Arena Uno. Tratantes De Esclavos

Trato de apartar mis ojos de él y de centrarme en los tratantes de esclavos que van delante de mí. Ellos deben saber a dónde se dirigen, ya que siguen dando vuelta por la vía de servicio que atraviesa el parque. Los sigo muy de cerca, mientras van en zigzag. A la derecha, cerca de la Calle 110, pasamos por los restos de una gran piscina vacía. Poco después, pasamos por los restos de una pista de patinaje, que ahora sólo es una estructura vacía; su pequeño anexo está destrozado y saqueado.

Ellos hacen un giro brusco hacia una carretera estrecha, que realmente sólo es una vereda. Pero estoy justo detrás de ellos, a medida que avanzamos en el corazón de un frondoso bosque, pasando los árboles muy de cerca, sumergiéndonos, subiendo y bajando por las colinas. Nunca me había dado cuenta de que Central Park podría ser tan primitivo. Sin vista al horizonte, siento como si estuviera en un bosque cualquiera.

Nuestro coche se resbala y se patina en los caminos de tierra cubiertos de nieve, pero puedo permanecer en ellos. Pronto llegamos a una gran colina, y el parque se abre, todo dispuesto ante nosotros. Volamos sobre la cima de una colina, por el aire, durante unos segundos hasta que aterrizamos con estrépito. Ellos corren cuesta abajo, y estoy justo detrás de ellos, cerrando la brecha.

Corremos a través de lo que fueron campos de juego masivos. Uno tras otro, conducimos por el centro de los campos. Las bases ya no están allí, o si lo están, se ocultan en la nieve, pero todavía puedo detectar lo que queda de la oxidada tela metálica que una vez marcó sus refugios. Es un campo blanco, y nuestro auto se resbala y patina al seguirlos. Definitivamente estamos acercándonos, ahora vamos a sólo veintisiete metros de distancia. Me pregunto si su motor se vio afectado, o están reduciendo la velocidad a propósito. De cualquier manera, ahora es nuestra oportunidad.

"¿Qué estás esperando?", le grito a Ben. "¡Dispara!".

Ben abre su ventana y se asoma, agarrando la pistola con las dos manos y apuntando.

De repente, los tratantes de esclavos dan un tirón a la izquierda, virando bruscamente. Y entonces me doy cuenta, demasiado tarde, por qué redujeron la velocidad: frente a mí está un estanque, levemente congelado. Haber reducido la velocidad había sido una trampa; habían estado esperando que yo cayera en el agua.

Tiro del volante con fuerza, y logramos evitar sumergirnos en el agua. Pero el cambio fue demasiado brusco y demasiado rápido, y nuestro coche se sale hacia el campo de nieve, girando en círculos grandes una y otra vez. Me siento mareada, mientras el mundo gira y gira de manera nebulosa y ruego que no choquemos contra nada.

Por suerte, no lo hacemos. No hay estructuras en ningún lugar alrededor de nosotros -- si las hubiera, seguramente nos habríamos estrellado. En cambio, después de varios giros completos más, nos detenemos. Me quedo ahí sentada por un momento, con el coche detenido, respirando con dificultad. Estuvo cerca.

Estos tratantes de esclavos son más inteligentes de lo que pensaba. Fue una decisión audaz, y deben conocer bien este terreno. Ellos saben exactamente a dónde van. Supongo que nadie más ha logrado seguirlos tan lejos como nosotros lo hemos hecho. Echo un vistazo y Ben ha logrado mantener el arma en esta ocasión, otro golpe de suerte. Sacudo las telarañas, lo pongo de nuevo en marcha, y acelero.

De repente, hay un fuerte zumbido, y veo una luz roja intermitente en el tablero: POCO COMBUSTIBLE.

Me siento desalentada. Ahora no. No, después de todo lo que hemos pasado. No cuando estamos tan cerca.

Por favor, Dios, sólo danos suficiente combustible para atraparlos.

