Вопрос, ответа на который он не узнает вплоть до глубокой старости – тех дней, когда детская картина в музее сознания будет наполнена не гулянками с друзьями, не цветными праздниками, не добрыми улыбками родных, а этим… бредом. Никак иначе не назвать.
Ближе к часу дня Тимофей закончил бродить по врачам. Эти непонятные бумажки он сдал. Его тут больше ничего не держало.
– Кульминов, ты куда собрался? – окликнула его классуха, когда тот направился к лестнице, пройдя мимо класса.
– Домой, – не смотря ни на кого ответил Тимофей.
– Как это домой? Мы еще не всех врачей прошли!
Тимофей остановился на пороге дверей перед лестницей, обернулся, мигом пройдясь по глазам, смотревших на него сверстников. Взор его остановился на безумных глазах классухи. Он сказал:
– Да всем вам уже никакие врачи не помогут.
Возможно, сзади были возгласы, а возможно, кто-то просто хохотал, но эти звуки с каждым шагом оставались позади и отдалялись все дальше и дальше. За ним никто не посмел следовать.