После выписки из больницы, Кристина вернулась в свою заброшенную квартиру. От состояния Тимура ей не досталось ни копейки – даже огромный белый «Лэнд Ровер», на котором она разъезжала по городу, был оформлен не на неё. Да она и не претендовала.
От одиночества и депрессий спасали подруги:
– Крыська, ты где?.. Опять дверь не закрыта?.. – кричала Петра. – Ах-ах-ах, лежит она, как будто гостей не видит. Рота подъём!
– Алло, гараж! – Белка подразнивала, держа в одной руке бутылку коньяка, в другой пару плиток шоколада. – Как насчёт двойной порции здорового пофигизма? – зазывно кивала в сторону кухни, где Петракова уже вовсю гремела посудой.
Свет кухонного плафона плескался в коньячных бокалах, в перламутре чашек стыла кофейная гуща, три сигаретных дымка вились, сплетаясь один с другим, выискивая друг в друге опору.
И находили!
– Девчонки, что бы я без вас делала… Люблю вас.
– И я вас.
– И я…
Хлюпанье носом, чмоки в щёку.
Потом Белка – неисправимая оптимистка – утирала ладошкой слёзы солидарности.
– Эй, клюшки! Это что за мокрота? Фиг им всем – не дождутся! Плевать на них с высокой горки! Да, хоть с колокольни! Хоть с орбитальной станции!
Чаще всего такие посиделки случались у Петраковой – вот где была нужда в подруготерапии! Влюбчивая родилась как кошка, а мужики – ясен пень! – сволочи.
Когда слышался в телефонной трубке плачущий голос подруги, Кристина с Белкой ехали в другой конец города, где Петра снимала квартиру подальше от пьющего отца и вечных семейных разборок.
– Ну, блин, кошёлка! – возмущалась Белка. – Тебе – ля-ля-ля, бла-бла-бла! – вот такенную лапшу на уши, а ты повелась, как последняя лохушка. Ты сначала присмотрись, чё за мужчинка, а потом в спальный мешок к нему прыгай.
– Белинская, не остри тупым углом, а? Знаешь, сколько мужчин надо поменять, пока найдёшь того, который согласится с тобой жить?
– Не знаю, и знать не собираюсь.
– Ну и блюди себя для своего мифического олигарха.
– Твоя философия похожа на рассуждения алкоголика: чем больше я пью, тем сильнее дрожат руки, чем сильнее дрожат руки, тем больше проливается мимо стакана. Значит: чем больше я пью – тем меньше я пью.
– Ну и? Не поняла.
– А чё тут понимать! Чем чаще ты меняешь мужчин, тем меньше надежды на то, что тот, кого ты ищешь, воспримет тебя всерьёз.
Разными были Петра и Белка: одна вечно обжигалась, ходила на грани потери женской гордости, вторая чуть ли не в монашки записалась, скептически глядя на окружающих мужчин: «Второй сорт – не брак!»
Хоть и были все три подруги разными, а в красоте друг другу не уступали. Про них говорили, что они подбирали друг друга по внешности. Другие подбирают подруг по интересам, по социальному статусу, по принципу «против кого дружим». А они по красоте.
Ага! Сидя на горшках в детском саду подбирали друг друга. Сцыкухи сопливые!
– Две подруги у меня, – вздыхала Белка, – и обе дуры. Авдееву видели?
Кристина едва слышала про Авдееву, сердце сжималось: украла у неё жизнь, исполнив все те мечты, которые наметила себе Кристина. Поэтапно, не торопясь и будто дразня: Мещерский, журфак, телевидение. Удачливая во всём. Как это назвать, если не плагиатом? Списала у неё жизнь, как контрольную по алгебре.
– А ничего так на экране смотрится, – одобрительно кивала головой Белка.
– Нифига себе «ничего». Второе место в конкурсе красоты среди дикторов телевидения.
Кристину злил этот разговор, как и всё, что было связано Авдеевой.
– Всё, хватит тайгу пылесосить. – Она решительно собирала со стола рюмки и кофейные чашки, относила их в мойку. – Идём на прогулку. Себя показать и над другими посмеяться.
Шумно прихорашивались у зеркала, шутливо оттесняя друг друга плечами. Петра – шатенка с рыжинкой, с горящими глазами; Белка – блондинка, то и дело забывающая о собственной же установке быть строгой и неприступной. Весело хохотали, отталкивая друг друга бёдрами: «Посторонись, тётки!»
