Мы так и сидели, будто бы ожидая чего-то. Наверное, все просто ждали пока их еда будет готова, а те кто ничего не жарил, скорее всего, задумались, заблудились в собственных мыслях. Как я сейчас. Просто сижу и смотрю на огонь, будто выжидаю.
Наконец, Евгений не выдержал и достал гитару.
– Итак, дорогие друзья, немного музыки в сегодняшний вечер.
Он начал играть. Играл он загадочную, но знакомую мне мелодию, только вот, я её не помню. Задумчивая и тихая, она лилась из струн, будто из крана вода, а он лишь ритмично проводил по струнам пальцами. Всё это будто бы магия, магия которая не желала останавливаться. Она заворожила всех нас, мы не могли оторваться от наблюдения за Евгением.
Доиграв последний аккорд, мы все дружно похлопали ему.
– Спасибо. Ну а теперь, что вам ещё сыграть?
– Давай ту, которую ты в муз кружке играл.
Сказал я ему, на что он согласился.
И вновь, он играет на своей гитаре. Теперь же, вовсе не грустную и не задумчивую мелодию. Теперь музыка казалась ветром. Ветром, который своей энергией сметал пыль с уличных дорог. Хоть музыка была и мощнее, она вовсе не казалась тяжёлой. Вовсе наоборот, тебя будто бы подхватывает тот самый ветер, несёт по небу, а ты с высоты птичьего полёта наблюдаешь за всем тем, что происходит там, внизу. Как проходят прохожие, проезжают машины. Как пролетает пейзаж, который находится на земле.
Кажется, что ты начинаешь лететь быстрее, но ветер оставляет тебя и спускает на землю, где ты будешь и дальше жить, жить в грёзах ожидая скорый приход того самого ветра, который вновь унесёт тебя ввысь.
Евгений закончил своё выступление. Теперь, аплодисменты были в разы громче и активнее.
– Спасибо, спасибо.
Мы сидели около костра. Рассказывали друг другу истории, Евгений ещё не раз брался за гитару и играл нам потрясающие мелодии. Время прошло очень быстро. Наступил отбой, и мы все разошлись по палаткам.
Я долго не мог уснуть. Всё думал о ней. Как же хочу я быть с ней… И это томительное ожидание, эти черты на листе. Всё это придало мне сомнение, сомнение в том, что она умерла. Я начинаю думать, что она жива. Что она вот-вот должна приехать, и прошептать на ушко, как обычно, её любимые слова:
– Милый, я люблю тебя.
Что…Это… Кто это сказал? Я тут один. В маленькой одноместной палатке. Теперь же, кто-то копошится снаружи. Что там происходит?
Я вышел из палатки.
Синий
Лес будто бы потемнел. Всё стало мрачным. Серый шум. Он будто бы у меня в ушах и на улице одновременно. Небо стало красным.
Везде валялись расчленённые трупы. Люди без голов, без рук, без ног. Вожатые, пионеры. Всё было в крови. Во внутренностях этих людей.
Посреди всего этого стоит он. Разрезает кожу очередному пионеру. Крошит кости.
– Почему именно ты?
Спросил я его спокойным тоном.
– Я всегда им был. Ведь я синий. Это моя работа, убивать людей, персонажей. Как главных, так и второстепенных. Такова моя роль, я её, конечно же, не выбирал. Меня создали для неё.
– Тебе придётся и меня убить?
– Да, придётся.
– А это твой настоящий облик?
– Нет. Я принимаю облик тех, кого нужно.
– Ведь ты убил их? Его родителей? Его сестру?
– Да. Но без этого он не поехал бы сюда. Ведь именно так создаётся сюжет. Можно сказать, в этом плане я помогаю ему.
– А в чём смысл всего этого?
– Не знаю.
– А что произойдёт со мной?
– Ты отправишься туда, и твоё желание исполнится.
Он подошёл ко мне, перерезал мне горло своим тесаком.