El sonido continúa sin cesar, muy alto en mi oído, como toque de difuntos. He perdido de vista a los tratantes de esclavos y tengo que recurrir a seguir sus huellas. Conduzco por una colina y al llegar a una intersección, hay huellas de vehículos que cruzan en todas direcciones. No estoy segura de qué intersección tomar, y siento que podría ser otra trampa. Decido mantener el rumbo, hacia el frente, pero aunque lo hago, tengo el presentimiento de que son huellas antiguas y que los captores de Bree podrían haber abandonado la carretera en alguna parte.

De repente, el cielo se abre, y me encuentro conduciendo por una calle estrecha, junto a lo que fue el Depósito del Central Park, que parece un enorme cráter en la Tierra, ahora sin agua y lleno de nieve. Enormes malezas crecen desde la parte inferior. Este carril es estrecho y apenas cabe el ancho de mi coche, con una pronunciada bajada por la colina a mi izquierda. A mi derecha hay una bajada más inclinada hacia la parte inferior del depósito. Un mal movimiento en cualquier dirección y estaremos fritos. Me pregunto por qué los tratantes de esclavos elegirían un camino tan peligroso, pero aún no veo rastro de ellos.

De repente, hay un estruendo, y mi cabeza se mueve bruscamente hacia adelante. Al principio, yo estaba confundida, y luego me doy cuenta: hubo una colisión por la parte trasera del coche.

Miro el retrovisor y veo que están justo detrás de nosotros, con sus sonrisas sádicas en sus caras. Se quitaron las máscaras, y puedo ver que los dos son Biovíctimas, con rostros grotescos, no naturales, deformes y enormes dientes de conejo. Puedo ver el sadismo, la alegría que les da a medida que aceleran y nos colisionan de nuevo desde atrás. Mi cuello se mueve hacia adelante con el impacto. Ellos son mucho más inteligentes de lo que pensaba: de algún modo, se las arreglaron para estar detrás de nosotros, y ahora tienen la ventaja. No me esperaba esto. No tengo espacio para maniobrar, y no puedo pisar el freno.

Ellos chocan contra nosotros otra vez, esta vez inclinando el coche, y nuestro coche se patina hacia un lado. Nos estrellamos contra la barandilla de acero del depósito, y a continuación, nos deslizamos del otro lado y casi caemos por el precipicio. Nos tienen en una mala posición. Si vuelven a estrellarse así, vamos a rodar cuesta abajo y estaremos acabados.

Piso el acelerador, la única manera de sobrevivir es huir de ellos. Pero son rápidos y nos golpean de nuevo. Esta vez, nos estrellamos contra el separador de metal y nos deslizamos más lejos, estamos a punto de ir al precipicio. Por suerte, nos estrellamos contra un árbol y eso nos salva, nos mantiene en el camino.

Me siento cada vez más desesperada. Echo un vistazo y Ben parece estar aturdido también, se ve más pálido que antes. De repente, se me ocurre una idea.

"¡Dispárales!", grito.

Él inmediatamente abre la ventanilla y se asoma con la pistola.

"¡No puedo disparar a sus neumáticos desde aquí!", grita por encima del viento. "¡Están demasiado cerca! ¡El ángulo no es muy grande!".

"¡Apunta al parabrisas!", le digo a gritos. "¡No mates al conductor! ¡Mata al pasajero!".

Puedo ver en mi retrovisor que copian nuestra idea: el pasajero está bajando su ventana, sacando su arma de fuego, también. Sólo ruego que Ben les dispare primero, que no tenga miedo de disparar. De repente, varios disparos resuenan y es ensordecedor, va más allá del ruido.

Me estremezco, esperando sentir que una bala me caiga en la cabeza.

Pero me sorprende darme cuenta de que es Ben quien ha disparado. Veo por el retrovisor, y no puedo creer lo que veo: el objetivo de Ben fue perfecto. Disparó al parabrisas del lado del pasajero varias veces -- él golpeó el parabrisas del lado del pasajero varias veces -- tantas veces en el mismo lugar, que parece haber perforado el cristal a prueba de balas. Veo el color rojo salpicando la parte interior del parabrisas, y eso sólo puede significar una cosa: sangre.

