КАПЛЯ В КАПЛЕ. Стихи

Мы проснёмся в своей стране

 
Подушки сшиты
вдоль всех бессонниц.
Строка единая.
Ты – един.
Ночами темными
белым звонницам
стихи сплетаю
из паутин
страны несбывшихся ожиданий
и клятв, нарушенных
в полчаса.
В такой стране
все дома —
вне зданий,
кровать —
вне дома,
сон – вне…
Глаза
не успевают
схватить порядок
среди бессмыслицы бардака.
И только ты —
смысл
двойных загадок —
сцепляешь строчки
вне строк стиха.
 
 
Калейдоскоп
не познал симметрии.
Сплетенной мысли разорван край.
Я просто – ВНЕ!
А мой сон обветренный
в тебе находит
и стыд,
и храм.
 
 
Пускай счастливица,
где-то,
праздная,
и даже сладкая,
явь чужих.
Моя бессонница грустноглазая
рвет паутины.
И ветер стих…
 

2018

За осенью

 
Не опылится душа,
не будут скрипки играть
на паутине осенней,
вживляя звуки в закат;
 
 
цветному ветру шуршать
в его зевающей лени
еще позволят минуту,
и цвет свернется назад —
 
 
в ладони белого мира,
где снежных радуг покоя
ждет чья-то осень в закате,
качая сон малыша,
и вдох
бесследно отстиран
от ветра ржавого воя… —
 
 
вот так закончатся строки
цветного карандаша.
 

2018

Время

 
Солнце роняет на щёки цветы
уходящего завтра.
Пульс говорит по слогам,
а слагает века.
Если тот пульс прочитает
вчерашнего друга рука,
Значит, вчера не бывает.
Есть только
В с е г д а.
Но – по датам.
 

2018

Меняя цвет души

 
Из фиолетовых заплаток
я склеиваю
свой приют.
Мой Остров проклятых
во глубине ночного моря.
И пусть не люди —
только звёзды душу ждут,
я буду
Фиолетовой
             Авророй.
 
 
Мой Цвет
   в твоей Звезде —
             последний штрих.
Хотя тебе
он скучная помеха.
Но розовый
               мне
                   надоел!..
Столетья три
я вычищала зрение
                      от смеха
его осколочной
                жестокости
                             внутри.
И раны мокрые
               теперь
                      мне жгут
                            доспехи.
 

2017

Истрачено

 
Я дни и ночи забываю кушать
И забываю грамотное «есть»,
И мертвые дочитанные души
Кружа’т вокруг меня. О, Tod!
о, best!
 
 
О, избавленье! Языки глотают.
Ни пира, ни веревки, ни стихов.
Истрачено. И, сесть с какого краю,
Не знаю средь овалов и кругов.
 

2012

«Бисером – слово…»

 
Бисером – слово.
Жемчугом – фраза.
Золотом – просто молчание.
И – не-готово.
И – не-стучаться.
Порознь любовь – и свидание.
 
 
Вдребезги! Красно!
Терпко. Невнятно.
Хмель одиночества злого.
Вновь – подпоясно!
Свежо! Аккуратно!
И всё – для счастья – готово!
 

2015

В бреду

 
В бреду растерзанных мечтаний,
Когда они, сломав крыла,
Бредут под скрипы старых зданий,
Не отражаясь в зеркалах,
Храни того, кто в мире мертвых
Тебе протянет горсть зерна,
Чтоб на полях двоих влюбленных
Они взошли из плена сна.
Чтоб шаг под половицей старой
Обрел желание пути
И рот, насыщенный пиалой,
Вернул улыбку в те черты.
 
