Глава 3
Даша очень устала в тот день. И сны ей снились беспокойные. В них были трупы, обшитые целлофаном, облитые дезраствором ящики трупов, а трупы были мягкие и хрупкие, ломались в руках с грибным хрустом, из надломов вылетала пыль черных спор. Даша и Сергей Гавриилыч тащили их в лес, закапывали, сбрасывали в канализацию, сжигали… Вместе.
И все было так абсурдно и важно, так жутко – и странно, что ей было так легко. Легко от того, что она никак не может из этого выбраться. Легко от того, что никак не может ни на что повлиять…
Это же сон.
Утром Даша выпила граненый стакан чайного гриба, включила телефон и набрала абонента «Мама».
Даша давно не говорила с ней. И зря, конечно, совсем зря.
Длинный гудок – первый. Второй. Третий…
По правилам делового этикета, невежливо звонить дольше пяти гудков. Но именно на пятом мама взяла трубку.
– Алло-о, – сонно протянула Даша.
Переключила на громкую связь. Поставила чайник: щелкнула и зажглась синим плита.
Достала из холодильника вареные яйца: их Даша варила впрок. Во-первых, экономия, во-вторых…
– Привет, дочь, – с помехами отозвался телефон. Так привычно, так по-родному. – А то все не звонишь и не звонишь. Думали, уж и не хочешь с нами разгова-аривать…
Мама журила по-доброму. Это же мама.
– Ну, знаешь, то то, то се… Я ведь не отдыхаю здесь. Я здесь вроде как работаю.
– Вроде как?
– Эй, ну не придирайся к словам, – ответила Даша, растянула рот в виноватой улыбке.
Это же мама.
–Да я ведь не в укор, – и мамина улыбка считывалась Дашей даже на этом конце трубки. От этого было тепло. И совсем немного тоскливо. – Соскучилась по дому поди?
– Ну, та-ак… немножко. Но я ведь совсем недавно уехала из дому, в конце концов… Еще учебный год, может, приеду только зимой, а может, только следующим летом.
«…если не разлажусь на всякое живое и сладкое,» – додумала Даша. Но говорить, конечно, не стала. Продолжила другое:
– А тут особо и нет времени скучать. Сегодня хоть встала пораньше, а еще немножко и пойду в лабу, покопаюсь там с… со всяким, в общем, потом… потом вечер.
Фразу Даша закончила совсем тихо. Почти неслышно из-за гула вскипающего чайника. Конечно, он вскипал: мутнел блестяще-металлический корпус, у носика собирался пар…
Даша хорошо знала свой чайник. Почти так, как знала свою мать.
– Но тебе как, нравится там работать? Не хочешь перейти куда-нибудь в другое место? Может, даже не по специальности, а что-то… более расслабленное. Знаешь, ты же говорила, что диссертацию в твоей лаборатории, – «твоей» звучало приятно, хотя не было правдой. Даша улыбнулась. Продолжила слушать. – …ты вряд ли сможешь написать, так? Я же ничего не путаю?
Она не путала. Сама знала, что не путала, Даша знала, что не путала – и они даже обе знали, что Даша тогда сказала не «вряд ли смогу», а «хрен мне дадут ее написать», но…
Иногда в их общении была уместна легкая лирическая недосказанность.
– …так почему бы не найти более, ну, перспективное место?
– Ну мам.
Чайник затих и через пару секунд тонко засвистел: Даша выключила комфорку. Кинула в кружку пакетик чая и залила его крутым кипятком.
Ручка чайника была горячей, но не до ожога. Она надеялась, что не до ожога…
– Но тебе разве не хочется лучшего? Да и, знаешь… это точно не что-то опасное? Ты как-то говорила про то, что работаешь в респираторе и… обмундировании, в общем. Это все не спроста, а? Может, не стоит оно того?
Даша кинула в чай сахар, разбила яйцо о стол: это получилось очень громко.
«В следующий раз лучше ложкой,» – подумала Даша.
За окном начал капать, червями стекать по стеклу дождь.
– Даша, мне что-то не спокойно. Еще и сон какой-то снился…
– Какой?