No puedo creerlo: Ben ha logrado dispararle al pasajero. Ben. El muchacho que hace unos minutos estaba traumatizado al ver un cadáver. No puedo creer que en realidad le haya disparado y a esta velocidad.

Funciona. Su coche de repente se ralentiza de manera espectacular, y yo aprovecho la oportunidad para acelerar.

Momentos más tarde, estamos fuera del depósito, y de nuevo en campo abierto. Ahora, el juego ha cambiado: tienen un hombre menos, y los hemos alcanzado. Ahora, por fin, tenemos la ventaja. Si tan sólo el indicador de "poco combustible" dejara de sonar, realmente me sentiría optimista.

Su coche viene volando detrás de nosotros, y yo reduzco la velocidad, me coloco junto a ellos y detecto una mirada de preocupación en la cara del conductor. Esa es la confirmación que necesito: Me siento aliviada al saber que murió el pasajero y no Bree. Alcanzo a ver a Bree, con vida, en el asiento trasero, y mi corazón se llena de esperanza. Por primera vez, siento que realmente puedo hacer esto. Puedo recuperarla.

Vamos corriendo a la par, a campo abierto, y tiro con fuerza el volante y me estrello contra ellos. Su coche vuela a través del campo, virando violentamente. Pero no se detiene. Y sin perder el ritmo, su conductor viene hacia mí, chocando contra nosotros. Ahora vamos virando violentamente. Este tipo no se rinde.

"¡Dispara!", grito de nuevo a Ben. "¡Mata al conductor!".

Me doy cuenta de que su coche se estrellará, pero no tenemos otra opción. Y si tiene que chocar en algún lugar, este campo abierto, rodeado de árboles, es el mejor lugar.

Ben inmediatamente baja la ventanilla y le apunta, con más confianza en esta ocasión. Vamos conduciendo junto a él, perfectamente alineados, y tenemos una línea directa de fuego para el conductor. Este es nuestro momento.

"¡Dispara!", grito de nuevo.

Ben aprieta el gatillo, y de repente, oigo un sonido que hace que sienta un nudo en mi estómago.

Es el clic de una pistola vacía. Ben aprieta el gatillo una y otra vez, pero solo hay un sonido. Usó todas nuestras balas allá en el depósito.

Detecto una sonrisa maligna y victoriosa en el rostro del tratante de esclavos, mientras se desvía a la derecha hacia nosotros. Él nos choca con fuerza, y nosotros viramos bruscamente a través del campo cubierto de nieve, en una colina cubierta de hierba. De repente, veo una pared de cristal. Es demasiado tarde.

Me preparo a estrellarnos contra la pared, el vidrio se hace pedazos como si fuera una bomba, a nuestro alrededor, con una lluvia de fragmentos a través de los agujeros del techo. Me toma un momento darme cuenta de que nos encontramos en el Museo Metropolitano de Arte. En el Ala Egipcia.

Echo un vistazo y me doy cuenta de que no quedó nada en el museo, que fue saqueado hace mucho tiempo -- nada a excepción de una enorme pirámide, que está todavía en la habitación. Finalmente me las arreglo para desviarme, y dejo de conducir encima del cristal. El otro tratante de esclavos ganó algo de distancia, y ahora está a unos 45 metros más adelante, a mi derecha, y una vez más, acelero.

Lo sigo mientras corre hacia el sur a través del parque, arriba y abajo, por las ondulantes colinas. Preocupada, reviso el medidor de combustible, que no para de zumbar. Pasamos por los restos de un anfiteatro, junto a un estanque, a la sombra del castillo de Belvedere, que ahora es una ruina en lo alto de la colina. El estadio está cubierto de nieve y hierbas, con sus gradas oxidadas.