 
Храни того, кто в час потери
Надежд, уставших от себя,
И в череде твоих истерик,
Что изъедают разум лба,
Обнимет весь твой мир погибший
Под скрип зубов, под треск костей
И рядом – просто рядом дышит
Без обещаний, без речей…
 

2014

Мне этой ночью вышло

 
Игрался в мячик ангел,
Распутывали – ведьмы.
И в этом светлом мраке
Ты снился мне. Чуть бледный
Ходил мой страх по дому,
Боясь в себя поверить.
А я – к тебе, родному,
Распутицей на берег.
И верю так,
что реки
ломаются под шагом.
А просыпаться —
не с кем.
Гуляй, мой сон, бродяга…
 

2017

«Полунамеками просыпается утро…»

 
Полунамеками просыпается утро.
Я кажусь себе вечной – и юной как будто;
и негромко ругаю себя за кривое пространство,
где время свое обманула. И властно
захожу за черту, не знакомую прежде границам,
установленным мною,
чтоб зря ни в кого не влюбиться,
защититься,
спастись,
ошибиться,
и биться,
и биться
головой о холодную стену.
И не
покориться!
 
 
Я негромко ругаю себя, любопытство свое разжигая,
до чего я могу доходить, с неба месяц срезая,
чтобы время себе подчинить – и над этой чертою
новый выстроить дом —
и другое пространство живою —
молодою —
наполнить,
всю жизнь расплавляя в начало,
где ошибки еще не тот камень,
которым себя избивала.
 
 
На глаза давит свет.
И знакомая комната детства.
А я снова теряю ключи от двери по соседству
и, зажатая в это пространство,
иду в чье-то время,
не насилуя душу кривым воплощеньем —
и верю,
что иные дома строит утро,
придя милосердно
к моему разрушенью,
где я так упрямо
усердна.
 

2015

А поди разберись

 
У высокого небосклона
Ни души – только очередь злая.
Вера выгорела бутоном,
Ничего на земле не желая.
 
 
Эка невидаль: черное – белым.
Эка странность: погибель – спасеньем.
У весны – день  высокий и смелый.
Только гром неразборчив весенний…
 

2017

«Кончается ЛЮБАЯ сила… Даже…»

 
Кончается ЛЮБАЯ сила… Даже
Когда та сила рождена троим!
И я всё чаще маленькой Наташе —
Лишь «Колыбельную»!.. а Херувим
Касается изрезанной надежды..
Глядит на искушение души…
И снова мне на ушко тихо шепчет:
«Кончается ЛЮБАЯ боль.
ДЫ-ШИ!!!».
 

2014

Где нет времени

 
Мне приснился сон, где время,
Разодвинув все границы,
Показало мне безвременье,
Как без пальцев рукавицы.
Показало мне, где лето
Вперемешку с снегопадом,
Где вопрос не ждет ответа
И где рай в обнимку с адом.
Показало мне, где ночи,
Как в ликёр, смешались с днями,
Где все точки – в многоточья,
Сорняки цветут цветами;
Где и молодость, и старость
На одно лицо – РОДНОЕ!
Где нет боли и нет радости —
Есть живущее.
Живое!..
 
 
Мне приснился сон, где время,
Разодвинув все границы,
Обратило меня в семя,
Насыщающее птицу.
Обратило меня в небо,
Чтоб приют был звонкокрылой —
Так простая крошка хлеба
Землю с небом породнила.
И я птицей увидала,
Что живет ЖИВАЯ мама,
Косы дочке заплетала.
Глядь: не девочка – уж дама
На балу каком-то странном:
Жмет ладонь Высоцкий —
                Пушкину,
Я их радую вокалом
И дразню на щечке мушкою…
 
 
Сон, теряя все границы,
Стал нелепо изогнутый.
И в разлипшихся ресницах
Время обрело минуты.
 

27 янв. 2007, Каменск, 33 года

ФИЛОСОФСКАЯ И ГРАЖДАНСКАЯ ЛИРИКА. (Стихи прошлых лет)

«Всадник белый в небе несся…»

 
Всадник белый в небе несся.
Ночь упала, как всегда,
Неожиданно, непросто,
Хоть и кажется проста.
 