Галдели, стучали каблучками по лестничным пролётам, выходили из подъезда: высокие, стройные, походка от бедра.
«Тёткам» было по двадцать пять, они собирали на улицах восхищённые взгляды, были ещё молоды, но уже знали жизнь, и только одного не могли понять – почему мужчины стелются перед ними, а женятся на «серых мышках».
После Тимура Кристина целый год не пускала в свою жизнь мужчин, потом появился Вова. Даже два Вовы. Нет, физически он был одним человеком, но присущее большинству мужчин раздвоение личности было у него так сильно развито, что Кристина воспринимала его как двух разных людей. Раздвоение было чётким и понятным как на шкале термометра: вот тебе плюс, а вот минус. Между ними только ноль – точка отсчёта.
Для Вовы такой точкой была эякуляция. До секса он был само обаяние: дарил цветы, мыл посуду, хохмачил. Кристина почти любила его. Пройдя критическую точку, Вовчик кардинально менялся: мог часами не разговаривать с Кристиной, равнодушно потягивал перед телевизором пиво, лениво отвечал на вопросы.
Кристина даже называла его по-разному, мысленно, конечно: Вовчик-до и Вовчик-после. Чтобы чаще общаться с тем, который «до», она всячески ускользала от секса: то устала до беспамятства, то «гости». Но как ни оттягивала она минуты близости, а Вовчика-до с каждым днём становилось всё меньше.
Кристина не стала ждать, когда Вовчик-после полностью вытеснит своего «близнеца»: свалила в две спортивные сумки мужские вещи из шкафа, достала из ящика для белья грязные носки, подчистила полочки в ванной. Когда Вовчик вернулся с работы, сумки стояли у порога.
О! Он был сообразительным малым: не проронив ни слова, изогнул в защитной усмешке угол рта, иронично отсалютовал Кристине, по-военному чётко поднеся к виску сложенные вместе указательный и средний пальцы. Она с полной серьёзностью отсалютовала ему в ответ, ногой подвинула к порогу одну из сумок. Дождалась пока он вынесет сумки за порог, захлопнула дверь.
Кристина не переваривала старомодную «Иронию судьбы», заезженную сильнее, чем то, что в учебнике литературы, но песня о тяжёлом земном шаре крутилась в голове. Кому шар, а кому край подоконника, но он теперь уже точно не уплывёт под ногами. Прощайте безвременно почивший Вовчик-до и спасибо вам Вовчик-после, что я больна не вами.
Без Вовчикиной финансовой поддержки Кристине стало трудно сводить концы с концами. Она распродала последние побрякушки, оставшиеся от сытой жизни с Тимуром, устроилась на работу. Отвечала на телефонные звонки, скакала пальчиками по клавиатуре, скармливала принтеру пачки бумаги и деликатно пыталась избавиться от назойливых домогательств шефа. Всё как у людей.
После Вовчика у неё были ещё две неудачные попытки – Валера и Денис. Никаких особенных воспоминаний эти знакомства в её жизни не оставили, разве что привычное чувство разочарования и какого-то вселенского заговора против неё.
Возвращаясь домой после работы, Кристина проходила мимо подъездов. У каждой скамеечки – свой обменник, только меняют не «деревянные» на «зелень», а вчерашние сплетни на завтрашние.
Город, блин! Девятиэтажная деревня с университетом и аэропортом!
Раньше бывало: «Здравствуйте тётя Галя. – Привет, Кристиша, как дела? – Нормально. А ваше здоровье как?» Теперь молча кивала сидящим у подъезда женщинам, а вслед слышала неразборчивое, но осуждающее: бу-бу-бу…
Мужчин в свою жизнь она решила больше не пускать. Ну… не совсем в жизнь – в душу. Любовь – это для бесстрашных. Она окрыляет, и ты паришь как птица в ожидании выстрела.
Парить в очередной раз Кристина была не готова. А для поддержания в норме психики достаточно ни к чему не обязывающего секса. Два раза в неделю нормально? И душа на месте, и времени уходит не много. Главное, чтобы не вхолостую.
