 год, я имел 9 классов образования, из шараги отчислился на 2 курсе, хуярю на заводе и успешно кошу от армии. В свободное время бухаю и играю на своей старой гитаре (что получается крайне хуёво, но мне похуй, ведь я панк). Я опустил глаза и обнаружил на своей футболке с Джонни Роттеном две новые дырки. Ко мне подошёл Серёга. Чел, с которым я обычно пересекаюсь на концертах или на нашей любимой заброшке, где обычно собираются различные маргиналы. Он был в футболке «Коррозия Металла» и с бутылкой портвейна «777». Мы попиздовали на кладбище, помянуть нашего знакомого поэта, который скоропостижнулся уже как два года. Кладбище было в двадцати минутах ходьбы от моего дома. По дороге Серёга рассказал как запиздился вчера после концерта с каким-то гопником и разбил ему голову об ступени подъезда. Нас встретил деревянный крест, на который была прибита фотография. Наш поэт был сиротой и по факту простым бомжом, поэтому похороны организовывали мы – скромные почитатели его творчества. Ограду притащили с кладбищенской свалки, крест сделал бесплатно знакомый, за место мы не платили, яму выкопали ночью и тогда же закопали мертвеца, раскошелились только на гроб. Святой был человек, правда любил прибухнуть, собственно как мы все. Нам не было точно известно, от чего он умер, но слухи говорят о палёной водке. Мы постояли у его могилки, на ней были свежие цветы, видимо кто-то из нашей движухи уже приходил. Налили поэту портвейна в стакан, и пошли по домам.