 
Мерит сердце расстоянье
До тебя, – ладонь найдя.
Запрягает утро сани:
Тот же конь,
но – свист хлыста.
 
 
Не разгаданы дороги.
Нет карманов для ножей.
Бывший всадник одинокий
В изголовье у саней.
 
 
Не спеши, рассвет ретивый,
Людям судьбы разбивать.
Человек – сосуд сопливый:
Наливать да проливать.
 
 
Что ни дай им – не увидят
Дальше носа своего.
Руки свиты, губы сыты,
СЕРДЦЕМ – рядом никого.
 
 
Отправляют день в дорогу
Долю новую искать,
Потому что рядом трогать —
Им за счастье не считать.
 
 
В небе ясном нет им света.
Черным белое зовут.
Плачут райские ранетки,
Проливается сосуд…
 

2016

Занавес

 
Долго стоны ветра причитали.
Долго сыпался колючий дождь.
Вся природа плакала началом,
У которого в гортани нож.
 
 
Всё, что сказано
давно и
нежно,
всё, что сделано
сейчас
назло, —
укрывалось пылью
белоснежной
и внутри
по капельке
текло………
 

Алогичное

Не ищите логику там, где отсутствие логики и есть главный смысл, а значит, и сама логика.

 

 
Понятное с щелчка, в один присест —
Разумно до прозрачного сознанья.
Алиса не блукает в мире Тайны.
И сказка на цепи. И кот – подлец.
 
 
Расти – и уменьшаться – и расти —
Вся наша жизнь. Где ищем «я» такое,
Чтобы понять себя и всё земное,
Не по-земному странное… В пути
 
 
Все указатели абсурдны, но логичны
Для разума, чья логика – абсурд.
И как же хочется сбежать куда-нибудь,
Где всё без смысла (будто) и причины..
 
 
Прозрачный день в прозрачное стекло
Красив сам по себе. Он «я» не ищет.
А человек из двух четверостиший
Построит лабиринт,
себе назло.
 

2017

Надежда неведения

 
Уже давно устал последний дождь,
что десять лет считается последним,
и радовались этому лишь дети,
дожив до десяти – и веря, что
последнее продлится долго-долго,
внутри себя рождая новый цикл.
И, если солнце выпало в дороге,
дождю держаться вдвое!.. А пловцы
за десять лет освоили пучину —
и даже не умеют жить в ином —
но думают о солнце как святыне,
не ведая, что выжили дождем.
 

Позёры

 
Расшатанные окна ныли,
Как будто ветер злился год —
То затихающим уныньем,
То разрывая чёрный рот.
 
 
Вот целый мир уже расшатан
На тонком пальчике души,
А ветер плакал виновато,
Но продолжал меня душить.
 
 
Но разве это было важно,
Когда под натиском его
Свершалась миссия отважных,
Кто ждал так долго выход свой.
 
 
Наверно, для героев мало
Моих страданий – оплатить
Свои места на пьедесталах
Среди простых надгробных плит…
 

Профессиональные убийства

 
Не лезли б люди напрасно,
куда им влазить смертельно, —
и не случилось бы горя
от недознаний слепых,
что аррогантною властью
рабам скормились за правду, —
и расплевались мозгами
стадоходящие лбы…
 

Не прощенное, черное, скверное

 
Не прощенное, черное, скверное.
Тени стали без рук и без ног.
Солнце плоское – желтое блюдечко.
А затем – колотушкой в висок.
И простилось – да лишь на минуточку.
Только тут бы – и век не помог.
…
Раньше было иное солнышко.
Приходила иная ночь.
И душа той растратой не мучилась.
И не ведала, что превозмочь
Проще горе какое при случае,
Чем СЕБЕ отпустить и помочь.
 

2017

Вырождение

Под завершение детали возбуждают

иначе, если их дано понять,

когда закончится история большая,

под краской исполняясь в суррогат.

 
Твои глаза искали в той картине
следы моей рассерженной любви,
но… даже сердится она отныне
искусственно —
в границах головы.
 