С Шульгиным у них был деловой уговор: вторник и пятница. Случайное знакомство; кажется, женат. Менеджер то ли в рекламном агентстве, то ли в страховой компании. Какая разница! Главное, чтобы презервативы не забывал, и вовремя уходил.
С ним она чувствовала своё тело едва ли не сильнее, чем с Артёмом. Если Артём, знающий о её теле больше чем она сама, медленно и нежно подводил её к развязке, то Шульгину было наплевать на чувства Кристины: он валил её на постель молча, без ласк и поцелуев, но от его звериной страсти Кристина сама готова была по-звериному рычать и, ломая ногти, впивалась в простынь под собой, что есть силы тянула её, как тянут вожжи взбесившегося жеребца.
Вот уж воистину: к одной цели можно прийти разными путями.
Кристину устраивало такое положение дел до тех пор, пока на горизонте не появился Егор. Ему было хорошо за сорок, за плечами командировка в Афганистан и две в Чечню. Он не любил вспоминать об этом. Только упоминание о том, что служил в разведбате, парадный китель с майорскими погонами в шкафу, и частое зависание на форуме ветеранов афганской войны слегка проясняли картину. Да ещё под лопаткой такая же ямка, какую оставила на теле Кристины пуля, предназначенная Тимуру.
Внешне Егор отдалённо был похож на Брюса Уиллиса времён последнего «орешка», а характером этакий совковый Брюс, со старомодными понятиями о чести, добре и справедливости. Ну и что, что старше на пятнадцать лет, зато сильный и надёжный.
Кристина не сходила по нему сума как по Мещерскому или Артему, он не вызывал в ней той звериной страсти, какую вызывал Шульгин, с Егором она просто хотела прожить тихую, спокойную жизнь. Чтобы всё как у людей: пустышки, подгузники, первые шаги, первые слова. Прогулки втроём, мороженное, детские аттракционы.
Впервые сошлись уточки «весов». Кристина знала – Егор любит её по настоящему, хочет семью и детей. Только две вещи не принимал он в ней: жаргонные словечки и манеру сравнивать всё с американскими фильмами: «Хочу стрижку как у Шарлизки в «Сладком ноябре» … страшный, как Шрек… Аста ла виста».
– Поколение, воспитанное русской зоной и американской фабрикой грёз! – возмущался он. – Ядерная смесь, блин… – досадливо хватался крепкой рукой за бритую голову. – Тьфу ты! И я уже с тобой «блины» к месту и не к месту лепить стал.
Избавиться от этих недостатков не составило труда, но был ещё и третий, о котором Егор пока – ни духом. Кристине долго не удавалось забеременеть, а недавно, наблюдавший её врач-гинеколог, окончательно признавая своё бессилие, развёл руками. Кристина уже полгода как бросила курить, а тут потянулась за сигаретой.
Прошлое стреляло без промаха, подло, в спину: Тимур не хотел детей – были аборты.
Кристина долго не раскрывалась перед Егором, ждала удобного момента, но случай всё не приходил, – Егор в последние дни был каким-то хмурым, необщительным. Только потом Кристина узнала, – соседка, тётя Галя, нашёптывает ему чуть ли не каждый день: «Ты видный мужик, зачем тебе эта лебядь?.. Да, ты знаешь, что здесь творилось до тебя?.. Не пара она тебе. Найдёшь другую». И много ещё чего рассказывала.
И приятели-соседи за кружкой пива или за партией в преферанс гнули ту же линию: «Ну, если там поразвлечься или ещё чего – флаг тебе в руки, но на постоянку и не думай. Она не тот человек, который тебе нужен».
И однажды вечером он начал этот разговор. Говорил долго путано – Кристина не сразу поняла, в чём дело. Оказывается, есть четвёртый недостаток, который мил друг не сразу и разглядел, а Кристина так и вовсе не ждала, что проблемы придут с этой стороны.
– Я тебе не изменяю и не собираюсь изменять, – подвела она итог его сбивчивой речи. – Тебя это интересует, или то, что было до тебя?
Он досадливо водил ладонью по бритой голове.
– Боюсь, ты этого не поймёшь.
