– Помада у тебя какая-то тусклая. Вот дочка моя всегда яркими красится, красиво так и свежо… – продолжает Лариса.
Я заправляю майку в джинсы и кладу рядом рюкзак и свитер. В поезде зимой жарко и душно. Я вспотела и чувствую себя грязной. Всю жизнь я старалась быть стандартной и не привлекать внимание, а сейчас хочется кричать, чтоб меня все услышали. Но это только хочется, не знаю, как мне поговорить с мамой. Она не слышит меня по телефону, я надеюсь, она услышит меня вживую.
– Почти приехали… Милая, ты чего? Плохо, что ли? – спрашивает Лариса.
– Нет, все хорошо. Я еще посижу, вы идите… чуть-чуть посижу.
Поезд постепенно сбавляет скорость. Пассажиры уже давно выстроились в очередь на выход вдоль коридора. Слышен человеческий гул со станции. Я стараюсь глубоко и медленно дышать, чтобы успокоиться. Нащупываю в кармане кулон и сжимаю изо всех сил. Считаю вдохи. Чужой город, как чужой мир. Поезд останавливается. Страшно переступать порог.
Выйти все-таки приходится. После теплого вагона на улице холодно и сыро. Люди толпятся и толкаются. Первая платформа, иду со всеми на вокзал и попадаю в просторный и светлый холл с высоченными окнами, за которыми, четко напротив видны два одинаковых здания с пиками. Впечатляет! Я чувствую себя крысой, которая вылезла из норки на открытое яркое место.
Сейчас около семи вечера. Подмораживает, уже совсем скоро стемнеет. Минский вокзал современный, весь стеклянный. Я вижу через панорамные окна, что на улице хлопьями идет снег, падает и тут же тает под ногами прохожих. Люди ходят вокруг меня, создавая напряжение. Чтобы отдышаться, я выхожу из главного входа, чувствую холодный ветер.
Моя попутчица Лариса подробно рассказала мне, как добраться по нужному адресу на улице Жудро. По ее словам, не сложно, почти все время на метро. А там, если потеряюсь, то “язык до Киева доведет”. Думаю, мама еще на работе. Она работает в очень модном бутике одежды, но в каком именно никогда не говорила.
Все равно придется ждать под дверями, у меня есть пара часов. Решаю идти пешком по навигатору, посмотрю столицу.
Минск представляется мне монументальным, как будто нависающим сверху. Холодным, серым, суровым. Но между тем, захватывающим, современным и привлекательным. Сколько же пространства!
Прохожу здание высоченного педагогического университета, красный необычный костел, гостиницу и еще множество массивных и однообразных старых домов с магазинчиками и кафешками. Замечаю продовольственный магазин “Центральный”. Соображаю, что иду в гости, и надо бы купить коробку конфет, некрасиво с пустыми руками.
Гуляя по проспекту, который кажется бесконечным, почти постоянно я ощущаю на себе предчувствие опасности. Конечно, я стараюсь не смотреть без надобности. Но даже не поднимая глаз, я знаю, что она рядом и никуда не делась. Мама не верит мне, поэтому я все еще ощущаю и вижу утопленников на билбордах. Даже мокрый снег, падая мне на лицо, пытается меня утопить. Постепенно привыкаю.
Лет семь назад, заканчивая школу, я мечтала поступить в минский университет и быть рядом с мамой. Я звонила ей несколько раз и заканчивалось, как правило, на повышенных тонах. Мама за меня очень сильно волновалась. Боялась, что я не переживу неудачу. Она еще намекала про личную жизнь, и что снимать квартиру дорого и опасно. И еще я должна думать о бабушке, она же старенькая! Отговаривала. Между тем бабушка не вмешивалась в мои планы, но настаивала, что слушать надо себя и ничего не бояться. Я, конечно же, верила маме, очень не хотела злить ее и создавать ей трудности. Осталась учиться в Витебске.
Выхожу на станции “Спортивная”. Иду вдоль стены из камней… Район уже больше напоминает обычный жилой, спальный. Все тут уже не так пафосно. Отхожу дальше от проспекта и вокруг обычные девятиэтажки.
Нахожу нужный дом и квартиру в десятом часу. Домофон сломан и дверь открыта. Поднимаюсь. Звоню в квартиру, и мне открывает мужчина лет сорока, жгучий брюнет. Ухоженный и щегольски одет: темные спортивные брюки, белая футболка. Стоит без тапок в белоснежных носках. Видимо, полы очень чистые, раз он так ходит.
– Что надо? – спрашивает он.
– Никитина Анастасия тут живет?
Мужчина пристально смотрит на меня, и я смущаюсь. Он ведет себя расслабленно и уверенно. Смотрит на мои мокрые ботинки и молчит.
– Анастасия, да. Но ее нет, что передать? – наконец говорит он.
– Я ее дочь, из Витебска. Мне надо с ней срочно поговорить.
– Какая дочь из Витебска? Прикалываешься?