 
Лишь сердце истинно!
Но нежной безделушкой
оно устало будоражить пульс.
И мир растраченный крадет себя и душит,
стекая в воск метаморфозных чувств.
 

2018

Уходят от людей…

 
Уходят от людей
последние секунды.
Перестают играть
друг с дружкой облака.
Они всё больше в плач,
предчувствуя, что будет
с планетой
лицедейства и греха.
 
 
А мы идем в стихи,
как будто понимаем,
что, если промолчать,
закончимся навек.
Наверное, поэт —
всегда рожденный в мае,
но только если в мае
сыплет снег.
 
 
И снова верим в то,
что мы здесь не случайно.
Что мы еще могли б
спасенье заслужить.
А если не судьба
вернуть душе начало,
то завещать планете
миражи…
 

Так и живем…

 
Радость не мерена, горе не скормлено.
Свет присягает греху.
Если бы радость являлась уродиной,
Тоже отдали б врагу.
 
 
Так и живем на распутье сознания:
Крест свой другому всучить.
Только никто не умеет заранее
Мудрость от зла отличить…
 

Черный лоск

 
Всюду уже мерещится
Белый, но – крашеный свет.
Смоется ли, отбрешется,
«Да» отделив от «нет»?
 
 
Пахнут враньем декорации.
Пахнет и сам человек.
Кто-то уже собирается
В белое красить  с н е г…
 

2018

Прогулка

 
Я из сквера уходила пьяной —
Будто выпила голодный день.
А поодаль трезвый бомж романы
Разрывал повязкой для колен.
 
 
Он вчера дочитывал – я знаю.
Видела его повинный взгляд.
И теперь с опаскою глотаю,
Что не в силах высказать назад.
 

2018

Чужая весна
отрывок

 
…Для каждого – улыбка напоказ.
Сиреневой прохладой станет вьюга.
И люди, разоряя тонкость слуха,
утонут в клоунаде пышных фраз…
 
 
Но страсти отбушуют. А потом?!
Захочется вчерашней – чистой – муки?
Наковыряться праздником друг в друге —
и выплюнуть друг друга тем же ртом…
могильным послевкусьем рифмы-суки?
 

Вода не вода

 
Соленая исповедь
падала в пресные воды —
и думала вволю напиться
святым пониманием.
Но пресные люди
изгадили храм тот заранее.
Вода – не вода,
а всего лишь чужое болото…
 

Лишь бы не ровненько

 
Нет в этой песне соленого моря.
Ноты не ведают к ним состраданья.
И по любым кривотолкам названий
просто выходит —
с о л е н о е…
Вровень
с горьким, и кислым,
и острым, и сладким.
Только б не ровненько_____
Лишь бы не пресно.
Море само разольется для песни,
как бы его ни скрывали  тетрадки.
…
Сам для себя ты порой не заметен.
Недоразгадан.
Соленый – и только.
Но поменяй гардероб на иголку —
Ты разновкусен,
Ты многоцветен.
 

Избранным

 
Не жмите лапу перед тем,
как сердце вынуть
и выбросить
(от просто так)
толпе,
давно объевшейся…
Звериную картину
не разобрать
по косточкам —
жри… пей…
доверие
бегущего навстречу
и преданность
ползущего вослед.
И в этот,
до икоты сытый,
вечер
вы жмете лапу —
жребием
на смерть.
 

2018

До и после

 
Невесомо. Нежно. Чисто.
Мама. Руки. Божество.
Где-то слёзы пианиста
Льются нотами.
Живой!
 
 
Но внезапно тяжелеют
Вдохи, песня, мама, бог.
Воздух!
Воздух!
Багровеют
Сны в пеленках.
Умер.
 
 
Вдох!
 
 
Канифолевое где-то.
Нету мамы. Нету слёз.
Стены с воплями квартета.
И замо’к – как верный пес.
 

2015

Порочный круг

Палачу надлежало убить палача.