– Что тебе наплела эта карга старая? Да! У меня были мужчины. Может, больше, чем допускает твоё представление о порядочной женщине. Но никогда я не имела дело с двумя мужчинами одновременно. Если не считать единственного раза по молодости, да и то это было недоразумение. С твоей точки зрения правильная женщина это такая как тётя Галя? Всю жизнь с одним мужем? Сколько её помню и любовник у неё всего один, лет двадцать уже. Завидное постоянство.
– Ладно, извини! – Он целовал её в лоб и искренне хотел забыть всё, но что-то у него не получалось.
Была одна вещь сильнее его любви.
– Офицерская честь? – с трудом сдерживая иронию, допытывалась Кристина.
– Причём здесь офицерская честь, – сердился он. – Простая мужская честь. Когда мужчина женится, он отдаёт половину своей чести в женские руки.
– Даже так! – усмехалась Кристина. – А я плохая хранительница. Ага?
– Да нет, пойми же. Я устал от этих взглядов, от этих затаённых ухмылок. Я под прицелом духовских калашей чувствовал себя уютнее, чем под этими взглядами.
– Да у тебя просто комплексы, – неосторожно рассмеялась Кристина. – Тебе бывшая жена не изменяла?
Не закончив ужин, он отодвинул тарелку, ушёл в другую комнату и не разговаривал с Кристиной до утра.
Что-то было отравлено. Он знал наверняка, что именно. Кристина угадывала это смутно, самой отдалённой частью души.
Егор задержался в её жизни на год, два месяца и семь дней. Кристина могла бы вспомнить часы и даже минуты, если бы не накатила полная апатия к жизни. Пустоту квартиры не могла заполнить ни верная вот уже пятнадцать лет Тони Брэкстон, ни сообщения от одноклассников. В соцсетях все благополучны. Кристина читала сообщения от полузабытых людей, рассматривала фотографии. Жёны, мужья, дети, дома, машины – ярмарка тщеславия. Все состоявшиеся. Хороший фон для депрессии.
Она взяла на работе две недели за свой счёт. Из дома выходила только в магазин. Во время одной из таких вылазок, её остановила возле подъезда одна из соседок.
– Видела вчера твоего. Там, на углу дома стоял. Темно уже было, а он всё в тени прятался. Сигареты четыре скурил, не меньше. Несколько раз окурок отшвырнёт, к подъезду направится, а потом с полпути – обратно. И опять курит.
Кристина пошла к углу дома. На асфальте – четыре окурка, фильтры искусаны в вату. Кинулась звонить, – сотовый вне зоны. Поехала в другой конец города, туда, где Егор до встречи с ней жил у приятеля в частном доме.
Напрасная дорога: «Уехал… не знаю… ничего не оставлял… если узнаю, сообщу». Бумажку с номером её телефона приятель выкинул здесь же у калитки, едва Кристина отвернулась, чтобы уйти.
Кинулась к бывшей жене Егора, с которой он три года уж как был в разводе. Та только непонятливо кривила презрительные губы.
Кристина выть была готова… Где ты, чёрт тебя побери! Ведь будешь всю жизнь маяться, пережиток совковый!..
Два дня металась по городу – тщетно. Ушёл, не оставляя следов. Разведбат, блин.
Неделю Кристина не выходила из дома. Волосы не чёсаны, желудок ноет, в холодильнике пусто. Всё же заставила себя оторваться от неприбранной постели, вышла в магазин. Город чужой, будто она не выходила из дома несколько лет. Вернулась спешно, словно гнались за ней.
Торопливые звонкие ступени, карцер лифта, неподатливый замок.
В прихожей шарахнулась от зеркала – чужое лицо! Кинулась умываться. Провела руками по лицу сверху вниз. На секунду из-под пальцев показались прежние молодые глаза, но мокрые ладони скользили ниже, натянувшаяся кожа возвращалась на место, обозначая припухлости под глазами, первые морщины. Кристина устало опёрлась о края фаянсовой раковины, скривила в усмешке губы.
Кэтрин Зета-Джонс мухосранского масштаба…
Пошла в комнату, переоделась в свежую футболку. Швыряла с полки на пол стринги, пока не нашла пару новых, неношеных. Переодела. Хотела надеть джинсы, но подумав, швырнула их на диван, лунатичной походкой голоногая пошла на кухню.
За окном расхлестался ливень, гром покатился мимо, краешком задев задребезжавшую оконную створку. Кристина выпила рюмку водки, закурила сигарету, бессмысленно глядя в пустую пепельницу.