– Не помню уже. Беспокойный. И, кажется, про тебя. У меня такое чувство, что про тебя, понимаешь, Даш?
– Понимаю.
– Это ведь не что-то не?..
– Нет-нет, мам, точно. Все в рамках этого, как его… в рамках, в общем, – закончила Даша. – Сегодня же не пятница, значит, сон был все равно не вещий!
И зачерпнула белую, жидкую у желтка мякоть яйца. Несоленую – это зря…
– Смешная ты, Даш.
– А что?
– Пятница же.
Ложка замерла в руке Даши, и она поняла: и впрямь пятница.
С четверга на пятницу – вещие сны,
Правдивые сны
О трупах и грибах.
– Ой, да глупости все это, – отмахнулась Даша, посыпала яйцо крупной солью, зачерпнула ложкой.
Желток был совсем ледяным.
– Ну, это да, конечно, – без особой уверенности протянула мама. – Ты, как деятель науки, в суеверия не веришь?
– Ой, ну ма-ам, какой я «деятель науки»… бездеятель. И, пожалуй, даже верю. И все равно мне кажется, что переживать не о чем.
Даша раскрыла клипсу на пакете с хлебом, взяла кусок: белого, сладкого.
– Ну, не о чем так не о чем, – согласился голос в трубке. Зашуршал ветер: мама куда-то шла. – Слушай, Дашь…
– Что такое?
– Я знаю, что ты у меня умная девочка. И взрослая. Но все равно пообещай мне, что не будешь вмешиваться ни во что опасное, ладно?
Даша отхлебнула чай: прекрасный вкус. Прекрасный сахар. Главное, что сладкий.
Вдруг, спохватившись, вытащила ложечку из кружки: отсутствие женихов и, в перспективе, замужества, Даше виделось крайне нежелательным.
Даша все пыталась вспомнить, когда же, так давно, она не вытащила ложечку?..
Не вспоминала. И надежда продолжала питаться слабой на события памятью.
– Ну, это уже какая-то паранойя, я считаю, – заметила Даша, поставила руку под щеку. – В какое опасное? Я работаю с самыми мирными существами на планете! Вот зайдешь – слева стенды со слабыми растворчиками солей и кислот, порошки и суспензии белков… Благодать, мама. Наденешь перчатки, помешаешь всякие жижи, загрузишь в центрифугу… Знаешь, а ведь центрифуга самая опасная в моей жизни вещь. Страшно жужжит, просто ужжжас…
Ветер в трубке стих: значит, мама куда-то пришла.
А Даша закатила глаза и схватилась за сердце, но все же продолжила:
– В общем, кошмар. Но после – грибы… Знаешь, а мне нравится работать на грибницах даже больше, чем в таких, около-химических задачах.
– Потому что?..
– Ну… Мальчик, который тоже стажер, в противогазе не такой болтливый. Знаешь, мам…
Даша затихла, не зная, что сказать.
Она всегда говорила, что было нового, что было вчера.
Но что-то не хотелось – ни верить, ни говорить о том, что было…
Нет, впрочем: верить все-таки хотелось.
– Что такое, дочь?
– Ну, это… а нового ничего. Все как обычно, в общем. Ни-че-го…
– Понятно, – сказала мама.
Повисло молчание. Даша еще отпила чая, взялась за второе яйцо: в этот раз разбила чайной ложкой. Тихо-тихо.
– Ну, это… мне скоро уже уйти. Пока, наверное? Я тебе завтра утром позвоню, ну или, это, напишу, ладно?
– Хорошо. Приятного аппетита, Даш.
– И тебе.
И тыкнула на кнопку завершения вызова. До выхода оставалось около сорока минут.
Даша вспомнила о пельменях – о том, что они в морозилке – о том, что один или два из них могли бы быть сварены, могли бы остыть…
Затрясла головой, отгоняя всякое, потянула на себя дверцу: в холодильнике стояла пустая бутылка от пива. Того. Инновационного.
– Кто же мне его дал? Кто же?..
Почему-то она никак не могла этого вспомнить. Никак. За окном серое небо все также опадало дождем.
Медленно подступала осень.