Corremos a través de lo que fue el Great Lawn, y yo imito su camino en la nieve, zigzagueando, evitando los agujeros. Me siento tan mal por Bree ya que imagino lo que debe estar pasando. Sólo ruego que esto no la haya traumatizado demasiado. Pido a Dios que alguna parte de nuestro papá esté con ella, manteniéndola fuerte y firme a través de todo esto.

De repente, tengo un golpe de suerte: adelante, se topan con un enorme bache. Su coche se sacude, luego se desvía violentamente, y pierde el control, haciendo un gran giro de 360 grados. Me siento arredrada con ellos, con la esperanza de que Bree no se lastime.

Su coche está bien. Después de un par de vueltas, recupera la fuerza, y comienzan acelerar de nuevo. Pero ahora he reducido la diferencia y me estoy acercando rápidamente. En pocos segundos más, voy a estar justo detrás de él.

Pero he estado mirando su vehículo, y estúpidamente alejé mis ojos de la carretera. Vuelvo a mirar justo a tiempo, y me congelo: un enorme animal está justo enfrente de nosotros.

Viro, pero es demasiado tarde. Nos golpea contra el parabrisas, salpicándolo, y cae sobre el techo. Hay manchas de sangre por todo el cristal, y enciendo los limpiaparabrisas, agradecida de que todavía funcionen. Con las gruesas gotas de sangre, apenas puedo ver.

Veo el retrovisor, preguntándome qué demonios era, y veo un enorme avestruz muerto detrás de nosotros. Estoy desconcertada. Pero no tengo tiempo para procesar esto, porque de repente, me sorprende ver a un león delante de nosotros.

Viro bruscamente, apenas evadiéndolo. Miro dos veces, y estoy sorprendida al notar que es real. Es delgado y se ve desnutrido. Estoy aún más desconcertada. Entonces, finalmente, todo tiene sentido: allí, a mi izquierda, está el zoológico de Central Park, sus rejas y puertas y y ventanas están completamente abiertas. Deambulan por ahí algunos animales, y acostados en la nieve están los cadáveres de varios más, su carne y huesos fueron rebañados hace mucho tiempo.

Acelero, tratando de no mirar, mientras sigo las huellas de los tratantes de esclavos. Ellos conducen hasta una pequeña colina a continuación, hacia una colina empinada, hacia un cráter. Me doy cuenta de que antes era la pista de patinaje. Hay un gran cartel torcido colgando, con sus letras desgastadas que dice: "Trump".

A lo lejos, el parque está llegando a su fin. Él gira bruscamente a la izquierda; lo sigo, y ambos corremos por una colina. Momentos más tarde, los dos dejamos Central Park -- ​​al mismo tiempo, uno al lado del otro – saliendo a la Calle 59 y la Quinta Avenida. Voy volando sobre la colina, y por un momento mi coche está en el aire. Aterrizamos con estrépito, y por un momento perdemos el control, deslizándonos hacia una estatua, derribándola.

Ante nosotros hay una gran fuente circular; salgo del camino en el último segundo, y le persigo en el círculo. Da un salto a la acera, y yo le sigo, y se dirige a la derecha de un edificio enorme. El Hotel Plaza. Su antigua fachada, una vez inmaculada, está ahora cubierta de suciedad y abandono. Todas sus ventanas están rotas, parece un edificio de departamentos.

Él se estrella contra las barras oxidadas que sostienen el toldo, y mientras lo hace, se desploma, rebotando contra su capó. Me desvío del camino, y voy tras él cuando vira bruscamente a la izquierda y toma un atajo por la Quinta Avenida, tratando claramente de hacerme caer. Él se desliza por encima de una pequeña escalera de piedra, y yo lo sigo, nuestro coche se estremece violentamente con cada escalón. Él se dirige a la caja de cristal enorme de lo que fue la tienda Apple. Sorprendentemente, su fachada está intacta. De hecho, es lo único intacto que he visto desde que comenzó la guerra.

