Я, мать твою, знал, что она меня любила. И я любил ее. Это была ЛЮБОВЬ. Ни секс, ни пошлость, ни грубость и ссоры, и недовольство друг другом, это была нежность, рвущаяся из нас двоих, которая находила спокойствие, когда мы оставались вдвоем.
Я понял, что боялся я не того. Страх получить приглашение на свадьбу был моим самым глупым страхом. Я должен был бояться потерять ее навсегда, а не бояться видеть ее счастливой. Сейчас я понимаю, что отдал бы все, чтобы она была счастлива, пусть и с другим.
Признаюсь, на тот момент с не стал узнавать причину ее смерти. Вдруг она болела, и я бы мог спасти ей жизнь или хотя бы быть рядом в тот момент. А если она покончила жизнь самоубийством или ее убили? Я испытывал безумное чувство вины за все, что сделал и чего не сделал. Я постоянно думал, что было бы если бы она не уехала, если бы я приехал к ней, если бы я просто ей позвонил и так далее. Я просыпался с этими мыслями, я ходил к психологу, который не смог мне, кстати, никак помочь. Но причину ее смерти я не знаю по сей день.