Глава 4
Паша очень старался. Он высунув язык крутил кнопку на дозаторе, открывал пальцем левой ноги эппендорфы, плевал в образцы, не жалея слюны, – знал, какой у него во рту чудесный ph, – обогащал слюну кровью…
И все же Пашу не покидало ощущение, что он что-то делает не так.
– Па-ашечка, – Даша положила ладони на его руки, не в силах на это смотреть, – Давай ты помоешь пробирки, Пашечка? Поверь, это важно, очень и крайне важно, да-да-да… Ну, пойдем, начнем вместе уже…
Паша медленно покачал головой:
– Нет, я и так виноват. Оставил тебя вчера… Заставлять товарища работать сверхурочно из-за собственной слабости, глупости, недостойности… это ужасно. Знаешь, вчера было какое-то, ну… странное помутнение, – он замер, обернулся на свою напарницу. Взгляд его болотно-зеленых глаз стал пронзительным. Острым.
«Гриб придал глубины его примитивной натуре,» – немедленно поняла Даша.
– Ну, да… Но так уж обязательно так.. Перегружаться?
– Само собой! – решительно ответил он, попытался сбросить со своих рук Дашины, но это было непросто: кружок армрестлинга оставил на Даше некоторый след.
– Ну-ну, успокойся… Паша, а ты… ты помнишь, что было вчера? – аккуратно, как можно более тактично поинтересовалась Даша.
– Ну конечно, – невозмутимо ответил Паша. Наконец, справился с ее дружеским захватом и вернулся к порче лабораторного оборудования. – У тебя, это, заболел живот. Так?
Даша кивнула. Пристыженно. Выходит, лживо.
Паша снова схватился за дозатор.
– Тогда я, того, позвал тебя, ты не ответила, я позвал тебя без респиратора…
– Ага…
– Потерял сознание и очнулся уже дома.
– Разве не в?.. – Даша остановилась, не зная что сказать. В больнице? В боксе для переодевания? На лестничной площадке? На руках у Сергея Гавриилыча?..
Каждый последующий вариант был хуже предыдущего.
Даше его было жаль. Бесконечно жаль, но все-таки…
– Разве не где? – Паша нахмурился. В складке между бровей отчетливо выступали гифы. И, кажется, черные точки на них: начали образовываться споры.
– Да нигде, Паша, – Даша улыбнулась, ласково провела по его локтю. Локоть был липким и пах медом. – А давай все-таки посуду помоем? Сергей Гавриилыч сказал, что почти кончилась посуда. Сам сказал! Сам!
Паша глубокомысленно кивнул. Повесил дозатор, не сняв «носик», взял в руку пробирку с чем-то, вылил что-то, сполоснул…
– Странно, что пробирок не хватает. Я ведь только что помыл как минимум двадцать, – Паша обреченно вздохнул, взял следующую.
Всего грязных пробирок было пять. Даша решительно сняла с сушки чистые, поставила штатив возле раковины – Паша следил за ней. Сказала:
– Эти тоже грязные.
– Вся наша деятельность не более избыточна и бесполезна, чем само наше существование. Гниение. Свечение, – закончил мысль Паша и взял ёршик.
Даша же стянула перчатки из черного латекса, быстро набрала сообщение, не думая о словах и том, как они звучат: «Паша не держится совсем. Помогите, ну как-нибудь! Сергей Гавриилыч, я не знаю, что мне делать.»
Тут же высветился ответ: «Хорошо, Даша».
«Он написал не ок?..» – растерянно подумала Даша. Странно. Но были вещи и страннее.
Когда Сергей Гавриилыч загородил своим мощным торсом дверной проем, Паша в тринадцатый раз перемывал одни и те же десять пробирок, не жалея соды, воды и сил. Три из десяти были в трещинах от недюжинных толчков ёршика, но пока держались. Пока.
– Здравствуйте, Сергей Гавриилыч, – прошептала Даша, задрав к нему подборок.
Он пошевелил ладонью у виска: «не слышно».
Ладони у него были натруженные,
Мозолистые ладони.
Даже странно.
Даша поднялась на цыпочки, он чуть нагнулся, совмещая свое ухо с ее губами:
– Сергей Гавриилыч!.. Что делать-то будем? Он совсем, ну… как гриб.