Ya no. En el último segundo se desvía del camino, y es demasiado tarde para que yo dé vuelta. Nuestro coche se estrella en la fachada de la caja de Apple. Hay una tremenda explosión de vidrios, que cae como lluvia a través de los agujeros en el techo, mientras entro en la tienda Apple. Me siento un poco culpable de haber destruido la única cosa que quedaba en pie -- pero por otra parte, pienso en lo mucho que pagué por un iPad en esa época, y mi culpabilidad disminuye.

Recupero el control, mientras el tratante de esclavos da vuelta a la izquierda por la Quinta Avenida. Él va unas treinta yardas adelante de mí, pero no voy a renunciar, como un perro que persigue un hueso. Sólo espero que dure nuestro combustible.

Estoy sorprendida al ver en lo que se ha convertido la Quinta Avenida. Esta famosa avenida, que una vez fue el modelo de la prosperidad y el materialismo, es ahora, como todo lo demás, sólo una estructura abandonada, en ruinas, sus tiendas fueron saqueadas, sus espacios de venta destruidos. Enormes hierbas crecen al centro de la misma, haciendo que se vea como una zona pantanosa. Bergdorf pasa con rapidez, a mi derecha; sus pisos están completamente vacíos, sin queda ni una ventana, como si fuera una casa fantasma. Viro alrededor de coches abandonados, y cuando llegamos a la calle 57, descubro lo que antes era Tiffany. Esta tienda, que una vez fue el sello distintivo de la belleza, ahora es sólo otra mansión embrujada, como todo lo demás. Ni una sola joya permanece en sus escaparates vacíos.

Acelero y cruzo la Calle 55, la 54 y a continuación, la Calle 53... Paso una catedral, la de San Patricio, a mi izquierda, sus enormes puertas arqueadas fueron arrancados hace mucho tiempo, ahora está recostada horizontalmente, de cabeza, en su escalera. Puedo ver su estructura abierta, hasta el vitral del otro lado.

He dejado de mirar la carretera demasiado tiempo, y de repente el tratante de esclavos hace un giro brusco a la derecha, en la Calle 48. Voy demasiado rápido, y cuando trato de virar, patino, haciendo un giro de 360 grados. Por suerte no golpeo nada.

Retomo el camino y le sigo, pero su engañoso movimiento le ha hecho ganar algo de distancia. Lo sigo a través de la Calle 48, en dirección oeste, que atraviesa la ciudad, más allá de lo que antes era el Rockefeller Center. Recuerdo haber venido aquí con mi papá, en la época navideña, y recuerdo que pensaba cuán mágico era. No puedo creer lo que es ahora: en todas partes hay escombros, edificios derruidos. El Rock Center se ha convertido en un páramo enorme.

Una vez más, alejo la vista de la carretera demasiado tiempo, y cuando volteo, piso el freno, pero no hay tiempo. Justo frente a mí, recostado de lado, está el enorme árbol de Navidad Rockefeller. Vamos a estrellarnos contra él. Justo antes de hacer impacto, puedo ver algunas luces y adornos que aún quedan en él. El árbol es de color marrón, y me pregunto cuánto tiempo ha estado aquí.

Me estrello contra él, haciendo un giro de 120 grados. Le golpeó con tal fuerza, que todo el árbol se desplaza en la nieve, y yo lo estoy empujando y arrastrando. Por último, me las arreglo para virar a la derecha, para moverme por la punta estrecha de la misma. Miles de agujas de pino caen como rocío a través de los agujeros de nuestro techo. Un montón más se adhiere a la sangre que todavía está pegada en nuestro parabrisas. No me puedo imaginar cómo se ve nuestro coche desde el exterior.

Este tratante de esclavos conoce muy bien la ciudad: sus inteligentes movimientos le han hecho ganar otra ventaja, y ahora está fuera de nuestra vista. Pero todavía veo sus huellas y más adelante, veo que ha dado vuelta a la izquierda en la Sexta Avenida. Le sigo.

