Башня из слоновой кости

Руины

Я вернулся обратно к постели,

Чтоб забыть все былые грехи

И божественный голос свирели,

И свои и чужие стихи.

Всё труднее писать, почему-то,

Оттого ли, что молод и слаб?

Может быть, пролетела минута

Моего горделивого сна?

Этот край мне роднее не станет,

Здесь я только повеса и плут.

Я хотел лишь коснуться устами

Окровавленных ангельских губ.

Но я снова ушёл от постели

И опять принялся за стихи.

За окном что-то шепчут метели,

Не забыть мне былые грехи.

Век прозы

Увы и ах! А мы всё те же,

Труби, погибельный мой рог!

Корабль вековой надежды

Разбит пинками ваших ног.

Затих вопящий крик поэта,

Горит огнём земная твердь

Пока меж серых силуэтов

Блуждает молодая Смерть.

Отныне будет только проза.