Каждое слово оседало на его щеке влажным паром. Спохватившись, Даша протерла щеку Сергея Гавриилыча полой халата. Тот тяжело вздохнул:
– Что ж с ним делать, говоришь? Что ж… видать, надолго его не хватило. И впрямь, совсем почти гриб уж.
Сергей Гавриилыч говорил чуть понизив голос, но не шептал.
– То есть?..
– Ну, – басисто протянул Сергей Гавриилыч, распрямляясь во весь своей внушительный рост. – Павел, как вы себя чувствуете?
Паша замер. Пробирка со стуком выпала из его рук и все-таки разбилась. Он медленно, тягуче повернул голову – его рыжее в веснушках лицо озарила улыбка, счастье:
– Прекрасно, Сергей Гавриилыч! Никогда я еще не чувствовал такой легкости во всем мне, такого подъема душевных и физических сил. Не знаю, с чем это связано, но я готов ходить по воздуху, я готов летать, ползать, пронзать собой плоть Земли!
Паша раскинул руки, вскочил на раковину – раковина погнулась, металл порвался вдоль – Паша свалился. И тут же вскочил, точно повторяя заключительную партию королевы лебедей из балета Чайковского…
Как мог повторял.
Отдаленно – вполне похоже.
Если только закрыть глаза на ряд нюансов…
Даша зажала рот руками и отвернулась. Нет, повернулась снова: все же это было интересно.
– Ага, – печально кивнул Сергей Гавриилыч. – Хорошо… А что ты думаешь о цели науки?
– Грибы, – незамедлительно ответил Паша. – Только грибы.
– Цель стажировки?..
– Грибы!
– Может, зарплата?
– Отнюдь, – вдруг как-то устало вздохнул Паша, пожал плечами. И проникновенно вгляделся прямо в Дашины глаза, – Я был полон иллюзий, но прозрел и… Стекло предполагает стеклянность, а пиво – пивность. А живо – живность, а лак – лаковость… Лак-лак…
Паша опустился на четвереньки и начал увлеченно лакать осколки стекла с пола. Сергей Гавриилыч улыбнулся, лицо его потеплело, и он покачал головой:
– Ай да стажер, ай да сукин… В общем, случай клинический. Потрясающе!
– Почему же потрясающе?.. – тихим голосом поинтересовалась Даша.
Пашу она начинала побаиваться. Кажется, на то было достаточно причин – она медленно отступила на пару шагов назад, встала чуть за широкой спиной Сергея Гавриилыча. Здесь было спокойно. Во всяком случае, более спокойно, чем…
– Никогда не видел столь стремительного перехода от нашего с вами…. В общем, привычного нам поведения к грибидизации.
– Может, гибридизации? – осторожно уточнила Даша, выглядывая из-за руки завлаба.
Паша теперь лакал не просто стекло, а стекло, смешанное с кровью. Впрочем, это не было неожиданностью.
– В каком-то смысле. Но, мне видится, грибидизация термин более точный. Как бы то ни было… надо предотвратить распространение спор.
– Вместе с предотвращением распространения Паши? – догадалась Даша.
Сергей Гавриилыч улыбнулся еще шире, обернулся и потрепал ее по голове:
– Во всех смыслах. Даже удивительно, что ты так все понимаешь… стажер. Культу нравятся такие люди. И мне нравятся.
Она благодарно кивнула. В груди стало тепло, радостно, будто бы…
«Нет, это не любовь, совсем не любовь! Просто я очень хороший работник,» – сказала себе Даша. И повторила еще пару раз.
Она сглотнула слюну, собрала мужество в кулак и вышла из-за спины Сергея Гавриилыча. Пришло время действовать!..
Вдруг Даша истово захотела вспомнить, что же было после «да будет воля твоя»: она постоянно забывала. А зря.
– Может, лучше вы?..
– Испугается, – с сожалением заметил Сергей Гавриилыч. – Грибы боятся доминации. Агрессия, суета, гиперактивность…. Хотя могу и я, конечно. В конце концов, не первый раз…
Сергей… нет, Сережа размял плечи, поиграл мускулами под лабораторным халатом. Даша отрицательно покачала головой. И начала:
– Пашечка, – начала она, пытаясь доверительно заглянуть ему в глаза.