La Sexta Avenida es otro terreno baldío; sus calles están llenas de tanques abandonados y Humvees, la mayoría está de cabeza, y han sido despojados de todo aquello que pueda ser útil, incluyendo los neumáticos. Conduzco en zigzag entre ellos y veo al tratante de esclavos más adelante. Me pregunto por enésima vez hacia dónde podría estar dirigiéndose. ¿Están entrecruzando la ciudad sólo para perderme? ¿Tiene un rumbo en mente? Pienso detenidamente, tratando de recordar dónde se encuentra la Arena Uno. Pero no tengo ni idea. Hasta el día de hoy, no estaba segura de que realmente existiera.

Él acelera por la Sexta Avenida y yo también, finalmente ganando velocidad. Al cruzar la Calle 43, a mi izquierda, echo un vistazo a Bryant Park, y la parte trasera de lo que fue la Biblioteca Pública de Nueva York. Se me parte el corazón. Me encantaba ir a ese magnífico edificio. Ahora son solamente escombros.

El tratante de esclavos vira bruscamente a la derecha en la Calle 42, y esta vez estoy justo detrás de él. Ambos patinamos, luego nos enderezamos. Corremos hacia abajo en la 42, en dirección oeste, y me pregunto si va rumbo a la Autopista del West Side.

La calle se abre, y estamos en Times Square. Él irrumpe en la plaza y yo lo sigo, entrando en la gran intersección. Recuerdo haber venido aquí cuando era niña, y sentirme abrumada por el tamaño y el alcance de la misma, por toda la gente. Recuerdo que estaba deslumbrada por todas las luces, por las carteleras de publicidad con sus luces centelleantes. Ahora, como todo lo demás, está en ruinas. Por supuesto, ninguna de las luces funciona, y no hay una sola persona a la vista. Todas las carteleras solían estar ahí orgullosamente, ahora cuelgan al viento precariamente, o están tumbadas de cabeza en la calle de abajo. Grandes malezas cubren la intersección. En su centro, donde hubo una vez un centro de reclutamiento del ejército, ahora, irónicamente, se encuentran las estructuras de varios tanques, todos retorcidos y volados. Me pregunto qué batalla tuvo lugar aquí.

De repente, el tratante de esclavos hace un giro brusco a la izquierda, dirigiéndose a Broadway. Yo le sigo, y al hacerlo, quedo sorprendida por lo que veo delante de mí: una enorme pared de cemento, como un muro de prisión, se eleva hacia el cielo, coronada con alambre de púas. El muro se extiende hasta donde puedo ver, bloqueando a Times Square de todo lo que se encuentra al sur de la misma. Como si tratara de ocultar algo. Hay una abertura en la pared, y los tratantes de esclavos pasan frente a él; a medida que pasan, una enorme puerta de hierro macizo cuelga detrás de ellos, apartándolos de mí.

Yo piso el freno, frenando con un chirrido justo antes de estrellarnos contra la puerta. Más allá, los tratantes de esclavos están arrancando. Ya es demasiado tarde. Los he perdido.

No puedo creerlo. Me siento entumecida. Me quedo ahí sentada, congelada, en el silencio, nuestro coche se detuvo por primera vez en horas, y siento que mi cuerpo tiembla. Yo no había previsto esto. Me pregunto por qué esta pared está aquí, por qué iban a blindar una parte de Manhattan. Contra qué necesitarían protección.

Y luego, un momento después, tengo mi respuesta.

Un ruido misterioso se oye a mi alrededor, el sonido del chirrido del metal, y el pelo se me levanta en la parte posterior de mi cuello. Las personas se levantan de la tierra, surgiendo de pozos de registro en todas direcciones. Son Biovíctimas. En todo Times Square. Están demacrados, vestidos con harapos, y se ven desesperados. Son Los Locos.

Ellos realmente existen.

Salen de la tierra, alrededor nuestro, y se dirigen hacia nosotros.

D O C E

Antes de que pueda reaccionar, detecto movimiento a lo alto, y miro hacia arriba. Arriba, a lo alto del muro, hay varios tratantes de esclavos, vestidos con sus máscaras negras, sosteniendo ametralladoras. Apuntan hacia nosotros.