Для того палачи и надобны.

 
Так по кругу идет. Вереница черна.
Всякой казни – ей казнь уготовится.
Если я для тебя – чья-то третья вина,
Сам исполни.
И жди, кем спросится.
 

А познать ли себя?

 
Опознанный я
на печальных
скелетиках мыслей.
По ночам,
приглушая рёв памяти,
плачет бемоль
от порученной роли
сожженья
исписанных листьев
ради нового завтра.
Гуманной судьбы
произвол…
 
 
Ну а если оставить
все мысли живыми
и сразу?
Всё смешать,
проглотить
и  п е р е варить
нервный спазм?
И любить – ненавидя.
И цветы ставить в вазу
пустую,
многократно промыв
головы
золотой
унитаз.
И в итоге войти без разбору —
к любому?!…
в любую?!…
 

2018

Не знать по-разному

 
Вверху на тонкой веточке
паучок гуляет,
паучок гуляет,
паучок не знает,
что весь день та веточка
ветер умоляет
не ломать ту веточку,
если доверяют
очень тонкой веточке
жизнь свою
по краю.
 
 
Веточка не знает,
что
ВСЕХ
заменяют…
 

2018

Сто лиц без лица

 
Не будет правды – она лукава.
Её под ручки сто тайн ведут.
Читай, как хочешь, – любое право
толкает долгом под прежний суд.
 
 
Молчать я буду… так правды больше,
когда То Имя напялит суть.
А лучше просто – душа и кожа.
Предать – предашь их.
Но обмануть???…
 

2018

За пределом упругости

 
Дымом пропахла даже с изнанки.
Всюду мерещатся знаки твои.
Может быть, это фантомные знаки —
кто их поймет, если стали они
центром моей деформации нежной
снежной метели,
где вместе не спят.
С крыш убегали свиданья,
но те же
шли вдоль дороги —
не помнить назад.
 
 
Я – за пределом. Знак встречи грядущей.
Запах не вынудить выйти из вен.
Нужно ли кожу от ласк твоих слущивать,
если под кожей
я дом твой —
и плен
всех деформаций моих непослушных,
что и не требуют правил взамен.
 

2018

оди-Ночка

 
…А если разбазаривать случайно
свой лунный свет
на рынке «сколько дашь?»,
то станешь сам
монетою печальной
в карманном мусоре
людских продаж…
 

2018

Противоядие

 
Уже при имени твоем не ноют швы на плитах,
Не воскресают сны, пропахнув мужиком,
И дерево не рвет себя сердито
На клочья, – забывая добрый дом.
 
 
Уже ничто из этой вытяжки портретной
Не мучает улыбкой прошлых лет,
И взглядом озорных полурассветов
Не ма’нит больше дорогой портрет.
 
 
А что осталось?.. Сброшены настройки —
И у природы нет уже господ,
Которым выткала свои живые строки,
А люди подтирают ими рот…
 

2018

Эта милость придет

 
Эта милость не липнет
к подошвам листвою
И дождями не будет
стучаться в зонты —
Она тихо склоняется
над головою
И целует спокойно
родные черты.
 
 
Не кричит, не буянит,
не ждет подаяний
И сама не расходует
на пустяки
Терпеливую суть
и приют всех рыданий,
От которых слабеют
земные шаги.
 
 
Не касаясь земли,
не познаешь и душу.
Алой кровью не выкрасить
черное дно.
Эта милость придет
молча слёзы послушать,
Даже если тебе
уже и все равно
И ты сам для себя —
не родной
и не нужный,
Но тебе еще слышать
ту милость
дано…
 

19 янв. 2019

Вход с торца души

 
Всё в этом облике туманном
теперь являлось мне чужим:
глаза красивого султана,
и рот коварной госпожи… —
 
 
всё лишь мозаика из кадров,
наколотых из разных тем,
где смысла нет внутри
и рядом,
а если он и был —
НЕ ТЕМ!..
Чужая грусть
(или усталость?)…
Парадность,
слитая в торце…
И лишь насмешка узнавалась
в ТВОЕМ
крахмаленом лице.
 

