Июльские напевы

3

Любовь не проходит,

она превращается в иглы,

холодные ломкие иглы

декабрьского снега.

Потом превращается

в толстые-толстые книги,

а жизнь пробегает в окне,

задыхаясь от бега.

Движенье – покой, остановка.

И снова – движенье,

уже не моё,

не моей затопляемо болью.

Что скажут они,

узнавая друг друга скольженье,

и что назовут, отдаляясь,

любовью,

любовью?..

2015 г.

4

Милый друг,

мой товарищ,

когда же играть

ты меня позовёшь?

Неужели пора

повзрослеть, разойтись

по домам, по дворам?

Неужели зовёт,

и тебя не догнать,

грустным голосом в дом

твоя мёртвая мать?

Неужели, боясь

потревожить отца,

я тихонько стою

на ступенях крыльца?

В том саду, где играли мы,

тысячу лет

льётся жёлтым дождём

лунный призрачный свет…

2012 г.