– Ну Саша Никитина, я звонила. Но не дозвонилась, мне надо очень срочно поговорить с мамой.
– Серьезно? Ну ладно, заходи… Будем разбираться…
Я вхожу в квартиру мамы. В коридоре темно и тесно. Не знаю как разуться, чтоб не испачкать полы. Все таки снимаю ботинки, стоя на коврике, и ставлю их в угол.
– Сядь там, – мужчина указывает на дверь в кухню, – но ничего не трогай. Я рядом!
Сквозь приоткрытую дверь виден белый кухонный стол. Послушно иду туда. Мужчина же уходит в комнату и захлопывает за собой дверь.
Квартира мамы встречает меня табачным запахом. Прохожу мимо плоских фанерных дверей ванны и туалета на кухню и, пока никто не видит, провожу кончиками пальцев по шершавым обоям в мелкий цветочек. Осторожно, чтобы ничего не нарушить, толкаю коричневую дверь с врезанными стеклами.
– Настя! Ну что так долго? Тут какая-то баба пришла… Говорит твоя… – слышу из комнаты командный голос мужчины.
Становится душно, руки влажные и липкие. Кружится голова. Расстегиваю куртку и сажусь на табуретку, такую же белую, как стол. Пытаюсь вытереть руки о джинсы и унять волнение.
– Да обычно выглядит, джинсы, куртка, гулька как у бабки. Никитина Саша говорит… Да не психуй ты! – еще громче говорит мужчина.
Ну конечно, она не обрадуется. Что же мне делать?
Стараюсь не подслушивать. Отвлечься, осмотреть кухню.
Под ногами, которые почему-то стоят на носочках, ламинат с витиеватым орнаментом. Подтягиваю ноги под табуретку и смотрю дальше. Рядом на столе в круглой стеклянной пепельнице, где лежит десяток окурков, догорает сигарета. От дыма голова начинает болеть. Неприятно. С другой стороны в мойке невымытая посуда, на столешнице чашка с чаем и скомканное застиранное кухонное полотенце. На холодильнике несколько магнитиков из Гродно, Несвижа и Новогрудка.
Не замечаю, как мужчина появляется на кухне…
– Ну что Никитина Саша? Я Эдуард, будем знакомы!
– Приятно познакомиться! – говорю я.
Я впервые наедине с чужим мужчиной. Он весь какой-то лощеный, как будто кукольный. Мне неуютно, я как будто на допросе.
– Настя про тебя не говорила… Она скоро будет. Да, что ты, как неродная… Раздевайся!
Он в мгновение оказывается за спиной и начинает снимать с меня куртку. Паникую, руки не слушаются. Дрожь пробегает по шее, и я втягиваю ее в плечи. Цепляюсь за резинку в рукавах, стараюсь быстрее освободиться. Выбралась! Эдуард уносит мою куртку в коридор. Выдохнула. Прячу руки в рукава свитера, сжимаю кулаки и кладу себе на колени.
Эдуард возвращается, фривольно раскачиваясь, и хищно улыбается, отчего мне становится неловко и неприятно. Я не знаю, как разговаривать с женихом моей мамы. В горле пересохло, во рту вязко и я не могу глотать. Он достает из кармана красную пачку сигарет. Предлагает сначала мне, а потом закуривает. Подходит ко мне, садится рядом на соседний табурет и затягивается. Смотрит на меня в упор, прямо в глаза. Выдыхает дым и кладет мне руку на плечо. Уверенно говорит:
– Ладно, расслабся! Расскажи лучше, откуда ты такая красивая?
Рассказываю о себе, конечно упуская основную причину приезда. В основном отвечаю на глупые вопросы про Витебск: Славянский базар, Марк Шагал… Слушаю про кипящую красками жизнь в столице.
Начало одиннадцатого. Вернулась мама.
Эдуард выходит, прикрыв дверь, и я слышу шепот, который не могу разобрать.
Из разговора с ним, за какой-то час, я узнала больше подробностей о маме, чем за последние двадцать лет. Оказывается, она работает продавцом в торговом центре недалеко, смена ее до десяти вечера. Ему не нравится ее работа: смены по двенадцать часов, подмениться или отпроситься сложно, зарплата маленькая. Лучше ничего без образования не найти.
А ведь это из-за моего рождения она не поступила в институт…
Мама взвинчена. Я ощущаю это, даже не понимая, о чем они говорят. Кажется, что Эдуард меня защищает. Давно ее не видела, какая она сейчас? Как начать разговор? Как подступиться?
Допиваю остатки холодного чая. Я как в аквариуме, куда напустили табачного дыма: дурман в голове.
Открывается дверь, входит мама в красном платье с декольте. Выглядит разгоряченной: горящие щеки, яркие губы, блестящие глаза. Замечаю очень большие, похоже нарощенные ресницы и карие глаза. Аккуратные крупные локоны спадают на плечи. Она блондинка!
– Как это понимать? Что за сюрпризы? – спрашивает она.