Сколько не катайте пальцем кристаллики соли, а не почувствуете ничего кроме острых граней. Только содрав с пальца кожу, можно по-настоящему почувствовать, что такое соль. С души тоже можно снять «кожу». В тот момент Кристина чувствовала это очень остро.
Мир плывёт в лёгком тумане. Сигаретный дым как вьюнок ищет опору, но не находит и, прогибаясь, утягивается под верхний край открытой форточки. Прочь с «седьмого неба», туда, где провинциальные девятиэтажки тают за марлёвкой летнего ливня.
Ни водка, ни телефон, ни верная Тони Брэкстон, уже не спасут от пустоты. Но попытка, не пытка.
Ноготок с ободранным лаком тычется в «иконки» на дисплее смартфона. Петракова вне зоны уже два месяца. Укатила с новой «любовью» к чёрту на кулички. За всё время от неё только одна эсэмэска: «Инета и моб связи нет, зато природа! Зашибись! У меня всё класс. Люблю вас».
Может, в этот раз у неё всё образуется?
Палец гонит по дисплею строки. «Белочка Париж» – ноготок клюёт, вызов пожирает километры.
К тридцати годам Белка и удача, наконец, встретились на одном направлении. Курс зюйд-вест: Эйфелева башня, Сена, Монмартр, что там ещё?
– Крыська-а-аа!!! Ты-ы?! – Белка едва не визжит от восторга на том конце Европы, как сопля малолетняя, будто у неё там белый пушистый щенок, которого она тискает и чуть ли не съесть хочет от обожания, но в то же время сдерживает чувства, боясь сделать ему больно. – У-уу… как я рада тебя слышать. Ты как?.. Да ладно, что я – я в порядке. Ты не представляешь себе, какой он классный! Не миллиардер, конечно, но нам и миллионов хватит. Правильно?
– Рада за тебя.
– Зайди на «Одноклассники» я там пару новых фоток выложила… Погоди, ты так и не ответила, сама как? – восторг на том конце вдруг притихает. – Что-то голос твой мне не нравится. Эй, мать, ты чего?
Кристина молчит, пытаясь преодолеть дрожь в горле. На том конце – настороженное ожидание. Гром катает над крышей шары – в дальнюю лузу, за горизонт.
– Не переживай, я в порядке, – наконец говорит Кристина. – Просто по тебе очень соскучилась.
– А я как соскучилась!
– Знаешь, я тебе позже позвоню, батарея садится. Пока, целую.
– И я тебя, – в голосе Белки секундная обескураженность. Спохватившись, она кричит вдогонку: – Крыська, будь умницей.
– Ты же знаешь, я всегда умница…
Смартфон безвольно сползает по щеке. Разбухшая оконная створка скрежещет, цепляясь за раму. Капли прыгают в комнату. Ливень шипит как яичница на сковороде.
В памяти осталось совсем мало из физики: «кинематика… свободное падение тел… в вакууме массой тела можно пренебречь…»
Ха! Пятьдесят пять килограммов без джинсов и босоножек.
Мокрая футболка липнет к телу, забытая в пепельнице сигарета прядёт одинокую голубую нить. Кристина босыми ногами стоит за окном на краю скользкого жестяного отлива и пытается найти в душе хотя бы малую толику страха перед ускорением свободного падения.
Буковки
Блик солнечного сканера скользит по автомобилям: капот, дверки, багажник… белый, чёрный, серебристый. Красная точка у перекрёстка. Пауза.
Считаю циклы светофора как баранов перед сном – не успокаивает. Может анонимный "доброжелатель" ошибся? Может, просто пошутил?
Припаркованная на тротуаре неброская "Хонда Сивик" превратилась в наблюдательный пункт. Кофе эспрессо, мятые пластиковые стаканы, бесконечная эстафета сигарет. Жестяная шильда на фасаде: "Набережная, 17"
Алиса появляется через час, когда от кофе и никотина уже мутит. Она тонка там, где у неё шестьдесят и захватывающе изгибиста в тех местах, где по всеобщему заблуждению должно быть девяносто. Счастливая улыбка, походка от бедра. Из многочисленных застолий с родственниками знаю родословную жены назубок: русские, татары, украинцы. Латиноамериканцами не пахнет, тем не менее, все упорно называют её женщиной типа "латинос".