2018

Не будет трона

 
Не будет падать в ладонь
едва разбуженный вечер,
Что после праздного дня
хотел навек отдохнуть.
Он так измучен враньем
вечерних сцен человечьих,
Что сам себе был противен.
Забыть.
Забыться.
Уснуть.
 
 
И пусть стирают колени,
и лицемерят в отрыжку,
И забавляют друг друга
двузначным смыслом купюр,
И не расплатится в меру
искавший в мере – излишка,
Да чтоб под ЗВЁЗДАМИ «грелась»
такая скотская дурь…
 
 
Не стоит ждать индульгенций
от оскверненной стихии!
Закрыть глаза и бежать
с планеты грязных наук,
где коронуется речь
меж безнадежно глухими
И трон желают повыше,
растратив звездный сундук.
 

2018

Разъезжаясь впритык

Душа забилась в градусник —

 

под 40.

Хотя… души никто не замечал.

 
В глазах дразнил огонь —
проказник сильных шуток.
Во рту кипела страсть
палитрою помад.
Но сколько пустоты
толпящихся маршруток
в прикосновеньях тела
наугад.
 

2018

Простить

 
«Простить» – у слова так много зубьев.
И парочку даже сломать не шутя,
а мир все равно – обескровлен, разутый.
Не мир, а больное дитя.
 
 
Мириться, смириться – а всё режет правдою.
Вселенная – с камешек, камень – в груди.
И ты себя прячешь в себя, виноватою,
простить – не прощая.
Вернуться? Уйти?
 
 
Нет правды «простить» на земле человеческой.
А память играет притворную роль,
но не забывает, а копит с младенчества.
Прости меня, память, за боль…
 

май, 2018

В ассортименте ты богаче?

 
Спроси себя, несчастный человек,
Зачем ты усложняешь всё простое —
и в этой сложности воюешь сам с собой,
ВСЁ раздробив в НИЧТО утяжеленьем
первичной легкости…
 
 
А снег рыдал, живой,
под мертвым шагом
сложного плетенья.
 

2018

Вчерашним умом не мудреешь

 
Вчерашним умом не мудреешь. Посажен. Откопан.
И выводы, будто плоды, сведены к закромам.
А после приходит другой – как бы рядом иль около,
И даже в тебе. Целиком или – лишь пополам.
 
 
Но ум не нашел для себя защищающей мысли,
Что это случалось. Не раз. И не два. В голый нерв
Врезались зубами голодные, грязные крысы,
Лишенные совести – или хотя бы манер.
 
 
Вчерашним умом не сказать себе: хватит иллюзий,
Надежд, что пришедший другой – только выпавший снег,
Не знавший еще ни плевков, ни двуногого груза,
Когда тот двуногий по сути едва человек.
 
 
И веришь, что будет иначе. Иное молчанье.
Его объясненье. Ему поворот в целый круг.
И крик! Но другой! И другие ладони в начало,
Что станет концом – для души и доверчивых рук.
 
 
Но это потом. А пока ты стогласная радость.
Стоглазая – видеть, сторукая – то обнимать.
Того! Для кого твоя память навеки терялась,
Чтоб всех до него – не прощенных – почти забывать.
 
 
Пришедший, зачем ты такой? В простоте недомыслий.
В изломе законченных форм и согласии швов.
Мне весь непонятный. Мне – той, что еще недогрызли.
И той, что рождалась семь раз, – возрождая любовь.
 

2016

Самый глупый дождь

 
– Я умру?
– Все мы когда-то умрем, глупая девочка.
По сырым коридорам нам раздадут голоса,
и с каждым звуком дождь будет казаться реальнее
для тех, кто с нами на полпути
покидает земную пустыню.
Все мы
однажды
станем
доЖДЁМ…
– Ты шутишь?
– Нет… Разве тебе не кажется ЭТО реальным?..
 

