Настоящая собака

Письмо в Нальчик пуделю Маркизу

 
Ну, как ты там,
Маркиз мой дорогой?
Знать, не судьба
в российской жить столице.
Опять метро.
Я рада очутиться
В воспоминаньях,
связанных с тобой…
В вагоне было
людно и тепло,
И ты лежал спокойно
на сиденье,
Кто молча отходил
в недоуменье,
А кто ворчал
досадливо и зло.
Пытались все
хозяина найти,
Но потерялся,
видимо, хозяин.
Старушки покормили,
но не взяли,
А мне так
оказалось по пути.
Мы вместе
выходили из метро,
Когда ноябрь
стремглав ворвался в зиму…
Тоскую по тебе
невыносимо!
Как будто
наказуемо добро.
Прощальный взгляд твой,
маленький Маркиз,
Мне не забыть…
Но жить мы продолжаем.
Хозяева
тебя не обижают?
Ты в новом доме
тоже всё изгрыз?
Там девочка –
надеюсь на неё:
Я говорила
с ней по телефону.
Пусть будет тёплым
новое жильё
По всем собачьим
и людским канонам.
 

90-е годы

Имя файла

 
Имя файла, словно имя
дорогого человека,
Не тревожу я напрасно –
просто в памяти храню.
Не беда, что в этом мире
я дитя другого века:
Станет пропуском в сегодня
файл в компьютерном меню.

В мир высоких технологий
мне шагнуть совсем не просто,
Но не стану ждать удачи,
делать выбор наугад:
Мне знакомы и понятны
чертежи, масштабы, ГОСТы,
И поэтому должна я
знать систему «Автокад».

Новой папке с чертежами
я присвою имя «Вика» –
В память пуделя, чей образ
вечно в сердце я храню;
Наша память драгоценна,
многогранна, многолика,
Вот еще одна из граней –
файл в компьютерном меню.
 

2006 г.

Глава пятнадцатая. Про добро и сострадание

О сострадании

Счастлив тем, что целовал я женщин,

Мял цветы, валялся на траве

И зверье, как братьев наших меньших,

Никогда не бил по голове.

С. Есенин

 
Питомцам мы дарим любовь и заботу;
Сегодня моя неспокойна душа:
Догхантеры вышли опять на охоту,
Неправедный суд свой повсюду вершат.

Зачем и откуда такая жестокость?
Когда уже им воздадут по делам?
И я возвращаюсь к есенинским строкам:
В них есть состраданье к живым существам.

Звучит оно в песне о доле собачьей,
О брошенных в реку несчастных щенках,
И сердце людское невольно заплачет
О том, что беде не поможешь никак.

Поэт для зверей был хороший приятель –
Вот так о себе он рассказывал сам;
Язык его строчек красив и понятен
И людям, и травам, и всяким зверям.

И осень в стихах будет рыжей кобылой,
Котёнком на крышу присядет заря,
Ещё в них раздумья о родине милой,
Притихшей, уставшей от бурь Октября.

А я всё брожу по есенинским далям,
Где рожь своей шеей лебяжьей звенит,
И думаю: «Если б душою читали,
В догхантеры вряд ли пошли бы они…»
 

Апрель, 2018 г.

Анфиса

 
Всё – в новостях,
на ТВ, в Рунете:
Кто-то собаку
под поезд бросил.
Сколько ублюдков
живет на свете!
Скрылся в толпе –
и с него не спросят.

Как её звали
на самом деле?
Как оказалась в метро
дворняжка?
Люди лечили её,
жалели,
Снова учили ходить
бедняжку;

Стали спасенную
звать Анфисой,
Только она
прожила немного…
А изуверу
закон не писан:
В нем ведь не тело –
душа убога.
 

2011 (декабрь) – 2012 годы

Добро

 
Женщина кормит собак у метро:
Грязных, лохматых, голодных, бездомных.
Неиссякаемо в мире добро:
Чаша добра оказалась бездонной.
 

2000-е годы

Антонина

Отклик на статьи в газете

«Московский комсомолец»

«Блаженная Антонина» (от 30.09.92) и

«Законопослушная» (от21.03.95)

 
Мы особо мудрить не станем,
Не успев и статьи прочесть,
Мы диагноз легко поставим:
Отклоненья от нормы есть!

Только в чем наша норма всё же?
В равнодушии большинства?
Человек всё никак не может
С братом меньшим признать родства.

Антонина – она блаженна:
Ей понятна чужая боль;
И собак от людской измены
Излечила её любовь.

Про собачий приют идеи
Умирают в кругу идей,
И бушуют опять злодеи,
Поджигая квартиру ей.

Хулиганит сосед отменно,
Только нет в том её вины:
Состраданье всегда бесценно –
И не будет другой цены.

А блаженства её частица
Есть у многих из нас внутри;
Даже если собак не тридцать,
У меня их сегодня – три.
 

90-е годы

Рынок

 
Наш рынок доживает
Последние часы;
Обломки охраняют
Лишь рыночные псы:
Голодные, больные,
Забытые в беде –
Те псы, что в дни иные
Не предали людей.

Кому отдали землю?
Кто рынок наш крушит
И, жителям не внемля,
Дела свои вершит?
Таинственные боссы?
Секретный олигарх?
Да все они – колоссы
На глиняных ногах.

Шалея от «подарков»,
Народ молчит пока –
Не учат олигархов
Минувшие века.
 

2010г.