Молчу. Я виновата.
Она переходит на кричащий шепот, наверное чтобы не раздражать своего жениха.
– Ты видишь, я живу не одна… Я ему ничего не говорила. А ты явилась! Да еще пока меня нет дома!
– Мама, прости! Но я волнуюсь за тебя. Послушай, это на самом деле…
Мама ударяет по столу кулаком! Я подпрыгиваю и выпрямляюсь…
– Да как ты не поймешь? Это только бред у тебя в голове! Высшее образование получила, а мозгов не прибавилось?
Черты ее становятся угловатыми, рот искажается и кривится от неприязни ко мне.
– Мама, ты все, что у меня осталось! Пожалуйста, послушай! Я не хочу тебя терять!
Нос опух, чешется, потекли слезы. Очень обидно. Больно, когда самый твой родной человек даже не пытается понять. Голос становится писклявым. Я не могу сидеть. Встаю и подхожу к окну. Сквозь тюль в сеточку и немытое стекло я вижу безразличные огни дома напротив.
– Не надо мне тут пререкаться и психовать! Думаешь, я сейчас расчувствуюсь и начну верить в гадалок?.. Психушка!
Скрипнула дверь.
– Девочки, ну хватит! Ничего страшного не случилось. Может, мартини за встречу?
– Дорогой, погоди… Нам надо поговорить с ней!
Голос ее взволнованный. Дверь хлопает. Я слышу скрип табуретки. Поворачиваюсь. Мама сидит опершись на стол возле двери, обхватив руками голову.
– Мама, ну прости! Послушай… – говорю я.
– Нет!
Она поднимает голову и слезы текут по ее щекам, оставляя следы на напудренных цеках. Губы дрожат, голос ломается. Страшно. Я виновата перед ней.
– Что тебе от меня надо? Жалко, что я поеду отдыхать? Уходи! Ты опять все портишь! Пошла вон!
Я мнусь у окна. Не знаю, что сказать. Хочу подойти к ней, все исправить. Ну я же все-таки дочь.
– Говорю, пошла вон! Чтоб я тебя не видела! – кричит она.
Слышу, как хлопает дверь в комнату. Эдуард тоже злится. Хватаю рюкзак, обхожу ее, стараясь держаться как можно дальше, выхожу в коридор. Темно, только немного света попадает с кухни. Не знаю, где выключатель. Кое-как нахожу куртку, наспех надеваю ботинки и вываливаюсь на лестничную клетку. Слёзы режут глаза, руки трясутся, прерывисто хватаю воздух. Ноги заплетаются, держась за перила, я спускаюсь и оказываюсь на улице.
Морозная ночь меня отрезвляет. Мокрое от слез и пота лицо обветривается на ветру. Становлюсь возле лавки и пытаюсь успокоиться. Вдох и медленный выдох… Пройдет. Натягиваю куртку. Уже ночь, холодно, пусто. Прохожих почти нет, только возле соседнего дома поют пьяные песни.
Решаю пройтись. Специально нахожу в навигаторе широкую улицу. Нужны билборды! Убедиться. Может, я неправа. Как же хочется ошибаться!
Хожу по мокрому холодному городу и смотрю на рекламы. Впервые совсем не замечаю дорогу. Смотрю только вверх! Каждая из них изменяется, пытается пугать, душит меня. Пусть образы нечеткие, пульсируют и искажаются, но я вижу именно мамины черты: яркие кривые губы, огромные ресницы, выпученные в панике глаза, пышные светлые волосы, которые поднимаются и плавают над головой. Движение на билбордах иногда замирает и ее особенные черты вспышкой отпечатываются в голове.
Я уверена, мама утонет! Но что делать? Она меня не пустит… Сейчас уже точно не пустит. Сдаст в милицию, наверное. Или в психушку. Неправильно, надо было по-другому объяснять… Может позвонить? Что сказать? Ну почему она меня не слушает? Я же ее дочь. А Эдуарда этого слушает, очередного… На сколько его хватит? А мне значит: “Чтоб я тебя не видела!”? Не видела меня! А когда ты меня видела? Что ты обо мне знаешь? Выкинула и забыла… Что сделать? Украсть паспорт? Надо что-то сделать…
Нахожу в кармане амулет, уже изрядно потертый за последние месяцы. Достаю, держу в ладонях, это дает мне силы. Кажется, он вглядывается в меня своим единственным глазом. Видит меня насквозь. Бабуля, ты же обещала, что я не буду грустить?
Просто надо смелее и настойчивее. Я не сумасшедшая! Направляюсь пешком по навигатору назад в квартиру мамы. Автобусы уже не ходят, метро закрыто. Холодный город спокойно и умиротворенно спит. От снега светло вокруг, хруст под ногами. Идти еще долго…
Стою возле маминого дома в спальном районе Минска. На часах 3:16. Какая же она будет злая, увидев меня. Но я закончу это сейчас! Вырву с корнем.