“¡ARRANCA!", grita Ben, frenético.

Yo ya estoy pisando el acelerador, saliendo de ahí, cuando los primeros disparos resuenan. Una lluvia de fuego cae en el coche, rebotando en el techo, en el metal, en el cristal a prueba de balas. Sólo ruego que no resbalen por las grietas.

Al mismo tiempo, Los Locos se abalanzan sobre nosotros por todos lados. Uno de ellos llega por atrás y lanza una botella de vidrio con un trapo ardiendo en él. Una bomba molotov cae ante nuestro coche y estalla, las llamas se alzan ante nosotros. Viro justo a tiempo, y las llamas rozan el costado de nuestro coche.

Otro viene corriendo y salta en el parabrisas. Él se sujeta y no se suelta, con su cara gruñendo hacia mí a través del vidrio, a pocos centímetros de distancia. Viro otra vez, raspando contra un poste, haciéndole caer.

Varios más suben al capó y el maletero, haciendo peso. Yo acelero, tratando de deshacerme de ellos a medida que continuamos hacia el oeste a través de Calle 42.

Pero tres de ellos logran aferrarse a nuestro coche. Uno de ellos se está arrastrando en el cemento, y el otro se arrastra por el capó. Él levanta una barra de hierro y se prepara para echarla en el parabrisas.

Giro bruscamente a la izquierda en la Octava Avenida, y eso funciona. Los tres salen volando del coche y se deslizan por la nieve en el suelo.

Estuvo cerca. Demasiado cerca.

Corro por la Octava Avenida, y al hacerlo, descubro otra abertura en la pared. Varios guardias tratantes de esclavos están ante ella, y me doy cuenta de que podrían no saber que no soy una de ellos. Después de todo, la entrada de Times Square está a una avenida de distancia. Si conduzco por ahí, con seguridad, tal vez crean que soy uno de ellos, y la mantengan abierta.

Me dirijo a ella, yendo cada vez más rápido, acortando la distancia. A noventa metros... cuarenta y cinco... veintisiete... Corro hacia la entrada, y hasta ahora, sigue estando abierta. Ahora no nos detendremos. Y si la cierran, estaremos muertos.

Me preparo, y lo mismo ocurre con Ben. Casi estoy esperando que nos estrellemos.

Pero un momento después, entramos. Lo logramos. Respiro con alivio.

Estamos adentro, voy a 160 kph, mientras corro por la Octava Avenida, en contra del sentido, voy a girar a la izquierda, para tratar de atraparlos en Broadway, cuando de repente, Ben se inclina hacia delante y señala.

“¡Ahí!", grita.

Entorno los ojos, tratando de ver lo que está señalando. El parabrisas aún está cubierto de sangre y agujas de pino.

"¡AHÍ!", grita de nuevo.

Miro de nuevo, y esta vez lo veo: allí, diez cuadras adelante. Es un grupo de Humvees, estacionados afuera de la Estación Penn. Veo el coche del tratante de esclavos que he estado persiguiendo, estacionado afuera, con el escape todavía humeante. El conductor está afuera del coche, corriendo por las escaleras de la Estación Penn, arrastrando a Bree y al hermano de Ben, los dos esposados, encadenados juntos. Mi corazón salta al verla.

El indicador de combustible vacío zumba más fuerte que nunca, y acelero. Todo lo que necesito es que siga un par de cuadras más. Vamos. ¡Vamos!

De alguna manera, lo logramos. Llego chirriando hasta la entrada, y estoy a punto de detenerme y de bajar, cuando me doy cuenta de que hemos perdido demasiado tiempo. Sólo hay una forma en que podemos atraparlos: Tengo que seguir conduciendo hasta la Estación Penn. Es una bajada inclinada por estrechas escaleras empedradas a la entrada. No es una escalera para coches, y me pregunto si el nuestra podrá manejarlo. Va a ser doloroso. Me preparo.

“¡ESPEREN!", grito.