Глава шестнадцатая. О любви к природе

О любви к природе

Нам непонятна эта красота –

Деревьев влажное дыханье.

Вон дровосеки, позабыв топор,

Стоят и смотрят, тихи, молчаливы.

Кто знает, что подумали они,

Что вспомнили и что открыли,

Зачем, прижав к холодному стволу

Свое лицо, неудержимо плачут.

Н. Заболоцкий

 
Мою красавицу-ракиту
Пилили среди бела дня,
Никто не вышел на защиту,
И рядом не было меня;

В душе рыдала я, увидев
Лишь только тень былой красы…
Откуда в людях столько прыти,
Чтоб всё ломать, пилить, косить?

Кто дал заданье «лесорубам»
И на порубку снял запрет?
В природу вмешиваясь грубо,
Мы гасим будущего свет,

Себя ввергаем в мрак кромешный,
Где души жухнут, как трава…
Уже не быть раките прежней,
Но тихо радуюсь – жива!
 

Июль, 2019 г.

К людям

 
Дождик – и парк обезлюдел,
Чайки кругом да вороны,
Завтраком пышным на блюде
Мусор лежит на газонах.

Роются птицы в помойке,
В том, что от празднеств осталось:
От человечьей попойки –
Пользы хоть самую малость.

К людям взываю я, к людям –
Но оборву себя сразу:
Всё-таки грезить о чуде
Проще, чем верить в наш разум.
 

Апрель, 2018 г.

По тропинке

 
День ясный, тёплый, но не жаркий,
Он так расслабленно спокоен,
И по тропинке в нашем парке
В него войду совсем легко я.

С природой слившись воедино,
Я стану слушать птичьи трели
И все заботы отодвину
Часа на два, по крайней мере.

Что два часа? Такая малость
Для дней и лет круговорота,
Но улетит с души усталость,
И я вернусь к своим заботам.
 

Май, 2018 г.

Предупреждение от водоплавающих

(шуточные стихи)

 
Не по сезону тёплым был ноябрь,
Хотя дождливым, хмурым, как обычно,
И утки в нашей заводи столичной
Предупреждали кряканьем наяд,

Что, всё равно, придут морозы в срок,
И реки все замёрзнут очень быстро,
Отставшим незадачливым туристам
Придётся у русалок брать урок

По выживанью в наши холода,
Когда мороз не ведает пощады;
Русалки тоже холоду не рады,
Но служит им убежищем вода:

Там, подо льдом, до новых тёплых дней
Всегда русалки наши обитали…
Вдаваться мне не следует в детали…
А уткам, им, конечно же, видней.
 

Ноябрь, 2017 г.

Время снеговиков

 
Время снеговиков:
Снег сыроватый, липкий…
Рот, утонув в улыбке,
Не произносит слов.

Слишком красны глаза:
В них огоньки рябины;
Братец лежит в руинах,
Но не течёт слеза;

Чёлка из жухлых трав,
Руки – сухие ветки…
Весело ставят детки
Точку в конце забав.

Сделав морковку-нос,
Все разошлись до завтра,
А у меня внезапно
Грустный возник вопрос:

«Смерть от людских пинков
Или дождей (ошибки
Зимней погоды зыбкой) –
Сколько дано часов?»

Вдруг потекла слеза
По белоснежной коже,
И снеговик мой ожил,
Тихо в ответ сказав:

«Это людей беда:
Лепят, возводят, рушат…
Все мы имеем души,
Только молчим всегда…»
 

10 -11.12.17

Глава семнадцатая. Всяк сверчок

В зеркале луж

 
Мириады вечерних огней
отражаются в зеркале луж;
расплывается свет фонарей,
как от слёз растекается тушь.

Светом окон встревоженный мрак
опрокинут в зеркальную гладь;
дождь прервался – владельцев собак
потащили питомцы гулять.

Кто-то срочно спешит в магазин
в мимолётном антракте дождя,
на призывную яркость витрин
этим вечером вновь поведясь.

На дорогах здесь сотни машин
отдыхают всю ночь от людей –
тот, кто эти проекты вершил,
не имел для парковок идей.
 

Ноябрь, 2021 г.

Циклон

 
Так устроен наш бренный мир:
Стало пасмурно и тепло,
И от снега белым-бело…
Жаль, истёрты слова до дыр.

Что ещё я могу сказать?
Понимаю: давным-давно
До меня всё сказали… но
Я взглянула зиме в глаза:

Ощутила её печаль,
Окунулась в её снега;
У неё на душе – пурга,
Вот и я не смогла молчать.

Видишь в строчках и тьму, и свет?
Слышишь песню пурги и стон?
Это в город пришёл циклон,
И поэтому солнца нет.
 

Декабрь, 2021 г.

Не замёрзла Москва-река

 
Не замёрзла Москва-река,
на дворе уж давно декабрь,
хоть он сыплет вовсю снега,
но тепло для зимы пока.

А в разумных людских кругах
модно зиму за всё ругать:
зла, сурова, сыра, мягка –
и в ответ нам её пурга.

После сброса вода низка –
стала речка совсем мелка,
рыболовная страсть крепка,
значит, рыбам не жить никак.

Жизнь, она вообще хрупка:
рыб ли, птиц ли, моя, цветка;
миг – и мало уже рывка,
чтоб сорваться в конце с крючка.

Но картинка на все века:
в небе чайка парит, легка,
белым цветом – снегов шелка,
тёмным шёлком – сама река.
 

Декабрь, 2021 г.