Иль щелкать мышкой на столе?
Что в стихе старческого буйства
Для юношей, чтобы не «скисли»?
Лет недопетых строки-чувства?
Иль рвущие мозг строки-мысли?
Как жизнь моя неоднозначна,
Так стиха неясна судьба.
А очень хочется, признаться,
Чтоб кто-то заглянул сюда.
Чертовски мне приятно б было
(Хоть и не узнал бы я о том),
Что кто-то как-то разделил бы
Написанное мною о мирском.
Страдаю, мучаюсь, рифмую,
Бессилен отогнать напасть.
Натуру странную бичую
И продолжаю в стол писать.
Не так сложилась жизнь…
Не так сложилась жизнь,
Чтоб стать публичным…
А ведь что-то в душе тлело.
Сегодня просто неприлично
Солгать, что не болело.
Правда, в публичных
Могут бросить камень…
И трудно будет увернуться.
Да и не всякий сможет парень
От грязи каменной отмыться.
Так что не все так плохо.
Вот, есть какие-то резоны…
А лучше ли, себя любя,
В тени построенных заслонов
Камни швырять в любимого себя?
Мой лоб отчаянно прижат…
Мой лоб отчаянно прижат
К стеклу вагонному, как в детстве.
А мне давно за шестьдесят,
И ночь темна – с стеклом в соседстве.
Не разобрать, что за окном,
Хоть частые огни мелькают.
И в ожидании трепетном,
Как в детстве, сердце замирает.
Вот, может быть, сейчас
В ночи летящий поезд
Куда-то вынесет – и раз…
Увижу град, что детством был построен.
Но колеса все стучат,
Не в силах отыскать то место,
А мне давно за шестьдесят
И за спиною детство.