Viro bruscamente a la izquierda y acelero, ganando velocidad. Voy a 225 kph. Ben se sujeta del tablero, al darse cuenta de lo que estoy haciendo. "¡MÁS DESPACIO!", grita.

Pero ya es demasiado tarde. Estamos en el aire, volando sobre la cornisa, luego pasamos por los escalones de piedra. Mi cuerpo se sacude tanto, los neumáticos rebotan con cada escalón, que no soy capaz de controlar el coche. Volamos más y más rápido, llevados por nuestro propio impulso, y me preparo al estrellamos a través de las puertas de la Estación Penn. Vuelan de sus bisagras, y lo siguiente que sé, es que estamos en el interior.

Ganamos fuerza y finalmente consigo controlar otra vez el coche, al conducir sobre suelo seco por primera vez. Bajamos otro tramo de escaleras, chillando los neumáticos. Hay un tremendo golpe cuando llegamos a la planta baja.

Estamos en la enorme consola Amtrak, y estoy conduciendo a través de la sala cavernosa, con los neumáticos chirriando, mientras trato de equilibrar el coche. Más adelante se encuentran decenas de tratantes de esclavos, pululando alrededor. Ellos giran y me miran con sorpresa, claramente incapaces de comprender cómo es que un coche bajó hasta aquí. No quiero darles tiempo para que se reúnan. Les apunto, como si fueran bolos.

Tratan de correr fuera del camino, pero acelero y choco contra varios de ellos. Ellos golpean nuestro coche con un ruido sordo, los cuerpos se tuercen, volando sobre el capó.

Sigo conduciendo, y en la distancia, veo al tratante de esclavos que secuestró a mi hermana. Veo al hermano de Ben, siendo embarcado en un tren. Supongo que Bree ya está en él.

“¡Ese es mi hermano!", grita Ben.

La puerta del tren se cierra y acelero nuestro coche una vez más, a todo lo que da, apuntando hacia el tratante de esclavos que la robó. Él está ahí parado como un ciervo ante los faros, habiendo acabado de empujar al hermano de Ben al tren. Se me queda mirando cuando me acerco.

Choco contra él, aplastándolo contra el tren y cortándolo por la mitad. Chocamos contra el tren a 125 kph, y mi cabeza se golpea contra el tablero. Siento el latigazo cervical, cuando nos detenemos.

Mi cabeza da vueltas, mis oídos zumban. Débilmente, puedo oír el sonido de otros tratantes de esclavos reuniéndose, persiguiéndome. El tren sigue en movimiento -- nuestro coche ni siquiera hizo que aminorara su marcha. Ben está sentado allí, inconsciente. Me pregunto si estará muerto.

Se necesita de un esfuerzo sobrehumano, pero de alguna manera salgo del coche.

El tren está ganando velocidad, y tengo que correr para alcanzarlo. Corro junto al tren y, finalmente salto, logrando poner un pie en la cornisa y sujetándome a una barra de metal. Meto mi cabeza en una ventana, en busca de alguna señal de Bree. Busco apresuradamente a lo largo de su exterior, ventana por ventana, tratando de llegar hacia la puerta de tren para meterme.

El tren va muy rápido, puedo sentir el viento en mi cabello, mientras trato desesperadamente de llegar a la puerta. Miro adentro y me parte el corazón ver que estamos a punto de entrar en un túnel. No hay espacio. Si no me meto en breve, voy a estrellarme contra la pared.

Finalmente, me acerco y tomo la manija de la puerta. Justo cuando estoy a punto de abrirla, siento un tremendo dolor a un costado de mi cabeza.

Vuelo por el aire, aterrizando con fuerza, de espaldas contra el suelo de cemento. Es una caída de tres metros, y me quedo sin respiración, ahí tirada, observando que el tren se va a toda velocidad. Alguien debe haberme dado un puñetazo, haciéndome caer del tren.

Miro hacia arriba y veo la cara de un tratante de esclavos malvado, de pie junto a mí, ceñudo. Varios tratantes de esclavos más, también se acercan. Están a mi alrededor. Estoy acabada.