2018

Добро пожаловать

 
Путник
случайно забрел
не
в те
двери.
Путник не знал, какие —
к каким.
С виду натычут добра
в интерьеры.
И – зарядя’т боевым.
 

Когда наполовину

 
Качели падали,
устав играть полёт.
И даже ветер
не тревожил раны.
Он чувствовал,
что тоже упадет
однажды,
отметая время…
страны…
 
 
Захочет отдыха.
И в выверте своем
уже не обнаружит
смысл и радость.
И спросит:
– Для чего мы все живем,
когда наполовину жизнь игралась?!
…
Вновь падала хрустальная мечта,
не одолев взлететь
за половину.
Сбывался сон —
смеялась высота,
ломая человеческую
спину.
 

O tempora, o mores!

 
Осовремененная
дикость бытия.
Всё те же правила пещерного союза,
но изощреннее
утробный голод «я» —
pardon,
интеллигентного
«от пуза».
 
 
У человека
прежде крылья
вырастали,
но аппетиты обгоняли крылья, —
не успевая измерять промилле
в холодный век духового унынья,
где люди
с каждым знанием
дичали.
 

Вирус по имени Я

 
У режиссера кончились актеры:
актеры возомнили свой театр
и раздробили мир – на территории,
где продавался зрителям базар.
 
 
Мельчали извращенные идеи.
У зрителя мельчал иммунитет.
А режиссер выращивал растенья —
и одному себе среза’л букет
свободно-молчаливого цветенья.
 

В гости??!

Не свободен интеллигентный человек только от своей совести и от своей мысли.

Д. С. Лихачев

 
Нет смысла ни в начале, ни в конце
ошибочного мироздания… Входите…
не стучитесь… На лице
рот словом «здравствуйте»
насильно не кривите…
 
 
и сразу… к делу… и на ты… и без
запятых при имени распятом…
и в куче мусора… о святости колец?…
как будто Ваша я и Вы меня засвата…
 
 
– ли/хие времена… невежд и панибратов…
Ищу гнездо… и сердце вновь родить
в лазейке… где сама и виновата…
что уходила… не сказав  т е б е  «прости».
 

2017

И не шёл человек к человеку

 
И не шёл человек к человеку
                тысячу лет.
И болела спина у земли —
              пустоту удержать.
Ведь кому-то всегда тяжелей
              за кого-то болеть,
Чтоб веками глупцов
       для таких же глупцов
                продлевать…
 

2018

Совесть

 
Позаставлено – не пройдешь.
Понаделано – не  исправить.
И уже без разбору прёшь.
И уже без разбору гадить.
 
 
Потому что вернуться – крест.
Непосильный да невозможный.
И уже все равно, что есть, —
Лишь бы только себе дороже.
 
 
Каждый умник – других умней.
Каждый мнит угол свой острее.
До раскола ногтей и дней
Разгрести бы себя по идее!
 
 
Наказать – словно водку пить:
Ненавидишь, но после – проще.
Если совесть на час залить,
Завтра кровью и дополощут.
 
 
Поразорвано – не сошьешь.
Понаписано – не разбавить.
И опять без разбору прёшь,
Чтобы дальше жалеть —
и гадить.
 

Не сбежать!

 
Разобраны логические лазы,
всё перемерено из сотых рук
морали…
Бриллианту вторят стразы.
А суть одна —
ПОРОКА вечный круг.
 
 
Я виновата в этом нетерпенье.
Сознание с душою  (смех один!)
не дружат… а ленивые колени
противятся понятью «господин».
 
 
Но, Господи!.. У совести лазейки
ведут к иному наказанью!.. Спать
нет мочи. Вынимаю батарейки,
а сердце снова трудится считать
овец, баранов… да себя средь стада.
А может, в самый раз «на волю рвать»,
повеселив сон Пастуха?… А надо
сбегать лишь от себя!
Да…
не сбежать.
 

2017