Её спутник моложе и смазливее меня. Ухоженный слащавый блондинчик – тот самый тип мужчин, который всегда вызывал у Алисы пренебрежительное фырканье губами: "Самовлюблённый самец". Выходит, врала.
Ах, Лиска-Алиска!..
Ласковое прозвище вдруг приобретает новый смысл: милая лиска превращается в хитрую расчётливую лису. Дрожащим пальцем тычу в смартфон. Лиса останавливается у подъезда, высвобождает изящную руку из-под локтя своего спутника, выуживает из сумочки телефон.
– Ты где? – Сползаю по сидению, прячась за рулевое колесо, хотя вычислить меня сложно: старенькая "сивка" взята у коллеги по работе, в лобовом стекле – глянец отражённых листьев.
– На работе. – Алиса прикладывает палец к губам, давая понять блондинчику, что на связи муж.
– Вынесла стол на улицу? – мой голос дрожит, и вместо иронии я с ужасом чувствую в нём жалкие нотки.
Алиса досадливо оборачивается к перекрёстку, на котором, боясь потери старта, нетерпеливо порыкивают автомобили. Зелёная кнопка светофора запускает бегунок сканера. Капот, дверки, багажник… Синий, красный, серебристый… Неведомая статистика.
– Вышла за сигаретами, – уверено врёт Лиса. – А что с твоим голосом?
– Перенервничал. Только что от шефа вышел.
– Орал? – вспоминает она глуповатый анекдот, думая приободрить меня.
– Анал! – кричу в ответ.
Смартфон летит на пассажирскую сидушку, нервы распирают виски, машина становится тесной… Догнать! Звериным прыжком кинуться блондинчику на спину, припечатать его нежным фэйсом к заплёванному асфальту!..
А дальше? Сорвать одну встречу и смириться с теми, которые уже состоялись?.. Сколько это длится? Год, два, больше?
Тормози… Пальцами цепляю тесно забившуюся сигарету, нервно стряхиваю с неё пачку… Для начала пройди "вечерние университеты", выучи уроки, которые преподнесёт тебе черно-бурая изменница, когда за ужином начнёт врать и изворачиваться, не подозревая о том, что ты знаешь всё.
Алиса недоумённо пожимает плечами, "сладенький" под руку уводит её в подъезд. Сигарета крошится в руках, табак сыплется на колени. Вколачиваю рычаг в передачу, "сивка" взбрыкивает, перелетая через бордюр. Медлительные светофоры тянут из-под кожи жилы нервов, оплётка руля скрипит и проворачивается под намертво сцепленными паьцами, ладонь нетерпеливо врастает в кнопку звукового сигнала. Не вой клаксона, а мои нервы пронизывают плетущиеся впереди автомобили. Пошевеливайтесь, мать вашу!
Едва пробиваюсь на загородную трассу, злоба кидается в педаль акселератора: тяги, заслонки, воздушная смесь, воспламенение. Нервы распирают тесное пространство цилиндров, яростно мотают на переднюю ось пунктиры дорожной разметки.
Бешенство поршней, дрожь клапанов, рвущийся визг клаксонов.
Нервы сгорают вместе с последней каплей бензина, обочина встречает хрустом гравия, голова устало падает на руль.
Пытаюсь вспомнить, когда начались проблемы. Ведь не вчера же?.. Умные мысли приходят с опозданием. Примерно на два года. Именно столько времени серость и предсказуемость точат нашу с Алисой жизнь, истирая буковки скучного повествования. Изо дня в день, в заученном порядке.
Буква первая: спросонья ощупью ищу мерзкое создание, питающееся моими нервами двенадцать часов в сутки. Ему весело: подмигивает, бодренько наяривая сигнал подъёма. Сонно шарю пальцем по иконкам – закройся! Алиса уже у зеркала – что-то мурлычет, пританцовывая и поправляя волосы.
Жаворонок, блин.
Буква вторая: Алиса у плиты. Халат чуть распахнут, но без прежнего призыва – так… утренняя небрежность. Стук тарелок. "Овсянка, сэр!" Долька лимона в чайном водовороте.
Всё зазубрено как алфавит.
Бензиновая гарь перегруженных проспектов. Не забыть сменить резину на летнюю. Рассчитаться по кредиту.