Но Паша смотрел в пол.
«Эх, Паша, Паша… надеюсь, тебя ждет лучшая жизнь. Жизнь без боли, необходимости много думать и переживать за меня… Тебе стоило прожить побольше и побеззаботнее. Кто знает, может, ты и наверстаешь упущенное уже в виде гриба,» – подумала она сочувственно. И повторила:
– Паша.
Он поднял взгляд. Абсолютно довольный взгляд, надо сказать.
– М?..
– Сергей Гавриилыч, – Даша пальцем показала на Сергея Гавриилыча, стоявшего чуть поодаль, – сказал, что уже пора?..
– Спать, – подсказал тот.
– Да, точно! Паша, пора спать вот в… э-э…
Даша просяще обернулась на Сергея Гавриилыча, моля о помощи и поддержке. Он раскрыл ладонь, – «один момент», – выдвинул один из ящиков, достал оттуда плотно сложенную армейскую сумку, расправил, отошел на два шага назад, не смотря гриба-стажеру в глаза…
Паша ждал. Последний раз пережевал стекло, плюнул.
Вот что бывает, когда действуешь без ТЗ.
Но отступать было некуда.
Наверное.
– Вот в этой сумке, конечно же, – радостно произнесла Даша, всплеснула руками. – Ну, давай, Паша, укладывайся поудобнее…
Он кивнул, забрался, странно, не по-человечески, но и не по-звериному перебирая конечностями, и лег. Только рыжая челка беспокойно торчала из сумки, радостно блестели глаза…
Сергей Гавриилыч поправил воротник халата и осторожно подошел, подняв брови, и одним движением застегнул сумку. Сергей Гавриилыч всегда поднимал брови, когда на чем-то сосредотачивался. Гриб внутри дернулся, но ничего не разорвал.
Крепкая сумка. Хорошая. И друг Даша поняла, что сумка используется так не в первый и, может, не во второй раз…
Даже не то что поняла. Скорее почувствовала. И вдруг на нее накатил страх. Ужас, дрожь, тотальное неверие, что Паша – такой, что Паша – теперь там, хотя она его и жалела, по нему и не тосковала…
Сергей Гавриилыч подошел со спины и уверенно и крепко обнял ее.
– Сережа… – выдохнула Даша, прижалась щекой к его широкой руке.
Хотя бы к чему-то. Чему-то живому, чему-то теплому, чему-то человеческому.
– Ну-ну, Дарья, – сказал он.
«Какой у него приятный голос,» – подумала Даша.
Раньше она не думала, какой у него голос. Как-то незачем было. А сейчас…
– Ты хочешь уйти, Дарья? Я пойму, если так. Здесь работать… довольно опасно. Не то чтобы мы не говорили этого нашим стажерам, но…
Даша потрясла головой. Снова прижала щеку:
– Да нет, не хочу я никуда… Паша все равно был дурак, может, ему так даже лучше. Он ведь не умер?
– Ну, в каком-то смысле… Думаю, это сложный философский вопрос. Смотря что считать этим, как его…
– Пашей?
– Да, им самым. Думаю, как грибы они даже… приятнее. И во всяком случае более бессмертны.
– О как…
Даша подумала, что Паша, оказывается, не такой уж и дурак. Пусть он не-дурак и не вполне осознанно, не по своей воле не-дурак – вот так парадокс…
Сергей Гавриилыч разжал объятия. Потянулся, разминая руки, легким движением перекинул сумку с Пашей через плечо, тот в ответ недовольно замычал, но, впрочем, не слишком настойчиво.
– Ну что ж, стажер, пойдем в теплицу. Надо бы вернуть гриб туда, откуда этот идиот его вчера взял… Удобрим, опять же, – договорил он и безмятежно улыбнулся.
Даше начинала нравиться эта улыбка. Не такая уж и демоническая, в конце концов…
– Так точно! – Даша резво отдала честь и пошла, едва успевая за размашистыми шагами Сергея Гавриилыча.
Распределение длины ног явно было не в Дашину пользу.