В недрах огромного офиса периодически рождается суета. Сбивчивый говор угрём скользит между столами: "Шеф не в настроении". Испуганный стук каблучков: "Через десять минут на стол…" – и пальцем, многозначительно, в потолок. Бег по клавишам, зависание, вечность перезагрузки. Нервы бьются в висках, внутренний голос торопится взахлёб, – матом! – но в мутном экране погасшего монитора – терпеливая виноватая улыбка: "Сейчас. Ещё пять минут".
Вечером офис похож на аквариум: окна – от пола до потолка, стеклянные внутренние перегородки, уютная неоновая подсветка. Длинноногая стайка в строгих офисных юбках скользит между пальмами – мимо подводной пещеры начальника в курилку. Золотые рыбки – мимо пираньи.
Последняя сигарета вмята в пепельницу, Alt + F4, рокот роликовых кресел. Иногда приходится задержаться после работы, разгребая гору бумаг. Чашка кофе. Гудение пылесоса. Тётя Маня – аквариумная улитка.
Алиса уже дома. Тот же халатик, ужин, телевизор вполглаза: санкции, Сирия, Украина. Не складываются буковки в слова, слова не складываются в предложения – стоят в привычном строю. Шаг вправо, шаг влево – попытка бегства от устоявшегося образа жизни.
Последняя буква, шорох простыней, монотонные прыжки секундной стрелки. Долгий зевок провожает день, женские пальцы осторожно крадутся под одеяло.
"Извини, устал".
Температура привычки, нулевая отметка, анестезия чувств.
В тянучке сонных мыслей что-то банальное: "Перевёрнута ещё одна страница жизни". Смысл затёрт от частого прикосновения, как морда бронзового пограничного пса на станции «Площадь революции». Как наскальный рисунок, слизанный тысячелетиями. Зачищен напильником по металлу как номер краденого пистолета… Мысли вязнут, рвётся ниточка…
Скала, напильник, пограничный пёс… Причём здесь пёс? А пистолет?.. Надо напрячься и вспомнить… Какой-то напильник… Какой?..
Строгие ряды алфавита рассыпаются, расписанный по буквам день превращается в абракадабру. Ночь переворачивает страницу.
Пожелтевшая бумага. Жидкая типографская краска. Жирные пятна и крошки меж страниц…
Наконец, поднимаю голову от руля. Полсотни километров от города, столько же лет со вчерашнего дня.
Остывший движок. Пепел нервов. Заправка неподалёку, но машину придётся подтолкнуть.
Домой добираюсь к вечеру. Ранние сумерки гасят косые полосы заката на потёртых обоях. Не зажигая света, пытаюсь прикончить пачку сигарет. Окуркам тесно. Вместо привычных пожелтевших страничек буковки пишут живую историю, и я не рад тому, что они обрели способность выпрыгивать из строгих рядов и складываться в слова и предложения.
Алисы всё ещё нет, телефон вне доступа. Настрой на бесплатный домашний театр и на изощрённое разоблачение изменницы рушится под напором злобы и нетерпения.
Нервы мечутся в клетке: лапами – на железные прутья, в полный звериный рост… Дрянь! Сука!
Рамку – на пол, фотографию – надвое. Хищный бросок двери. Клык английского замка впивается в дверной косяк, челюсть щёлкает, смыкается намертво. Дребезг стёкол, бетонные пролёты – в два прыжка, писк сигнализации, ключ в зажигание…
Рука замирает над рычагом коробки передач. Струны виснут как на гитаре, хозяин которой уезжает в длительную командировку… А собственно куда?
Табачный дым, рвань мыслей. Мир сузился до сигаретной пачки, которая давно и бессмысленно вращается в пальцах.
Гудрон, никотин… Сделано по лицензии… Минздрав предупреждает…
Знакомый стук каблучков частыми ударами заколачивает сердце под горло. От чёрного пятна ночи отрывается гибкая фигура, идёт на свет окон. Распахиваю навстречу автомобильную дверку.
– А ты чего в машине? – в голосе Алисы недоумение.
Нитка наушника, шорох музыки в волосах, жвачка, влажный блеск губ. Перегар спиртного густо замешен на запахе ментола.
– Выплюнь, – негромко требую я.
– Да-а? – норовисто взбрыкивает чёрными бровями Алиса, с удвоенной энергией продолжая терзать жвачку. – А иначе что?
В моём голосе прорывается злоба:
– Вытащи наушник, когда со мной разговариваешь!
– Ага! Щас-с!
Рваные предложения. Буквы – трассирующими очередями. Огневой рубеж, короткими… Пощёчина прилипает к упругой коже Алисы с таким сочным звуком, что кажется, жильцы – с первого по двадцатый – выскочат на балконы.
Бешеная дробь каблучков, удар ладони по обгорелой кнопке лифта. Я по лестнице взбегаю на пятнадцатый этаж почти одновременно с лифтом. У Алисы заминка с ключом.
– Пить меньше надо. – Пытаюсь отобрать ключ.
Она зло отталкивает меня бедром, безуспешно пытается попасть в замочную скважину.
Возня у двери, ругань горячим шёпотом. Соседи. Натянутые улыбки. Показушный поцелуй.
"Что-то с замком".
Едва дверь отгораживает от соседей – снова возня.
– Пропусти женщину.
– Ты сейчас больше похожа на девку с объездной трассы, или где они там сейчас собираются?
Пощёчина возвращается ко мне хлопком флага на ветру, остаётся на щеке тёрпким послевкусием. Алиса победно уходит, раздеваясь на ходу.
Злой охотничьей собакой иду по следу: разбросанные туфли, лифчик на торшере, джинсы на пороге темной спальни.
– Где была? – пытаюсь быть сдержанным, но угроза рвётся сквозь зубы.
Лиса бесстрашно принимает вызов, зло раздувает ноздри:
– С каких пор ты заинтересовался моей жизнью?
Затенённое тело, на котором белеет только треугольник стрингов, заставляет моё сердце сменить ритм. Не глазами – памятью вижу каждую родинку на её теле, даже в самых недоступных и интимных местах. Сердце пытается вырваться через вспухшую вену на шее, через виски… Что он делал с ней? А она?..
Мечусь между противоречивыми желаниями, а распалившаяся Лиса тем временем яростно переходит в наступление:
– Что? Бедняжку ужином не накормили? Оттого такой нервный? – она настолько развоевалась, что пытается толкнуть меня. – За пощёчину ответишь.
– Щас! – Перехватываю её руки. – Сначала ответишь ты.
Лиса извивается, пытаясь освободиться, её горячее наэлектризованное тело жжёт мне руки. Борьба продолжается, но это всего лишь повод, чтобы ощутить ладонями гибкое тело Алисы. Микст ненависти и страсти переливается из груди в ладони. в кончики пальцев. Жар упругого тела манит, сминая гордость.
Последняя трезвая мысль едва шевелится, как вскинутые кверху кончики пальцев канувшего в болоте бедняги… Надо бы поступить по-мужски: собрать вещи и гордо уйти, но горячее тело изменницы неожиданно поддаётся моим рукам. Мысль вязнет окончательно.
Всё! Только инстинкты.
Поцелуй – укус, порванные стринги. Ненависть окончательно мутирует в грубую страсть. Вколачиваю злобу в своего врага жёстко, безжалостно.
Как он в постели? Хорош? Обкончалась, сучка?
Электрический разряд выгибает тело, секундный паралич. Нервы сдуваются как воздушный шарик. Чёрная дыра поглощает галактику…
Алиса целует моё влажное плечо, трётся щекой.
– Так хорошо не было даже в первый год нашего знакомства.
Не знаю, что ответить. В первый год была нежность. Выходит, злоба лучше?.. Украдкой гляжу на жену, будто вижу её впервые. Счастливая улыбка блуждает на её губах, или мне мерещится в темноте?
Ненасытная стерва. Сколько ей мужиков надо?
Ощупью ищу на тумбочке сигареты. Злоба просыпается вновь, ловит волну: "Набережная, 17", слащавый блондинчик, сияющая от счастья Алиса.
Отбрыкиваюсь от покрывала как необъезженный мустанг, пытаюсь вскочить. Алиса удерживает меня за руку. Молчит. Томно смотрит, медленно ложится, уходит в темноту, только глаза манят отблеском звёздного окна.
Несколько секунд внутренней борьбы, и поддаюсь притяжению руки.